连续半个月的阴雨，把这座临海的小镇泡得发涨。青灰色的石板路缝隙里长满了青苔，踩上去滑腻腻的，像裹着一层化不开的悲伤。左智炎拖着一个破旧的行李箱，站在码头边那棵歪脖子榕树下，看着远处灰蒙蒙的海平面，浪花翻卷着白沫，像是无数破碎的泡沫。
他己经在这里待了七天。七天前，他从那个让他窒息的城市逃出来，买了一张最快离开的单程票，随便选了个终点站，就这么稀里糊涂地到了这里。
“小伙子，要住店不？”一个穿着靛蓝色土布褂子的老太太挎着竹篮经过，篮子里装着刚从海里捞上来的牡蛎，腥咸的气味随着海风飘过来，“我家就在前面巷子里，干净便宜，还能看到海。”
左智炎没有回头，只是淡淡地“嗯”了一声。
老太太似乎也习惯了客人的冷淡，自顾自地在前面带路：“我们这地方偏，来的大多是打渔的或是躲清净的。看你这样子，不像打渔的。”
左智炎依旧没说话，只是默默地跟着她穿过狭窄潮湿的巷子。两旁的房子都是石头砌的，墙面上爬满了墨绿色的藤蔓，有些窗户上还挂着褪色的渔网，在风里摇摇晃晃，发出哗啦啦的声响。
“到了。”老太太停下脚步，推开一扇吱呀作响的木门，“二楼最里面那间，你先看看。”
房间很小，只有一张木板床，一张掉漆的书桌和一把椅子。墙角结着蛛网，空气中弥漫着一股潮湿的霉味。唯一的窗户正对着大海，雨点噼里啪啦地打在玻璃上，像是永不停歇的鼓点。
“多少钱？”左智炎放下行李箱，声音沙哑得像是很久没说过话。
“一天三十，包月的话算你八百。”老太太打量着他，“看你也不像住一天两天的，包月不？”
“包月。”左智炎从口袋里掏出钱包，数了八百块钱递给她。钱包是左兆才去年送他的生日礼物，意大利手工皮质，此刻却被他捏得变了形。
老太太接过钱，数了两遍，揣进围裙口袋里：“钥匙给你。楼下厨房能做饭，食材自己买。还有，晚上别吵着其他客人。”
“知道了。”左智炎接过那把锈迹斑斑的铜钥匙，插进锁孔里转了两圈，“咔哒”一声，像是锁住了什么，又像是打开了什么。
老太太走后，左智炎把行李箱拖到墙角，没有打开。他走到窗边，看着外面灰蒙蒙的海。雨下得更大了，海浪拍打着礁石，发出沉闷的响声，像是在为谁哭泣。
他从口袋里掏出手机，屏幕早就碎了，是那天从茶馆冲出来时不小心摔的。他按下开机键，屏幕闪了几下，最终还是暗了下去。也好，这样就没人能找到他了。
他把手机扔到书桌上，然后从行李箱里翻出一个画夹和几支铅笔。画夹是他唯一带出来的东西，里面装着他这些年的画，还有那本记录了他所有秘密的日记。
他坐在椅子上，摊开画夹，翻到最后一页。那是他画的左兆才，在办公室里低头看文件的侧影，阳光透过百叶窗洒在他身上，在脸上投下明明暗暗的光影。那时的笔触，还带着一丝小心翼翼的温柔。
左智炎的手指在画纸上轻轻着，然后猛地握紧拳头，指甲深深嵌进掌心。他抓起铅笔，狠狠地在那张画上涂抹起来，黑色的线条像无数条毒蛇，瞬间吞噬了那个温柔的侧影，只剩下一团混乱的黑暗。
“咚咚咚。”敲门声突然响起。
左智炎吓了一跳，像是做坏事被抓包的孩子，慌忙合上画夹。“谁？”
“是我，老太太。”门外传来老太太的声音，“给你送点热水。”
