地中海的阳光总是带着一种慷慨的、近乎奢侈的温暖。
钱悟明坐在露台的藤椅上，手里拿着一本摊开的书，目光却没有聚焦在书页上，而是落在远处那片蔚蓝的海面上。海水像一块巨大的、打磨光滑的蓝宝石，在阳光下闪烁着粼粼波光，远处的白帆像散落的珍珠，悠闲地漂浮着，几乎看不出移动的痕迹。
这里是法国南部的一个海滨小镇，常住人口不多，大部分时间都安静得能听到海浪拍打礁石的声音。他己经在这里住了两年。
两年前，他将明聿资本的大部分事务交给了信任的副手，只保留了最终决策权，然后独自一人，背着简单的行囊，来到了这个陌生的地方。
没有告诉任何人他的去向，包括远在老家的三婶。他只是定期寄钱回去，偶尔打个电话报平安，语气平淡，像在说别人的生活。
露台上的茉莉花散发着清甜的香气，与海风带来的咸湿气息混合在一起，形成一种独特的、令人安心的味道。钱悟明端起桌上的玻璃杯，喝了一口冰镇的白葡萄酒，酒液清冽，带着淡淡的果香，滑过喉咙时留下一丝微醺的暖意。
他的穿着很简单，一件浅灰色的棉麻衬衫，洗得有些发白的牛仔裤，脚上是一双普通的帆布鞋。头发留长了些，随意地搭在额前，遮住了过去那种锐利的锋芒。阳光在他脸上投下柔和的阴影，眼角的细纹在放松时会显现出来，却不显苍老，反而增添了几分温和的、历经世事的沉静。
这两年，他几乎没有回过中国，也很少关注国内的新闻。明聿资本的季度报告他会看，但也只是快速浏览一遍核心数据，确认公司运转正常后便丢在一边。那些曾经让他夜不能寐的股价波动、商业谈判，如今看来像上辈子的事情，遥远得有些不真实。
他在这里过着一种前所未有的、简单而规律的生活。
早上七点起床，沿着海岸线跑步，看日出将海面染成一片金红。回来后煮一杯咖啡，吃几片烤面包，然后去镇上的图书馆待上一上午。图书馆是一座古老的建筑，里面的木质书架散发着岁月的沉香，阳光透过彩色玻璃窗洒进来，在地板上投下斑斓的光影。他通常会选一本哲学或者历史书，找个靠窗的位置坐下，一坐就是几个小时。
下午要么在家看书、整理院子里的花草，要么沿着海边散步，或者去镇上的咖啡馆和老板聊几句天。老板是个健谈的老头，叫皮埃尔，知道他来自中国，总是好奇地问东问西，他也不烦，有一搭没一搭地应着，偶尔还会教皮埃尔几句简单的中文。
晚上有时会自己做饭，有时会去镇上的小餐馆。那里的主厨做的马赛鱼汤非常地道，他偶尔会点一份，配着当地的白葡萄酒，慢慢地喝，静静地听周围人用带着口音的法语交谈，像在听一首陌生的歌谣。
“悟明，又在偷懒？”一个清脆的女声从门口传来。
钱悟明回过头，看到苏菲亚抱着一个画板站在露台上，脸上带着促狭的笑意。苏菲亚是他的邻居，一个在镇上开画廊的年轻艺术家，性格开朗，像这里的阳光一样明媚。
“只是在思考人生。”钱悟明笑了笑，合上书本。
“思考人生？”苏菲亚走过来，将画板放在桌上，上面是一幅未完成的海景画，“我看你是在晒太阳发呆。快看看我这幅画，总觉得哪里不对。”
钱悟明凑近看了看。画布上的海面波光粼粼，色彩绚烂，笔触奔放，充满了生命力。但正如苏菲亚所说，确实有哪里不太对劲。
“或许是这里的光影。”他指着画面左下角的一块礁石，“阴影可以再深一点，对比强烈些，可能会更有张力。”
苏菲亚顺着他指的方向看了看，眼睛一亮：“对！就是这样！我怎么没想到。悟明，你真是个天才，虽然你总是说自己不懂艺术。”
“只是旁观者清。”钱悟明谦虚道。
苏菲亚是他来到这里后认识的第一个朋友。他们的相识很偶然，一次他在海边散步，看到苏菲亚对着海浪写生，画得入神，连画具被风吹倒了都没发现。他帮她捡了起来，一来二去就熟悉了。
苏菲亚知道他是中国人，曾经是个“很厉害的商人”，但她从不追问具体细节，也从不打探他的过去。在她眼里，他只是一个叫“悟明”的、温和安静的邻居，喜欢看书，喜欢海边，偶尔会给出一些关于绘画的、意想不到的好建议。
这种不带任何预设和标签的友谊，让钱悟明感到轻松。
“晚上有个小型画展，在镇中心的老教堂，一起来？”苏菲亚收拾着画具，发出邀请。
“好啊。”钱悟明点头应允。
苏菲亚离开后，露台又恢复了宁静。钱悟明重新拿起那本书，却依旧没有看进去。
他的目光再次投向海面，眼神悠远而平静，像一潭深水，不起波澜。
来到这里的第一年，他其实并没有像现在这样平静。
夜里偶尔还是会做梦。梦里有时是大学图书馆里赵骨聿逆光的侧脸，有时是酒会上他被推给孙伍朗时那种屈辱的感觉，有时是病床上赵骨聿苍白虚弱的脸，还有他自己那句淬毒的“这次，换我，慢慢玩死你”。
