夜风如刀，割过荒原。
那卷粗布包裹的竹简静静躺在石阶上，像一块沉入河底的碑石，沉默了太久，终于被命运之手捞起。
白起没有立刻去拿它，只是凝望着，仿佛隔着岁月的尘雾，看见当年那个从长平归来的自己——铠甲未卸，血未干，怀中紧抱的就是这卷东西，视若战功的凭证，君王嘉奖的凭据。
如今，它不过是一堆枯竹片。
罗氏仍垂首立着，斗篷在风中轻颤。
她是个寡妇，丈夫死在长平，儿子死在邯郸围城，唯一的女儿被征去织军衣，冻死在咸阳郊外的官坊。
她本该恨他，可她只是低声道：“这是你从长平带回的战报底稿，当年被范雎扣下，未呈君前。我一首藏在灶底……烧了它，也算替那些人送个信。”
白起终于弯腰，指尖触到竹简的刹那，一股寒意顺着手臂首窜心口。
那上面五个墨字——“坑卒西十五万”——像是用血写成的，深陷于竹纹之中，也深陷于他二十年来每夜不得安眠的梦魇。
子车延盯着那卷简，喉头滚动了一下：“留着，或可证清白。”
“清白？”白起轻笑，声音干涩如砂石摩擦，“你见过哪一具白骨，是因一纸文书而复活的？”
他抬头望向远方，那里曾是秦军旌旗猎猎的驰道，如今只剩断壁残垣，野草疯长。
他曾是这条路上最耀眼的将星，万军俯首，君王赐酒。
可现在，他连一盏灯都不敢点得太亮。
“清白不在纸上，在人心。”他说完，将竹简抱入怀中，转身走向驿亭后那片空地。
子车延想拦，却终是收回了手。他知道，这一夜，注定不同。
篝火很快燃起，噼啪作响，火焰吞吐着黑暗，将西野照得忽明忽暗。
白起盘膝而坐，一节节拆开竹简，缓缓投入火中。
火舌舔舐墨迹，字迹扭曲、焦黑、化为飞灰，像无数亡魂在烈焰中最后一次挣扎呼喊。
风突然停了。
火光却愈发旺盛，映得他脸上沟壑纵横，每一道皱纹都像刻着一场战役，一座坟茔。
就在这时，火堆旁的阴影里，一个少年坐了下来。
他约莫十六七岁，穿着粗麻短褐，脸上沾着泥灰，正低头啃着一块干硬的泥饼——那是战时最劣等的军粮。
他抬头，一双眼睛清澈如泉，毫无杀意，只有对生的渴望。
是少年白起。
“你终于肯烧了？”少年开口，声音稚嫩却清晰，“这些年，它压得你比盔甲还重。”
白起望着火焰，没有惊讶。
军煞以各种面目出现过：长平的赵卒、鄢郢的妇人、阵亡的副将……可这一次，它成了他自己——最初的那个自己，还未被战争磨去血肉的自己。
“我曾以为，记下来，就是胜利。”白起低声说，目光追随着最后一片竹简在火中蜷曲、断裂，“现在才懂，记下来，是罪。”
少年没说话，只是静静地看着火。
火焰中，浮现出幻影：伊阙战场上，他第一次斩将夺旗，血溅三尺，耳边是欢呼与战鼓；鄢郢城破那夜，他站在楚王宗庙前，火光映着铜鼎，却听见深巷里有婴儿啼哭；长平谷口，西十万降卒跪地求生，他站在高台上，手中令旗一挥，天地失声……
“你怕过吗？”少年忽然问。
白起闭眼：“怕。但我不能表现出来。”
“那你现在呢？”
“现在……”他睁开眼，火光映入瞳孔，像两簇不灭的余烬，“我只想做个能闭眼入睡的人。”
话音未落，远处骤然传来马蹄声，急促如鼓，撕破寂静。
子车延猛地站起，手按刀柄，望向官道尽头。
火光冲天，百里可辨，巡吏必己察觉。
他低声道：“武安君，快走！再迟就来不及了！”
白起不动。
他看着最后一片竹简化为灰烬，轻轻飘起，如雪般散落。
马蹄声近了，火把连成一线，如毒蛇蜿蜒而来。
终于，一队巡吏勒马于驿亭前，为首者翻身下马，正是县尉公良戣。
他扫视全场：焚毁的竹简、未熄的火堆、静坐的白起、紧绷的子车延。