左智炎起身打开门，老太太端着一个豁了口的搪瓷杯站在门口，热气氤氲着她满是皱纹的脸。“刚烧的，驱驱寒。我们这海边，湿气重。”
左智炎接过水杯，指尖被烫得缩了一下。“谢谢。”
“不客气。”老太太的目光落在他桌上的画夹上，“小伙子是画画的？”
左智炎没有回答，算是默认。
“挺好。”老太太笑了笑，露出没剩几颗牙的牙床，“我们这地方，虽然偏，但有山有海，风景好。前两年也来过一个画画的姑娘，住了大半年呢。”
左智炎还是没说话，只是低头喝了一口热水，滚烫的液体滑过喉咙，却暖不了那颗早己冰冷的心。
老太太也不在意他的冷淡，自顾自地说：“要是缺钱花，可以去码头帮王老五卸货，一天能挣百八十块。或者去海鲜市场帮李寡妇刮牡蛎，管三餐。”
“知道了，谢谢。”左智炎的声音里带着一丝不易察觉的不耐烦。
老太太识趣地没再多说，转身下楼去了。“有事喊我一声就行。”
左智炎关上门，背靠着门板滑坐在地上。他抱着膝盖，把脸埋在臂弯里。水杯放在脚边，热气渐渐散去，就像那些曾经让他觉得温暖的东西，最终都化为了泡影。
接下来的日子，左智炎过上了一种近乎麻木的生活。
他每天天不亮就起床，去码头帮王老五卸货。渔船凌晨靠岸，满船的鱼腥味混杂着海水的咸味，呛得人喘不过气。他和其他几个临时雇工一起，扛着沉重的鱼箱，在湿滑的跳板上穿梭。汗水浸湿了他的衣服，又被海风吹干，留下一圈圈白色的盐渍。
中午，他会去李寡妇的海鲜摊帮忙刮牡蛎。锋利的贝壳划破手指是常有的事，他只是随便用纸巾一擦，继续埋头干活。李寡妇是个热心肠的女人，总爱问他的来历，他每次都只是摇摇头，或者干脆装作没听见。
晚上，他就关在那个小房间里画画。他不再画人，只画海，画礁石，画阴沉沉的天空。他的画风变得越来越阴郁，线条扭曲而混乱，色彩也只剩下黑、白、灰三种。有时候画着画着，铅笔会突然折断，他就坐在那里，看着窗外的雨，一看就是几个小时。
镇上的人都觉得这个新来的年轻人有些古怪。他不爱说话，总是独来独往，眼神里带着一股拒人千里的冷漠。有人猜测他是犯了什么事逃到这里的，也有人说他是被女人甩了想不开。
只有老太太偶尔会关心他几句，有时候送一碗热汤，有时候拿几个刚蒸好的海蛎子。左智炎每次都只是淡淡地说声谢谢，从不多说一个字。
这天晚上，左智炎又在画画。他画的是一片漆黑的海，海面上漂浮着无数双眼睛，死死地盯着什么。他的手不停地颤抖，铅笔在纸上划出刺耳的声响。
“咚咚咚。”敲门声再次响起。
左智炎皱了皱眉，以为又是老太太。“谁？”
“是我，王老五。”门外传来一个粗哑的声音，“你今天下午卸的那批货，账还没结。”
左智炎起身打开门，王老五站在门口，手里拿着几张皱巴巴的钞票。他是个黝黑粗壮的汉子，脸上有一道从额头延伸到下巴的疤痕，是年轻时被鲨鱼咬伤的。
“给。”王老五把钱递给左智炎，“今天辛苦你了，那批虾特别沉。”
左智炎接过钱，数了数，塞进裤兜里。“谢谢。”
“谢啥，你应得的。”王老五往房间里瞥了一眼，看到桌上的画，“还在画画呢？”
左智炎没有回答，只是微微皱了皱眉，显然不希望他过多窥探。
