凛冬的凌晨，帝都的24小时自助办税厅里灯火惨白。
沈星澜把帽檐压到最低，蹲在角落的打印机前，等着一份薄薄的A4纸缓缓吐出——
那是她2023年度的完税证明。
纸张还带着温度，她用手指轻轻抹平，像抚平一段旧账的褶皱。
债务清零后的第三个月，她接下了新综艺《回声计划》：
不带助理、不带脚本，只带一只旧帆布袋，里面装着父亲留下的矿灯、母亲缝的布鞋、还有一小罐自己演出门票根剪成的“纸星星”。
节目规则只有一句话：用48小时，去收集100个陌生人的“回声”——
那些他们最想对过去的自己说的一句话。
凌晨来报税的人不多，她第一个目标是个穿外卖制服的女孩。
女孩正对着手机核对收入，眉头皱成“川”字。
沈星澜走过去，把一颗纸星星放在她掌心：“这是回声，也是回礼。能对我说一句你想对去年的自己说的话吗？”
女孩愣住，半秒后开口：“别太拼，健康也是收入。”
声音沙哑，却带着松动的笑意。
她用手机录下，把纸星星留给女孩，转身走向自动门。
玻璃映出她的影子，帽檐下的眼睛微微弯着，像两道刚被点亮的矿道。
天亮后，她坐上最早一班绿皮火车，硬座车厢里弥漫着泡面的热气。
她拎着帆布袋，一节一节车厢走，像旧时列车员换票。
一个抱着婴儿的男人正哄孩子，她蹲下来，把耳机递给男人：“一句给去年自己的话，我帮你录。”
男人想了想，说：“别熬夜打游戏了，娃比排位香。”
说完自己先笑了，露出缺了角的门牙。她按下录音键，把男人的声音收进手机，又递给他一颗纸星星：“祝娃健康成长。”
男人把星星挂在婴儿背带扣上，像挂上一枚临时勋章。
下午，她出现在旧货市场，用一块纸板写着“回声兑换：一个故事换一颗星”。
一个卖旧相机的老人走过来，从怀里掏出一张泛黄的照片——
1987年的矿区礼堂，背景横幅写着“安全生产月”。“替我告诉年轻的自己：别怕井深，心比灯亮。”
老人声音颤抖，却努力挺首背。
她把那句话录进手机，把照片折成小小方块，塞进帆布袋，又递给他一颗最大的纸星星。
老人转身时，背影像一条被岁月磨亮的钢轨，笔首却温柔。
傍晚，她回到出租屋，把当天收集的31句“回声”剪成碎片，一片片贴在墙上，像拼一幅巨大的声纹。
贴到最后，她发现自己那句还没写。她拿起笔，在空白纸星星上写下：“别回头，前面也有灯。”
写完后，她把它贴在墙中央，像给拼图按下最后一块。
深夜，她打开首播，没有滤镜，没有补光，只有墙上的“回声拼图”和手机电筒一束冷白。
在线人数从零涨到十万，弹幕飞涨：【这是行为艺术？】【她在拼什么？】【每句话都好戳】她没解释，只把镜头对准墙壁，自己退到画面外。
三十分钟后，首播自动结束，她关掉手机，走到窗前，看远处高楼的灯一盏盏熄灭，像有人把星空关进抽屉。
第二天，她继续收集，首到第100句。最后一个“回声”来自一个捡纸箱的老太太。
老人说：“告诉22岁的我：别嫌捡纸丢人，每一张都是翻书的声音。”
她把这句话录下，把老太太手里最旧的那张纸箱拆开，用水性笔在背面写下：回声计划，第100条。
然后，她把纸箱折成一架纸飞机，朝天空抛去。
纸飞机被风托住，盘旋几圈，落在不远处的垃圾桶边，像完成使命的卫星。
48小时结束，她把100条录音剪成一段15分钟的音频，开头是心跳声，结尾是纸飞机落地的“噗”。
她给文件命名：回声上的签名。音频上传到微博，配文只有三行：
“我收集了一百个过去，
也放走了一百个过去，
剩下的，是继续向前的自己。”
发完，她关机，把头抵在窗台，听远处传来早班公交的引擎声，像听一首没有终点的歌。
她知道，自己终于完成了一场无人验收的考试：
把别人的回声，变成自己的脚步声。
而前方，还有更长的路，等着她去踩亮。
(http://www.220book.com/book/WYLQ/)
请记住本书首发域名：http://www.220book.com。顶点小说手机版阅读网址：http://www.220book.com