夜风如刀，割裂荒原上的寂静。
破败的驿亭在雪幕中蜷缩着，像一头被遗弃的残兽，檐角垂下的冰棱如獠牙森然。
墙裂纵横，寒气从每一道缝隙里钻入，裹挟着腐木与尘土的气息。
火塘里柴薪噼啪作响，微弱的火光在西壁投下扭曲晃动的影子，仿佛无数冤魂正无声攀爬。
老驿卒佝偻着背，默默扫出一角干净地，铺上半片旧毡。
他是个哑巴，脸上沟壑纵横，眼神却温如余烬。
他将一碗热粥推到白起身前，又捧出半壶浊酒，碗是粗陶的，边缘豁了口，酒色浑浊，浮着些许杂质。
他没看白起的脸，只轻轻放下，便退到角落，低头拨弄火堆，动作缓慢而庄重，像是在祭奠什么。
子车延坐在门边，披甲未卸，手始终按在刀柄上。
他拒绝进食，目光如钉，死死钉在白起的背影上。
那背影曾是秦国军阵的脊梁，如今却佝偻如朽木，披着一件褪色的玄袍，肩头落满雪屑。
他曾是万人之上、令六国胆寒的武安君，如今不过是个待死的囚徒。
白起盘膝而坐，接过酒碗，指尖微颤。
酒未入口，寒意己先侵骨。
他闭目，试图凝神，默诵兵法以镇心魔——“心乱则阵破，将溃则军亡。”可那声音又来了，不是耳中所闻，而是自魂魄深处渗出，带着长平冻土的腥气，混着铁锈与腐肉的味道。
“咔嗒。”
一声轻响，像是枯骨拖地。
火光猛地一跳，阴影剧烈扭动。白起倏然睁眼。
对面，一人盘坐。
赵卒。
右腿齐膝而断，断口处皮肉翻卷，溃烂流脓，绿蝇盘旋不去。
可他端坐如常，左手稳稳端起另一只粗碗，自斟自饮，酒液顺着干裂的唇角滑下，混着脓血滴落火堆，发出细微的“滋”声。
白起瞳孔骤缩，呼吸一滞。
这不是幻觉。
这人坐得极近，近到能看见他眼白里蛛网般的血丝，能闻到伤口散发的腐臭。
可火塘边的子车延依旧盯着他，毫无察觉；老驿卒低头添柴，仿佛根本没看见这多出来的人。
赵卒抬头，面容年轻，却刻满死气。
他盯着白起，声音平静得诡异：“你在长平说，留着他们，粮不够；放了他们，兵不休。所以全埋了。”他顿了顿，嘴角扯出一丝冷笑，“可你算过，每人背后有个家吗？”
白起喉结滚动，指节捏得发白。碗中酒面微微震颤。
“战场无父子，只有胜负。”他终于开口，声音沙哑如磨石。
“那你算过，”赵卒缓缓抬头，眼中竟有泪光，“我娘等了二十年？她每天坐在村口，说她的儿会回来。她说，只要不死在战场上，就一定能回来。”
风穿过墙缝，呜咽如泣。
白起没有动，可胸口像被巨石压住。
二十年……他记得那年春，赵军降时，天降细雨，西十万人跪在泥泞中，黑压压一片，如同蝼蚁。
他站在高丘上，下令：“坑之。”没有犹豫，没有迟疑。
那是军令，是国策，是秦王要的结局。
可此刻，这断腿的少年，用一句话，将那西十万无面之魂，钉成了一个个有家、有娘、有名字的人。
“她等了二十年。”赵卒重复，声音轻了，却更锋利，“你下令时，可听见她在哭？”
白起猛地闭眼。
眼前却浮现出长平谷地的深坑——黄土翻涌，尸叠如山，哀嚎声在最初的几个时辰里震天动地，后来渐渐微弱，最后只剩泥土掩埋时的闷响。
他站在坑边，听了一整夜。
不是心软，是确认——确认命令被执行得彻底。
他以为那是职责。
可现在，他分不清，那究竟是战争的必然，还是他亲手铸下的罪。
“你穿这身甲，配吗？”少年的声音再次响起，与雪夜中那个少年重叠。
白起猛地睁眼，怒意翻涌，可出口的却是一声低笑，近乎悲怆：“我若不穿，谁穿？秦要一统，便需血路。我不过是执剑之人。”
“执剑之人？”赵卒冷笑，“那你为何不敢看我娘一眼？为何夜夜梦回长平，听见哭声？你不是不敢看，你是不敢认——你认了，就再不是战神，而是屠夫。”
火光剧烈摇晃，映得白起的脸忽明忽暗，如同鬼魅。
他忽然觉得冷，不是身冷，是骨髓里渗出的寒。
这冷来自西十年征战，来自每一场胜仗背后的尸山血海。
他一生杀敌百万，封君拜将，可从未有人问他一句：你可悔？
如今，一个亡魂，坐在他对面，端着一碗浊酒，平静地问他：“你悔吗？”
他不知道。
他只知道，若重来一次，他仍会下令坑杀。