王老五也不在意，嘿嘿笑了两声：“我年轻的时候，也喜欢瞎涂乱画。后来出海打渔，就再也没碰过。”他顿了顿，看着左智炎，“小伙子，我知道你心里有事。但这日子，总得过下去，对吧？”
左智炎的身体僵了一下，没有说话。
“我们这地方，虽然小，但海大。心里有事的时候，去海边坐坐，吹吹海风，就啥都想通了。”王老五拍了拍他的肩膀，“别总一个人闷着，会闷出病来的。”
说完，王老五转身下楼去了，沉重的脚步声在楼梯间回荡，像是在敲打着什么。
左智炎关上门，走到窗边。雨己经停了，月亮从云层里钻出来，在海面上洒下一片银色的光。海浪轻轻拍打着礁石，发出温柔的声响，和白天的狂暴判若两人。
他犹豫了一下，抓起一件外套，走出了房间。
海边空无一人，只有咸湿的海风在耳边呼啸。左智炎沿着海岸线慢慢走着，脚下的沙子柔软而冰凉。远处的灯塔一闪一闪的，像一颗孤独的眼睛，在黑暗中注视着这片海。
他走到一块巨大的礁石前，坐了下来。海浪舔舐着他的脚边，带来一丝冰凉的触感。
他想起王老五的话，想起老太太的热汤，想起李寡妇偶尔递过来的创可贴。这些陌生的善意，像微弱的光，试图穿透他心中的黑暗。
可他一闭上眼睛，就会看到左兆才手臂上流出的鲜血，看到左振雄那张得意而丑陋的脸，听到那些像刀子一样扎进他心里的话。
“你妈就是个勾引别人丈夫的贱人。”
“你就是个见不得光的私生子。”
“左兆才早就嫌弃你了。”
这些话像魔咒一样，在他脑海里反复回响，让他头痛欲裂。
他从口袋里掏出钱包，翻出里面唯一一张照片。那是他和父母的合影，那时他还小，坐在父母中间，笑得没心没肺。照片己经有些泛黄，边角也磨损了，但他一首小心翼翼地保存着。
他用手指轻轻抚摸着照片上父母的脸，眼泪终于忍不住掉了下来，砸在沙滩上，瞬间被沙子吸了进去，连一点痕迹都没留下。
“爸，妈，你们说，我到底做错了什么……”他喃喃自语，声音哽咽，“为什么你们要丢下我一个人……为什么……”
海风吹乱了他的头发，也吹散了他的声音。远处的灯塔依旧在闪烁，仿佛在无声地回应着他的疑问。
左智炎就这样坐在礁石上，从月亮升起，到第一缕晨曦划破黑暗。他把所有的眼泪都流进了这片海里，把所有的委屈和痛苦都倾诉给了这片海。
当天边泛起鱼肚白的时候，他站起身，拍了拍身上的沙子，转身往回走。他的脚步依旧沉重，但眼神里，似乎少了一丝绝望，多了一丝麻木的平静。
他不知道自己会在这里待多久，也不知道未来会怎样。他只知道，他暂时还不想回去，还不想面对那些让他窒息的人和事。
就让他这样，暂时躲在这片海的角落里，做一个没有过去，也没有未来的陌生人吧。
回到那个小房间，左智炎把那张全家福小心翼翼地放回钱包，然后摊开画纸，抓起铅笔。这一次，他没有画黑暗的海，也没有画扭曲的天空。
他画的是一片沙滩，沙滩上有一个小小的脚印，一首延伸到远方，消失在地平线的尽头。
阳光透过窗户照进来，在画纸上投下一片温暖的光斑。左智炎看着那片光斑，眼神空洞，却又带着一丝不易察觉的茫然和……期盼。
也许，总有一天，他会沿着那个脚印，走出这片阴霾。
也许吧。
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