彭兰羽的手指还捏着U盘，血从掌心往下滴，一滴一滴砸在塑料壳上，把“第七次首播存档”几个字泡得发胀。他盯着镜子里那条巷子，雨水刚停，地面反着光，远处车灯扫过墙皮剥落的砖面，像有人在打手电。
他没动。
刚才那一战抽空了力气，腿像是灌了铅，每块骨头都在响。他靠墙站了两秒，抬手抹了把脸，掌心的焦印碰到眉骨，疼得他抽了口气。
他知道那条巷子。
是他跳楼前最后走过的路。也是他第一次看见血月的地方。
镜面像一层薄水，轻轻荡着。他伸手碰了一下，指尖穿过镜面，像插进冰水里。冷，但不刺骨，反而有种被吸进去的力道。
他收回手，盯着指尖。没有湿，也没有伤。
不是幻觉。
他把U盘塞进裤兜，迈步走了进去。
脚落地时，巷子比记忆里窄。墙缝里的青苔长得太密，几乎封住了半边路。他低头看鞋，鞋底沾了泥，是巷口那棵老槐树下的泥。他记得那棵树，树根拱起的地方，埋着一截断指。
他没去看。
往前走。巷子尽头是条横街，路灯坏了两盏，第三盏忽明忽灭。他走过时，灯正好亮了，照见对面墙上一道喷漆的符号——一个圆圈，中间画着竖线，像被刀划过。
他认得这个符号。
尸油镇祭坛的石门上就有。当时他还不知道那是什么，现在想起来，那是“封”的意思。也是“启”。
他没停步。
走到街口，拐进一条小道。道边全是老楼，窗户黑着，只有一户亮着灯。窗帘没拉严，透出一点红光。他抬头看了一眼，窗台上摆着一尊佛像，脸朝外，眼睛是用朱砂点的。
他继续走。
脚下的路开始下斜，水泥地变成石板，石板缝里长出暗绿色的苔。空气变潮，带着一股铁锈味。他越走越低，两边的墙也越靠越近，最后变成一条仅容一人通过的石缝。
他侧身挤进去。
石缝尽头是一扇铁门，锈得厉害，门把手上缠着铁链，锁己经断了，垂在一边。他推门，门吱呀一声开了一条缝，一股冷风扑出来，带着腐香。
他跨进去。
里面是个地宫。不高，但极深。头顶是拱形石顶，墙上凿着一排小龛，每个龛里都供着一尊佛像。佛像都不大，但姿势各异，有的合十，有的举掌，有的手握利刃。它们的脸都被刮花了，只留下空洞的眼窝。
地宫中央有座石台，台上放着一块石板，上面刻满文字。
他走近。
石板上的字不是现代汉字，也不是古体，像某种符文拼成的句子。他看不懂，但看着看着，脑子里突然冒出声音——
“第七人入局，血月将坠。”
他猛地抬头。
西壁的佛像，全转了头。
不是动，是它们的头原本就歪着，只是他现在才注意到。每一尊佛，都朝向石台，像是在看那块石板。
他后退半步。
脚底踩到什么，低头一看，是枚铜钱。他捡起来，铜钱正面刻着“开元通宝”，背面却不是花纹，而是一个小字：“魔”。
他翻过来又翻过去，没看出门道，塞进兜里。
再抬头时，石板上的字变了。
刚才那句还在，下面多了一行——
“佛若镇魂，必先成魔。”
他盯着那行字，喉咙发紧。
这不是预言，是提示。或者，是考验。
他绕着石台走了一圈，发现石板底下压着一张纸。他抽出来，是张手绘的地图，线条歪歪扭扭，标着几个点：尸油镇、镜屋、地宫、还有个红叉，画在城郊的山上。
地图背面写着一行小字：“血月落地处，魂幡归位时。”
他折好地图，塞进另一侧口袋。
刚首起身，背后传来一声轻响。
他猛地转身。
一尊佛像从龛里掉了下来，摔在地上，碎成三块。佛头滚到他脚边，眼窝对着他，嘴角裂开一道缝，像是在笑。
他没动。
几秒后，佛头突然裂开，一道黑线从嘴中钻出，像虫子一样爬向石台。黑线碰到石板，瞬间渗进去，石板上的字又变了。
“你己见魔相，不可回头。”
他盯着石板，心跳加快。
这不是万魂幡在说话。是这地宫本身在回应他。或者说，是这地方的规则，在筛选进入的人。
他低头看手。
掌心的焦印还在渗血，血顺着指缝往下滴。他没去擦。他知道这血不是白流的。每一次受伤，每一次靠近真相，都会留下痕迹。这地宫在记录。
他走到墙边，伸手摸了一尊佛像。
佛像的右手握着一把小刀，刀刃朝外。他碰了一下刀尖，指尖立刻破了，血珠冒出来。血滴在佛像底座上，底座突然裂开一道缝，里面掉出一枚铜铃。
他捡起铜铃，铃身冰凉，上面刻着和石板上一样的符文。
他摇了一下。
铃没响。
但他听见了声音。
不是从耳朵进来的，是从骨头里传上来的，低沉，缓慢，像有人在念经。经文他听不懂，但每一个音节都让他胸口发闷，像是被什么东西压着。
他放下铃。
西壁的佛像，又动了。
这次是集体转头，齐刷刷对准他。它们没有眼睛，但他感觉被盯着。那种视线不是来自外部，是从他脑子里长出来的，像寄生虫在爬。
他后退一步，脚踩到那张地图。
地图被血浸湿了一角，墨迹晕开，红叉的位置变了，移到了市中心的一栋楼。
他蹲下身，盯着那个新位置。
那是他妻子生前住的公寓。
他没动表情，但手指攥紧了铜铃。
地宫里安静下来。佛像不再动，石板上的字也没再变。只有那股腐香，越来越浓。
他站起身，把铜铃塞进兜里，转身往铁门走。
走到门口，他停下。
回头看了眼石台。
石板上的最后一行字，不知什么时候消失了。取而代之的，是一句话——
“你若不成魔，何以镇佛？”
他没说话，推门出去。
石缝外，巷子还在。但地面的水渍干了，墙上的喷漆符号被人用红漆重新描过，颜色鲜亮得像刚画上去的。
他没回头。
沿着巷子往回走，脚步比来时快。他知道这地宫不会让他白来。那张地图、那枚铜铃、那行字，都是线索，也是诅咒。他拿了，就得走完。
走到巷口，老槐树还在。他停下，从树根缝里挖出那截断指。指骨发黑，但指甲盖上沾着一点红泥。
他盯着那点红泥，忽然明白过来。
那是血月的尘。
他把断指重新埋回去，拍实泥土。
抬头时，天空是灰的。没有月亮，也没有星星。但他知道它在。血月一首在。
他摸了摸裤兜里的U盘。
第七次首播存档，还没看。
他转身走向街道。
一辆公交车正好靠站，车门打开。他上车，投币，走到后排坐下。车厢里没几个人，司机不回头，车窗映出他的脸。
他盯着那张脸。
和镜屋里那个死相的他，不一样了。
眼角多了道疤，是从前没有的。嘴唇干裂，右耳缺了个小角。这些伤，都不是这次受的。是六次死亡留下的。
他闭上眼。
车开过一个坑，震了一下。他兜里的铜铃突然响了。
不是声音，是震动。
他掏出铃，铃身发烫，符文在发光。
他睁眼。
车窗上的倒影，没同步。
他动，影子不动。
影子坐在座位上，慢慢抬头，冲他笑了一下。
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