雨，终于在夜幕彻底降临前，倾盆而下。
豆大的雨点猛烈敲击着玻璃窗，发出密集而狂暴的声响，仿佛要将整个世界淹没。工作室里只开了一盏暖黄的台灯，在雨幕的包围下，圈出一小片温暖而孤寂的天地。
沈默坐在键盘前，背影挺拔而沉默。苏晚晴盘腿坐在他身后的地毯上，抱着膝盖，屏息凝神。
他没有弹奏任何己知的旋律。只是反复敲击着几个低沉而充满张力的和弦，构成一种单调、压抑却暗藏爆发的循环。像困兽的低吼，像暴风雨来临前窒息的闷雷，更像……某种在绝境中积蓄的、沉默的愤怒。
然后，他开口了。
不再是《泪》那般叙事性的苍凉嗓音。他的声音压得更低，更沙哑，甚至带着一种撕裂般的颗粒感，每一个字都像是从胸腔最深处硬生生挤压出来，砸落在沉重的节拍上：
“都/跪/下/吧！” “在/虚/伪/的/王/冠/之/下——” “舔/舐/着/染/血/的/勋/章——” “笑/吧！” “趁/牙/齿/还/未/被/打/落——” “歌/颂/吧！” “趁/喉/咙/还/未/被/割/断——”
没有旋律的优美，只有节奏的暴力。没有画面的铺陈，只有情绪的轰炸。歌词像一把把冰冷的、未经打磨的匕首，首接、粗暴，甚至有些狰狞地捅破所有虚实，将一种赤裸裸的绝望与反抗，狠狠摔在听者面前。
苏晚晴听得浑身起了鸡皮疙瘩，不是害怕，而是一种被极度强烈的情绪电流击中的战栗。她下意识地抱紧了自己，感觉心脏被那声音紧紧攥住，几乎无法呼吸。
这根本不是一首歌！这是一场嘶吼！一次审判！一记砸向所有污秽与不公的、沉默己久的重拳！
沈默完全沉浸其中，额角渗出细密的汗珠，脖颈上青筋隐现。他不再是那个平静的、甚至有些疏离的网约车司机，而是变成了一个通过音乐咆哮的灵魂。
最后一段，所有的伴奏骤然停止。
只有他嘶哑的、近乎破音的人声，在雨声的背景下，一字一句，冰冷地宣告：
顶点小说(220book.com)最新更新娱乐：我的网约车电台爆火全网“我/不/是/你/们/的/玩/物——” “也/不/是/待/宰/的/羔/羊——” “若/这/世/界/只/剩/一/种/声/音——” “那/便/是/我/的/——” “战/场！”
最后一个字落下，余音在空气中震颤，与窗外的暴雨声混合，形成一种奇异的、令人心悸的回响。
沈默的手指重重砸在琴键上，发出一声沉闷的不协和音。
然后，一切归于寂静。
只剩下窗外哗啦啦的雨声，和他略显急促的呼吸声。
他坐在那里，低着头，肩膀微微起伏，仿佛刚才那场爆发耗尽了他所有的力气。
苏晚晴久久无法言语。她被彻底震撼了，血液还在耳膜里嗡嗡作响。她看着他那沉默的背影，第一次如此清晰地感受到，在那副平静的躯壳下，封印着怎样一座汹涌的、随时可能喷发的火山。
不知过了多久，沈默缓缓抬起头，声音因为刚才的嘶吼而更加沙哑：
“怎么样？”
苏晚晴深吸一口气，努力平复翻腾的心绪，眼神却异常明亮，带着一种近乎崇拜的光芒。
“它……”她寻找着词汇，“它不需要怎么样。它……就是它本身。”
一种强大的、不容置疑的存在。
沈默似乎对这个回答并不意外。他转过身，目光落在她脸上，台灯的光晕在他深邃的眼里跳跃。
“叫《战书》，怎么样？”他问。
不是请求，而是命名。
苏晚晴重重地点头。
就在这时，沈默放在一旁的手机屏幕忽然亮起，一条新邮件提示悄无声息地滑入。
发件人，是金弦奖评审委员会官方邮箱。
标题是：【紧急通知：关于提名作品《泪》资格审查的补充说明要求】。
刚刚沉寂下去的惊雷，似乎并未远去，而是在云层后重新积聚起了更大、更沉的黑云。
沈默看着那条提示，眼神骤然缩紧，刚刚因创作而沸腾的血液，似乎在瞬间冷却下来。
新的风暴，以更正式、更凶险的方式，来了。
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