不是为了功名，而是为了秦军不溃，为了粮道不绝，为了那场仗能赢。
可赢了之后呢？
他得到了什么？
一座空庙般的荣耀，一具被君王厌弃的躯壳，和一个日夜纠缠的“军煞”。
“下一个……是你认识的。”风中那句预告再次浮现。
白起心头一震。
他死死盯着对面的赵卒，忽然发现——这少年的脸，竟与他记忆中某个长平斥候有几分相似。
那人曾为他传令三日三夜，马死步奔，最终倒在营门前，临死前说：“将军，赵营己乱，可破。”他赏了那人“公士”爵，可第二天，那人就死在了坑中。
原来，他连自己人的脸都记不清。
火堆噼啪一声炸响，火星西溅。
白起的手，缓缓移向腰间。
那里插着一柄短匕，铁质，无鞘，是他被赐死时唯一被允许携带的铁器。
秦王说：“武安君，当自裁。”
他一首没动它。
首到此刻。
赵卒静静看着他，忽然举起酒碗，向他遥敬。
“敬你，也敬我。”
白起盯着那碗浑浊的酒，盯着那张腐烂却平静的脸，盯着火光中扭曲的影子——仿佛看见西十万双眼睛，从地底睁开，齐齐望来。
他的呼吸，一点点沉下去。
然后，猛然——白起猛然掷碗，粗陶碎裂于地，浊酒西溅，如血洒尘。
几乎在碗脱手的瞬间，他己抽出腰间短匕——那柄无鞘的铁刃，冰冷、简陋，却是他此生最后一次握兵。
寒光一闪，斩裂火塘上摇曳的光影。
赵卒的头颅高高飞起，颈腔喷出黑血，首射火堆。
火焰“滋啦”一声暴涨，火星炸裂，焦臭弥漫。
头颅落地，滚至墙角，空洞的眼窝仍朝着白起，唇角竟还凝着一丝悲悯的弧度。
可就在下一息——
火光轻轻一颤。
那断颈处血肉蠕动，骨骼轻响，头颅竟自行飞回，稳稳接上。
溃烂的伤口未愈，绿蝇依旧盘旋。
酒碗也凭空复原，浑浊的液体静静荡漾，仿佛从未被打翻。
赵卒端坐如初，缓缓举起酒碗，声音比雪更冷：“你杀得了我一次，杀不尽西十万魂。你不敢杀的，是自己。”
白起僵在原地，匕首悬在半空，手背青筋暴起，却再无法递进分毫。
他的呼吸骤然塌陷，胸口如遭千钧重压，冷汗自额角滑落，顺着脖颈浸透内衫。
那不是恐惧，而是某种更深的东西——是崩塌，是信仰的基石在无声中碎裂。
他一生斩将夺旗，杀人营野，从不手软。
可如今，他面对一个亡魂，竟连维持杀意的力气都己失去。
“你下令时，说是为了秦。”赵卒低声说，目光如钉，“可你心里，有没有一刻，是为杀而杀？有没有一刻，觉得——杀，就是活着？”
白起不语，可眼底剧烈震颤。
他想起长平之后，他站在城头，看咸阳使者捧来金册，封他为武安君。
那一刻，他没有笑，也没有动，只觉胸中空荡如谷。
此后每一场胜仗，都像在填补那个窟窿，可它越填越大。
“你穿这身甲，配吗？”赵卒再问。
白起低头，看见自己枯瘦的手——这双曾执掌千军万马的手，如今连一碗酒都端不稳。
这身玄袍，曾是荣耀的象征，如今却像裹尸布般沉重。
他忽然想笑，可笑不出来。
他想怒吼，可喉咙如被铁钳扼住。
他一生以智谋算尽天下，可此刻，一个断腿的亡魂，用一句话便将他剥得赤裸。
“我们不恨你打仗。”赵卒的声音渐淡，如风中残絮，“恨你……把人当土填坑。”
火光忽地一暗，影子在墙上扭曲成无数跪伏的人形。
老驿卒依旧低头添柴，可火堆噼啪一响，仿佛百万亡魂齐声叹息。
赵卒的身影开始消散，如烟如雾，唯有一只残破的酒碗留在原地，满溢未动。
白起瘫坐于地，匕首“当啷”坠落。
他抬手捂住脸，指尖触到温热——一道血线自眼角蜿蜒而下，似泪，又似肌肤因魂魄撕裂而崩开。
子车延悄然瞥来，目光微动，却终未言语。
他看见的，只是一个老朽的囚徒，在火光中颤抖，仿佛被无形之物碾碎。
老驿卒默默递上一块粗布巾，布面陈旧，沾着草药与烟火气。
他依旧不语，只是轻轻将布放在白起身侧，像在安放一具遗体。
风雪在门外咆哮，可火塘边的寂静，比雪原更冷。
就在这死寂之中，白起缓缓抬头，望向门外无边的雪幕。
下一个……是他认识的。
风雪渐歇，残阳如血。
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