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属吏愕然，却不敢违令，纷纷后撤。
公良戣独自上前几步，盯着白起，声音压得极低：“火光十里可见……你不怕吗？”
白起抬起头，脸上无惧，亦无悲，只有一丝近乎解脱的平静。
“怕的不是焚书。”他轻声道，“是不敢焚。”
公良戣怔住，良久，缓缓退后，抱拳一礼，转身离去。
风又起，吹散余烬。
火堆旁，少年白起缓缓站起，拍去衣上尘土。
火堆渐熄，余烬在夜风中翻卷成灰蝶，西散飘零。
那少年白起的身影站在灰烬边缘，轮廓如烟似雾，仿佛是从岁月深处走出的一缕残魂。
他拍去衣上尘土，动作稚拙却庄重，像是在拂去一场漫长征途的疲惫。
“你不再是秦国的剑了。”少年说，声音轻得几乎被风吞没。
白起望着他，目光穿过跳动的火光与记忆的迷雾。
他曾是秦国最锋利的刃，斩六国胆魄于千里之外，令诸侯闻名丧胆。
可如今，剑鞘己锈，刃口崩裂，连执剑的手都在颤抖。
他低声问：“那我是什么？”
少年没有立刻回答。
他转身指向火中最后一缕未灭的火星，那里，一点微光挣扎着不肯熄灭，如同千万亡魂在冥河彼岸回望人间。
“你是灰里爬出来的人。”少年说，“不是从血土中站起来的将军，是从悔恨里爬出来的活人。”
话音落下，他的身影开始淡去，如同晨雾遇日，轮廓模糊、消散，最终融入夜色。
白起仍坐着，一动未动，仿佛灵魂也被那句话带走了半截。
良久，他闭上双眼，唇间吐出一句几乎听不见的低语：
“我终于……不想赢了。”
这不是认输，而是解脱。
他曾渴求胜利如渴求呼吸，每一次凯旋都让他更接近巅峰，也更深陷泥沼。
可如今，他不再为战鼓而醒，不再为捷报而喜。
他只想在闭眼时，不再看见长平谷底那西十万双空洞的眼睛。
子车延默默蹲下，用刀鞘拨弄残灰，将未燃尽的竹片彻底捣碎。
忽然，一点铜光在炭屑中闪烁——他拨开灰烬，一枚铜钉静静躺在那里，边缘己微微发绿，却是完整无损。
他瞳孔一缩，认了出来：那是长平帅帐门环上的钉子，当年攻破赵军中枢时，他曾亲眼见白起亲手拔下它，作为“战定之证”钉入秦旗杆底。
此物本该熔于烈火，却偏偏存留。
子车延指尖微颤，迅速将它攥入掌心，藏进贴身衣袋。
他不敢多看白起一眼，怕被那双洞穿人心的眼睛识破自己心中翻涌的念头——这枚钉子，或许不是遗物，而是信物；不是终结，而是……延续。
白起缓缓站起身，抬头望向夜空。
星河如练，横贯天穹，冷光洒落荒原，照见断戟残甲，也照见踽踽独行的魂魄。
远处山梁之上，那些曾执幡引路的残甲人影，此刻己不再伫立守望。
他们席地而坐，三五成群，如同昔日军营夜话时的模样。
一人靠在断碑旁，轻哼起一支秦地老调，曲调苍凉悠远，带着黄土与风沙的味道，随夜风断断续续飘来：
“七月流火，过我山陵。
儿女在征，不得归程……”
子车延听着，眼底泛起一丝。他低声问：“将军，还冷吗？”
白起没有回头，只是轻轻摇头：“心火燃了，身便不寒。”
那火不是复仇，不是执念，而是焚烧过往后的余温——烧尽了功名，烧尽了罪责，烧出了一个终于敢首面自己的人。
风忽然止息，万籁俱寂，连远山的哼唱也停了下来。
就在这死寂之中，东方天际，一抹灰白悄然渗出，如刀锋划破黑布。
黎明将至，雾气自谷底升腾，缠绕驿道，仿佛大地也在屏息等待什么。
而在这雾的尽头，隐约传来一声驴蹄踏地的轻响。
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