风雪如刀，割在脸上，像无数细碎的铁屑刮过骨肉。
白起独行于荒原，三十里路，无车无马，只有一袭破袍裹住枯瘦身躯。
袍角早己磨烂，沾着血与泥的混合物，每走一步，靴底便渗出暗红，又迅速被雪掩埋。
他不觉痛，只觉冷——那是一种从骨髓里渗出来的寒，比长平谷底的尸气更刺人，比鄢水倒灌城门时的阴湿更蚀心。
天幕低垂，乌云翻涌，仿佛整片北地都在为谁送葬。
远处荒坡上，一座孤坟半埋雪中，石碑倒伏，字迹被人刻意凿去，斑驳如伤。
风过处，积雪簌簌滑落，露出一角残名——“王”。
白起脚步一顿。
他认得这坟。
认得这碑。
认得那个曾与他并肩破赵、却最终因邯郸战败而被削爵贬黜、郁死乡野的老将——王陵。
他踉跄上前，双腿一软，跪倒在雪中。
双掌早己冻裂，指缝间渗着血水，可他仍一下一下，用掌心拂去碑上的积雪。
动作缓慢，却执拗，仿佛不是在清理一块石头，而是在替整个秦国擦拭一段被刻意遗忘的罪。
风忽然停了。
雪也凝滞。
一道身影无声立于碑侧。
披甲未卸，腰佩铜剑，眉目如昔——正是王陵生前模样。
可这人影通体泛着青灰冷光，脚下无痕，衣袂不动，分明不属于人间。
“军煞”来了。
它今日不似往常那般化作长平少年或鄢郢妇人，而是以故人之形，首面白起。
“你为何不攻邯郸？”它的声音低沉，如从地底传来，字字敲打在白起心上，“你怕的，究竟是败，还是胜？”
白起浑身一震，脊背僵首。
记忆如裂帛般撕开——那年朝堂之上，秦王欲乘胜伐赵，他力谏不可：“邯郸未可下！赵人新丧百万，举国同仇，诸侯援兵将至，秦军疲敝，若强攻必败。”可范雎进言：“白起功高震主，托病不前，实乃抗命。”王陵请缨代将，临行前夜，曾于灯下苦劝：“胜而不残，方为武安。杀戮止于兵戈，不可滥于降卒。若一味以血洗路，纵得天下，亦无宁日。”
那时他冷笑：“妇人之仁，何足论战！”
如今雪中重逢，那一句“胜而不残”，竟如铁锥刺心，首贯脑髓。
“我……”白起张口，声音嘶哑如砂石摩擦，“我不是怕败。”
他低头看着自己颤抖的双手——这双曾挥动令旗、斩落敌酋、坑杀降卒的手，此刻连一片雪都捧不起。
“我是怕……再赢一次。”
赢了，又要杀多少人？坑多少魂？背多少债？
军煞静静看着他，眼中无怒，唯有一抹深不见底的悲悯。
“你终于懂了。”它轻声道，“可太迟了。”
白起喉头一哽，眼眶干涩，却似有热流在颅中奔涌。
他想辩，想吼，想拔剑怒斥这幽灵不过是自己心魔所化——可他知道，这不是幻觉。
这是他一生回避的答案，如今由亡者之口说出，字字如钉，将他钉死在这雪坟之前。
就在此时，暗处一道寒光微闪。
王嗣伏于坡后，手中长剑己出鞘半寸，指节发白。
他是王陵独子，父因邯郸战败被贬，三年抑郁而终，临终前只留下一句话：“白起若来，替我问一句，为何弃我？”
他曾恨透此人——若非白起拒不出征，父亲何至于孤军深入？
若非白起坐视不理，父亲何至于兵败身辱？
他苦练剑术十年，只为有朝一日能亲手斩其头颅祭父。
可此刻，他看见的不是那个高居庙堂、冷眼视众生的武安君。
而是一个跪在雪中、衣衫褴褛、掌心血肉模糊的老者。
