最后的“思想钢印”植入，比江澈想象中要草率得多。那不是什么头盔或者注射，一名GADA的研究员，只是拿着一只古董怀表，在每个人面前“滴答”了一分钟。
“好了，完成了。”
就这？江澈感觉自己的大脑像被廉价的条码扫描枪扫了一遍。
龙战则雷厉风行，在确认所有士兵都完成植入后，他下达了最后的命令。
“最后一次检查装备。目标：‘叙事性污染区’。出发！”
由APEX和龙骧集团组成的，一支近两百人的精锐混合部队，踏入了那片无边无际的灰色浓雾之中。
进入的瞬间，仿佛一头扎进了冰冷的水里。气温骤降，外界的一切声音都被瞬间隔绝，空气里弥漫着一股潮湿的、属于旧铁器的铁锈味。
“所有人，保持队形！手搭在前面一人的肩膀上！”龙战的声音有些发闷，但依旧带着不容置喙的威严。
江澈被安排在队形的中段，前面是海蛇。他把手搭在海蛇坚实的肩膀上。能见度在以惊人的速度下降，一分钟不到，就己经不足一米。那灰色的雾不再是单纯的雾，它变得有质感，像一种黏稠的、活着的物质，附着在皮肤上。
很快，他连近在咫尺的海蛇的后背都看不清了，只能靠着手掌下肩膀的触感，来确认彼此的存在。
世界溶解成了一片均匀的、压抑的灰色。没有上下，没有左右，只有前后队员传递来的触感，维系着队伍的连接。
这鬼地方，整个就是一个两百人份的感官剥夺实验舱。
龙战是第一个感觉到变化的。
他走在队形的最前端，手搭在战术匕首的刀柄上，每一根神经都紧绷着。身上那套高科技作战服的面料，触感变得有些不对劲。他下意识地搓了搓，那质感在变化，变得粗糙，厚重，像廉价的、被磨得发白的帆布。
背上的重量也变了。装满了应急物资和通讯设备的战术背包，在不知不觉中变形，背带变得纤细，里面的东西也变成了某种坚硬的金属块。那是一个饭盒。一个老旧的、凹凸不平的铁皮饭盒。
他的意识开始模糊。压抑的灰色雾气在变淡，但淡去的尽头，并非他们出发时的山林。红色的光芒闪烁，空气变得灼热。那被压抑的死寂，被一种震耳欲聋的轰鸣所取代——那是机械与钢水碰撞的雷鸣。
他发现自己正站在一座钢铁高台上，俯瞰着下方翻滚着橘红色液体的巨大坩埚。他手里拿着一根长长的铁钎，正熟练地在钢水中拨弄着，动作干脆利落。汗水顺着他的额头淌下，在布满灰尘的脸上冲开一道道沟壑。
“老龙！”一个穿着同样破旧蓝色工装的男人，提着水壶从他身后经过，“主任叫你！还有十分钟就出钢了！”
龙战，不，老龙，头也没回。他用布满老茧的手背擦了把额头上的汗，沉闷地应了一声。
“晓得了。”
他在这家炼钢厂干了二十年，出钢，不过是他日常的一部分。
转变，是绝对的，也是无声的。
在广阔而无形的灰色之中，同样的故事在不断上演。
顶点小说(220book.com)最新更新全球灾变：我靠概念级按钮成神！海蛇那只原本搭在枪柄上的手，不知何时，己经握住了一副犁的木柄。灰雾散去，眼前是烈日下广袤的、泥泞的田地。他的脸饱经风霜，身体因常年劳作而精瘦结实。他是一个农民。
那个火系异能者祝融，发现自己正站在一个嘈杂街角的油腻摊位后。他手中的火焰不再是毁灭的武器，而是烤香肠的工具。他娴熟地翻动着香肠，对一个试图赖账的客人大声呵斥。
一名GADA的情报战专家，正坐在拥挤的派出所里，一丝不苟地填写着一份关于自行车失窃的报案记录。
士兵、佣兵、超凡者……他们变成了工人、农民、警察、钟表匠、小贩。每一个人都被赋予了一个角色，一段人生，一个过去。他们毫无察觉地融入了一个不属于自己的世界，忘记了自己曾经是谁。
故事，接纳了他们。
但有一个例外。
江澈。
他感觉到搭在自己肩膀上的手，忽然消失了。前面来自海蛇的压力，也一同不见。
有那么一瞬间，他独自一人，悬浮在绝对的灰色虚空之中。
然后，他眼前的雾气开始旋转、变淡，像一道帷幕被拉开。
浮现出来的，不是炼钢厂，也不是农田。
那是一间灯光温暖的书房。光亮的红木地板，靠着飘窗的大书桌，墙壁上是装满了书籍的书架。空气里有旧纸张和淡淡的烟斗丝的味道。
而他，正坐在一张舒适的皮质扶手椅上，就在书桌前。
书桌上，摆着一样东西：一台老式的、黑色的、铸铁外壳的打字机。
江澈眨了眨眼。他低头看了看自己。身上的作战服不见了，取而代之的，是一件剪裁合体的粗花呢夹克，一件干净的白衬衫，和一条舒适的长裤。
他摸了摸口袋。那个塑料礼花筒和生锈的喷漆罐，都还在。他探查自己的脑海。关于“现实世界”的记忆，关于GADA，关于按钮，关于自己穿越者的身份……所有的一切，都无比清晰。
什么情况？
别人都是工厂苦力新手包，到我这儿就成了“了不起的盖茨比”豪华版？
这个“叙事性污染”……对他完全没用。
或者说，有用。它给自己换了身衣服，还送了套房。
为什么？
是因为自己是穿越者，一个不属于这个世界原著“书本”里的存在？自己的存在本身，就是这个小型“故事”无法处理的异常？
还是说……有什么别的原因？
他的视线，落在了那台打字机上。一个荒诞，却又无比合乎逻辑的念头，在他脑海中冒了出来。
这个“故事”，需要演员来填充角色。士兵和佣兵们，成了演员。但那个写故事的人呢？作者呢？
这片扭曲现实的雾……难道是想让自己，来当它的作者？
他伸出手，手指悬停在打字机布满灰尘的按键上。
如果自己是作者，那是不是意味着，自己可以改剧本？
他缓缓地，按下了其中一个键。
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