推开家门，玄关感应灯柔和地亮起。孔庆福脱下外套挂好，换上拖鞋。家里弥漫着熟悉的、混合着饭菜余香和旧书气息的味道。客厅里，父母正坐在沙发上，父亲戴着老花镜看一份报纸，母亲则捧着一个搪瓷杯，杯口氤氲着热气。电视开着，播放着一档热闹的综艺节目，夸张的笑声和背景音乐在安静的房间里显得格外刺耳。孔庆福习惯性地侧头，让左耳的助听器稍微远离声源，将增益调到最低，那刺耳的噪音才减弱成一片模糊的背景嗡鸣。
“回来啦？”母亲立刻放下杯子，站起身，脸上堆起笑容，快步走过来接过他脱下的外套，“饭刚吃完，菜都给你留着呢，在微波炉里热着。快去吃点。”
孔庆福点点头，他走进厨房，打开微波炉，将饭菜拿出来。温热的灯光下，红烧肉的酱汁在盘子里微微晃动。他拿起筷子，机械地吃着，味同嚼蜡。白天在餐厅的挫败感和此刻家里的喧嚣交织在一起，让他胃里有些发沉。
他端着空碗回到客厅，父母的目光都聚焦在他身上。父亲放下报纸，推了推眼镜，清了清嗓子，声音高亢：“庆福，今天……在园艺坊，还顺利吧？”
“顺利。”孔庆福简短地回答，口音模糊，拿起遥控器，想关掉那吵闹的电视。
“等等！”母亲急忙阻止，指着电视屏幕，“你看，这个节目多热闹！多听听，对耳朵有好处！康复中心的张老师不是说，要多接触声音环境吗？”她又转向父亲，“老孔，你说是不是？”
父亲点点头，但眼神有些躲闪，只说：“嗯，多听，总归是好的。” 他拿起茶杯，喝了一口，掩饰着自己的沉默。
孔庆福的手停在遥控器上，指尖微微发凉。又是“康复”。“多听”。这两个词像两把小锤子，日复一日地敲打着他的神经。他默默放下遥控器，坐到沙发的另一头，离电视远了些。
母亲坐到他身边，身体微微前倾，带着一种近乎急切的关切：“庆福，妈跟你说个事。社区康复中心下周要办个听障人士联谊会，就在周六下午。张老师特意跟我说了，让我一定让你去参加。好多跟你一样的年轻人，大家聊聊，交个朋友，多好啊！”
孔庆福的心猛地一沉。他抬起头，看着母亲充满期待的眼睛，那里面写满了“为你好”的焦虑。
“妈，我……园艺坊周六有活动，要给新苗圃浇水。”他试图找借口，手上比划着手语。
“浇什么水！陈伯能忙得过来！联谊会多重要！”母亲的声音拔高了一点，带着不容置疑，“你整天一个人画画、种花，闷坏了！得出去走走，认识认识人！张老师说了，多交流，对语言康复有帮助！”
“我不需要‘康复’！”孔庆福的声音不自觉地提高了，带着压抑的烦躁，“我很好！我的耳朵听不见，但我的心是好的，我的手是好的，我能工作，能生活！我不需要被‘修’成你们想要的样子！”语速很快，快到了成了一串串模糊的音节。还好父母己经习惯了。
客厅里瞬间安静下来。电视里夸张的笑声还在继续，此刻听来却像一种讽刺。母亲被他突如其来的爆发惊住了，脸上的笑容僵住，随即变成了受伤和委屈。父亲也放下了茶杯，眉头紧锁，眼神复杂地看着他。
“庆福！你怎么跟你妈说话呢！”父亲的声音带着威严的责备，“你妈是关心你！怕你孤单！怕你以后……”他顿了顿，似乎在斟酌词句，“怕你找不到合适的人！”
“找不到合适的人？”孔庆福冷笑一声，一股长久以来积压的委屈和愤怒冲上头顶，“所以，你们就想安排我去那个‘联谊会’？像相亲一样，把我们这些‘听不见’的人关在一起，互相‘听’懂？然后凑合过一辈子？这就是你们想要的‘好’？”
“我们不是这个意思！”母亲的声音带着哭腔，“妈是怕你受苦！怕你遇到的人，不懂你，嫌弃你！找个能‘听’懂你的人多好！能好好说话，能过正常日子！”
“正常日子？”孔庆福几乎是吼了出来，声音在房间里回荡，震得他自己耳膜嗡嗡作响（通过骨骼传导），“你们定义的‘正常’，就是能听见？能说话？那我呢？我画画，我种花，我感受阳光和泥土，我用手语和写字和人交流，这就不‘正常’了吗？这就不‘好’了吗？”