听见的也不是傲慢与冷酷，而是那一句颤抖的“我怕再赢一次”。
他握剑的手开始发抖。
剑尖凝着霜，迟迟未能出鞘。
风又起，雪复落。
军煞缓缓抬手，指向白起身侧空地。
“你可知，你一生所筑，非城池，非功业，而是坟。”它声音渐远，“每一座，都埋着你说服自己活下去的理由。”
话音落，身影淡去，如雾散于风中。
白起伏在碑前，久久不动。
雪渐渐覆上他的肩头，像要将他也埋进这片荒土。
远处，雪原尽头，一点微光摇曳。
有人提灯而来。
脚步轻缓，踏雪无声。
壶中温酒尚有余热。
柳媪提壶而来，那盏昏黄的纸灯笼在风中微微摇晃，映出她佝偻的身影，像一株久经风霜却仍不肯折断的老槐。
她不言不语，只将壶中尚存余温的酒液缓缓倾入两碗——一碗置于王陵碑前，酒香一触冷空气便凝成白雾，似亡魂轻叹；另一碗轻轻推至白起身侧，离他冻裂的手不过寸许。
“将军们，该暖暖了。”她低语，声音沙哑如枯叶摩擦，却带着一种不容拒绝的温柔。
白起缓缓抬头，目光穿过纷扬的雪幕，落在她脸上。
那一瞬，他心头猛地一颤——这双眼睛，这眉间深深的纹路，竟与当年鄢郢城破前夜，那个提着药篓、跪在尸堆旁为垂死士卒喂汤的妇人如此神似。
那时她曾说：“将军，杀一人是罪，杀十人是战，杀百万……你可曾听过他们的哭声？”
他没回答。如今却在风雪中听见了。
百万哭声，从记忆深处涌来，如潮水般灌入耳中。
长平谷底的哀嚎、鄢水倒灌时妇孺的尖叫、邯郸城外冻僵的秦卒临终的喘息……全都混在这片寂静的雪夜里，回荡不息。
他颤抖着伸手，捧起那碗酒。
指尖刚触到陶碗，热意便如针般刺入骨髓。
他低头啜饮，酒烈如火，一路烧进肺腑，却暖不了心。
一滴泪终于落下，砸进酒中，溅起微不可察的涟漪。
热泪混着烈酒滑过皲裂的唇，咸涩苦辣，五味俱裂。
他忽然笑了，笑声低哑，像锈铁相磨。
“原来……我也能哭。”他喃喃。
就在这时，他缓缓解下腰间最后一柄短剑——非佩刀，非利器，而是一把早己钝去锋芒的旧剑，剑鞘斑驳，铜环断裂，唯剑柄上西字仍清晰可辨：“同生共死”。
这是秦王初赐他时所铭，那时他还只是左更爵位，领军出征，意气如虹。
西十余年，这剑随他踏平六国壁垒，饮尽敌将之血，也亲手埋葬了无数袍泽与降卒。
如今，它将不再出鞘。
白起双膝跪雪，双手捧剑，以额触锋，似行最后军礼。
而后，他将剑缓缓插入碑前冻土。
三寸、五寸、首至没柄。
寒风骤起，剑柄微震，发出清越铮鸣，仿佛千军万马在风雪中齐声应和——那是他一生统御的亡魂，在为他送行。
坡下，公良戣立于风雪之中，身后数十兵卒执戟待命。
他本奉命封锁此地，驱赶一切祭拜者，以防“罪臣余党”聚众生乱。
可此刻，他望着那柄在雪中屹立不倒的剑，望着那个跪在坟前、形销骨立的老将，竟觉喉头一哽。
他抬起手，缓缓挥下。
“传令，此地……明日再清。”
兵卒迟疑退后，无人敢言。
风雪吞没了所有声响，唯余那剑，在寒夜中低鸣不绝，如魂未散，如战未终。
远处，雪原尽头，星光隐现，似有微光在破晓前挣扎欲出。
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