每次从梦里醒来，心脏都会像被一只无形的手攥住，传来一阵熟悉的、尖锐的疼痛。他会起身走到窗边，看着外面漆黑的海面，首到天亮，才能勉强平复下来。
他知道，那些根深蒂固的恨意和痛苦，不会像关掉灯一样瞬间消失。它们需要时间，需要距离，需要一个全新的环境，一点点被稀释，被抚平。
第二年，梦渐渐少了。
即使偶尔想起过去，心里也不再有那种剧烈的波动。那些人和事，像退潮后的沙滩，虽然还留下痕迹，却己经被海水冲刷得模糊而遥远。
他开始能平静地想起赵骨聿。
想起他年轻时飞扬跋扈的样子，像一只骄傲的孔雀，永远是人群的焦点。
想起他病床上虚弱不堪的样子，眼神平静得像一潭死水，再没有过去的光芒。
想起手术室前，他那无声的口型，像“谢谢”，又像“保重”。
这些画面闪过脑海时，他的心里只剩下一种淡淡的、复杂的情绪，像喝了一杯温吞的白开水，没有味道，却又真实存在。
没有恨，也没有爱，只剩下一种近乎漠然的、对过往的接纳。
接纳那个曾经被仇恨裹挟的自己，也接纳那段充满痛苦和纠缠的过去。
它们都是他生命的一部分，塑造了现在的他，却再也无法定义他。
傍晚时分，钱悟明和苏菲亚一起走向镇中心的老教堂。
夕阳将天空染成一片温暖的橘红色，古老的石板路被镀上一层金边，两旁的店铺亮起了昏黄的灯光，空气中弥漫着面包和咖啡的香气。
“听说这次有位画家带来了东方题材的作品。”苏菲亚兴致勃勃地说，“你可能会感兴趣。”
“是吗？”钱悟明笑了笑。
老教堂里己经聚集了不少人，大多是镇上的居民和一些像他一样来这里度假的游客。柔和的灯光透过彩色玻璃窗洒进来，落在古老的石壁上，落在一幅幅风格各异的画作上，营造出一种神圣而艺术的氛围。
钱悟明和苏菲亚慢慢走着，欣赏着墙上的作品。大多是当地的风景和人物，色彩明快，充满了生活气息。
走到教堂深处，他果然看到了苏菲亚所说的“东方题材”的作品。
那是一幅水墨画，画的是一片竹林，画风写意，笔触简练，却意境深远。墨色浓淡相宜，竹叶在风中摇曳的姿态栩栩如生，仿佛能听到沙沙的声响。
钱悟明站在画前，久久没有说话。
一种久违的、熟悉的感觉涌上心头。不是痛苦，也不是怀念，而是一种对故土文化的、淡淡的归属感。
“想家了？”苏菲亚敏锐地察觉到他的异样。
“有一点。”钱悟明坦诚道。
“那就回去看看啊。”苏菲亚说，“我去年回了趟巴黎，感觉也挺好的，有些东西还是会牵挂。”
钱悟明笑了笑，没有回答。
他知道自己迟早会回去。
但不是现在。
他还需要一点时间，彻底消化那些残留的、细微的情绪，彻底完成这场自我救赎的旅程。
离开教堂时，夜色己经完全降临。弯月挂在深蓝色的天空上，星星稀疏而明亮。
苏菲亚要去和朋友们聚会，钱悟明则独自一人，沿着海边往回走。
海浪拍打礁石的声音在寂静的夜里格外清晰，带着一种规律的、催眠的节奏。海风有些凉，吹起他的衣角，带来清新的、带着咸味的气息。
他想起刚来到这里时，也是这样一个夜晚，他沿着海边走了很久，首到脚趾被海水浸湿，才停下来。
那时候，他心里还带着一种近乎自虐的、对过去的惩罚感。他觉得自己不配得到平静，不配拥有这样宁静的生活。
而现在，他能坦然地享受这份宁静了。
他不再是那个被仇恨驱动的、冰冷的钱悟明，也不再是那个卑微地跟在别人身后的、沉默的钱悟明。
他只是他自己。
一个在经历了太多风雨后，终于学会与自己和解，与过去和解的普通人。
走到公寓楼下，他抬头看了看自家窗口透出的温暖灯光。那是他亲手布置的家，简单，却充满了生活的气息。
他知道，赵骨聿或许还活着，或许己经不在了。
或许还在那个城市里，过着属于他自己的生活。
或许也像他一样，在某个地方，尝试着与过去和解。
这些都不重要了。
重要的是，他们都己经从那场漫长的、互相伤害的噩梦中走了出来，走向了各自的、截然不同的人生。
这就够了。
钱悟明推开公寓的门，将夜晚的海风和星光都关在外面。他走到厨房，给自己倒了一杯温水，站在窗前，看着远处海面上那轮皎洁的弯月。
月光温柔地洒在海面上，也洒在他平静的脸上。
他的人生，终于在经历了那么多的跌宕起伏后，驶入了一片宁静的港湾。
没有了赵骨聿的影子，没有了仇恨的枷锁，只剩下眼前这片平静的海，和内心深处那片久违的、真正属于自己的安宁。
明天，又是新的一天。
阳光依旧会很暖，海水依旧会很蓝。
而他，会继续在这里，过着简单而平静的生活，享受着这份来之不易的、迟来的自由。
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