他猛地站起身，胸口剧烈起伏。他指着墙上挂着的几幅自己的画——雨后的蜗牛、阳光下的梧桐根、窗台上的绿萝。“这些，是我‘听’到的世界！它们不比你们的‘声音世界’少一分一毫！我需要的不是找个‘能听懂’我的人，而是找个‘能看见’我的人！能看见我的世界，能尊重我的方式，而不是觉得我‘残缺’，需要被‘安排’，被‘修复’！”
“残缺”两个字像两根冰冷的针，刺进了父母的心里。母亲的眼泪终于掉了下来，她用手帕捂住嘴，肩膀微微耸动。父亲的脸色变得铁青，他猛地站起来，指着孔庆福，手指有些发抖：“你……你太不懂事了！我们辛辛苦苦把你养大，送你去最好的康复学校，花了多少钱！就为了让你能‘听’，能‘说’！你怎么能……怎么能……”
“就为了让我‘听’，能‘说’？”孔庆福的声音反而低沉下来，带着一种深不见底的疲惫和悲凉，“所以，我存在的意义，就是变成一个‘能听见’的普通人？如果我做不到，我就失败了？就是你们的耻辱了？”
父亲被他的话噎住，张着嘴，却一个字也说不出来，只有粗重的喘息。他颓然地坐回沙发，双手捂住了脸，肩膀微微颤抖。这个沉默寡言的男人，此刻的沉默里充满了无力、挫败和深藏的痛楚。
母亲抽泣着：“庆福……妈不是那个意思……妈只是……只是怕你以后……孤单……受欺负……找个伴儿……互相照应……”她的声音断断续续，充满了无助。
孔庆福看着父母——母亲泪流满面，父亲颓然垂首。他心里那团愤怒的火焰，被这熟悉的、混合着爱与控制的亲情之水浇灭了大半，只剩下冰冷的灰烬和刺骨的寒意。他知道，他们的出发点是爱，是担忧，是根深蒂固的、认为“听见”才是“健全”、“正常”的社会观念。他们无法理解，也无法接受他选择的这种“无声”的生存方式。他们眼中的“为你好”，对他而言，却是一种温柔的、持续的暴力，一种将他定义为“问题”、需要被“解决”的否定。
他感到一种深沉的疲惫，仿佛灵魂都被抽空了。他不想再争辩，不想再解释。有些鸿沟，不是一次争吵就能跨越的。
“我……我有点累。”他最终只是低声说了一句，声音沙哑。他没有看父母，转身走向自己的房间，轻轻关上了门。
房间很小，但整洁。书架上摆满了画册、植物图鉴和几本哲学书。墙上贴着他最喜欢的几幅素描。他走到书桌前，没有开灯，任由窗外城市的微光透进来。他拿起素描本，翻开一页空白的纸，手指无意识地握紧了铅笔，却迟迟没有落下笔。
他想起云彩霞。想起她笨拙却真诚的手语，想起她写下“像云霞”时眼中闪烁的光，想起雨中伞下相视而笑的温暖，想起餐厅里她写下“对不起，我忘了考虑你的感受”时的心疼。她没有试图“修复”他，没有用“康复”来定义他。她只是靠近，用她的方式，努力“看见”他的世界。她甚至愿意为了他，去了解“振动”的音乐会。
泪水毫无预兆地涌上眼眶，滚烫地滑过脸颊。他用力咬住下唇，不让自己发出声音。这泪水，一半是为父母那沉重而令人窒息的爱，一半是为那个遥远却带来微光的、名为“理解”的希望。
他拿起铅笔，在黑暗中，凭着感觉，在素描本上用力地、一遍又一遍地画着同一个手势的轮廓——拇指轻触心口，然后手指张开，指向眼睛。
“心——看见”。
他画了无数遍。每一笔，都像在无声地呐喊：我在这里。我完整。我值得被真正地“看见”，而不是被“听见”。
窗外，城市的灯火依旧璀璨，如同永不熄灭的星河。但在孔庆福的房间里，只有笔尖划过纸张的沙沙声，和一颗在亲情阴影与微弱星光之间，孤独而倔强跳动的心。
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