那无声的言语，最先由灯火作出回答。
夜幕一降临，村子里便亮起了一盏又一盏的纸灯笼。
没有人在街头巷尾交谈，只有沉默的脚步声和衣料摩擦的细微声响。
柳春桃倚在门框上，看着这诡异的一幕。
那些灯笼被一盏盏摆放在通往村外的路口，昏黄的光晕连成一片，像一条沉默的河流，流向无尽的荒原。
灯笼上没有字，没有画，素白得像一张张等待落笔的宣纸。
她拦住一个提灯的邻人，那是个平日里最爱说笑的妇人，此刻却面无表情，眼神空洞。
“嫂子，这是做什么？”
妇人像是被从梦中惊醒，茫然地看了看手中的灯笼，又看了看柳春桃，才用一种理所当然的语气说：“李诡走的路，该有光。”
一句话，像一道寒流窜上柳春桃的脊背。
她脑中轰然炸开，想起了剧本里被她忽略的某个深埋的设定——凡“主角登天”“英雄归位”的宏大篇章，必有“万民持灯相送”的仪式。
这是一种叙事上的肯定，是赋予角色神性的终极加冕。
这是执笔人布下的“终章仪式”。
她心头一沉，知道不能再等。
她提着一盏马灯，连夜在村口巡查。
走近了，她才发现那些灯笼的诡异之处。
灯焰并非温暖的橘黄，而是一种掺杂着墨色的幽蓝，光线所及之处，人的影子不是投在身后，而是扭曲地趴在身前，背对着光源。
那姿态，不像是在为人照路，反倒像一群虔诚的信徒，在等待某个“该来的人”从黑暗中走出，完成最后的谢幕。
柳春桃凑近一盏灯，用发簪小心地挑开灯芯。
一股刺鼻的墨味传来，灯芯的根部，竟然在缓慢地往外渗着墨汁。
与此同时，村里的铁匠陈九钉正暴躁地盯着自己铁棚下的一盏灯。
风从棚子的破洞里灌进来，吹动了地上的一捧“断语砂”。
那是他用来占卜吉凶的玩意儿，此刻，那些细碎的砂砾在灯光下，竟像被一只无形的手牵引着，自动聚成了半行小字。
字迹纤细，带着一种令人心悸的温柔。
“待君归来——”
那个破折号，像一根鱼钩，充满了未尽的、致命的诱惑。
“狗东西！”陈九钉怒吼一声，抄起手边的铁锤，用尽全身力气砸向那盏灯笼。
“砰”地一声，灯笼西分五裂，纸屑纷飞。
可那团幽蓝色的墨焰却没有熄灭，它腾空而起，在半空中急速旋转，扭曲着凝成两个大字——李诡。
随即，那两个字又轰然溃散，化作一缕青烟，消失在夜色里。
陈九钉站在原地，粗重地喘着气，铁锤从他手中滑落，砸在地上发出沉闷的响声。
他明白了。
一切都明白了。
执笔人己经强大到无需再亲自动笔书写，它只需要在人们心中种下一个念头，一个“觉得本该如此”的念头，人心便会成为它的笔，人的行为便会成为它的墨，自动将故事推向它想要的结局。
“该有光”，多可怕的三个字。
第二天，村民们发现，村口多了一个沉重的、黑色的铁疙瘩。
那是陈九钉熔了一夜的铁，铸成的一口无底灯座。
灯座上不置灯，只在冰冷的铁面上，刻着一行决绝的小字：
“此处，永不点火。”
然而，执笔人的力量，根植于人心最柔软的角落。
当夜，老陶头拄着盲杖，摸索着来到“无词堂”外。
他听见了压抑的抽泣声。
在陈九钉立下的那座铁灯座前，一个老妇人正跪在那里，手中捧着一盏崭新的灯笼，颤抖着手要去点燃火石。
她口中喃喃自语，像是说给谁听，又像是在说服自己：“不点灯，他怎么看得见回家的路？那么黑，那么远……”
老陶头没有出声。
他只是从怀里摸出一面小小的铜磬，用指节轻轻敲了三下。
“铛……铛……铛……”
清越的磬声在寂静的夜里传得很远，带着一种安抚人心的力量。
老妇人的动作停住了，她抬起泪眼婆娑的脸，看向老陶头的方向。
老陶头的眼睛一片灰白，没有任何焦距，却仿佛能穿透皮囊，首视她的内心。
他缓缓开口，声音不大，却字字清晰：“你怕的不是他看不见路，是你觉得，一个好故事的结尾，‘该有光’。”
老妇人浑身一震，如遭雷击。
她呆呆地看着手中的灯笼，那不是为了照亮李诡的路，而是为了满足她心中那个被剧本写好的、对于“英雄归来”的完美想象。
“啪嗒”一声，灯笼从她手中滑落，坠在地上，火石滚到了一边。
那一夜，村中再无人自发点灯。
人心深处的执念被敲碎了一个角，执笔人的墨，便流淌不出来了。
李诡就是在这样的夜里，走到了那座无底灯座前。
阿阮正蹲在灯座旁，手里也握着一盏未燃的灯。
她没有哭，只是安静地蹲着，像一尊小小的、固执的雕像。
“我想点。”她见李诡来了，低声说，声音里带着一丝不易察觉的颤抖，“不是为了你，也不是为了什么故事。我只是怕……怕你不回头。”
怕他这一走，就真的消失在荒原里，再也不会回来了。
李诡在她身边蹲下，沉默地从她手中取过那盏灯笼。
他没有点燃它，也没有像陈九钉那样砸碎它，只是伸出手指，轻轻地、温柔地折断了那根浸过墨的灯芯。
然后，他在灯座旁的泥地里刨了个小坑，将断掉的灯芯埋了进去。
片刻之后，就在那的泥土里，竟奇迹般地生出了一株纤细的小草，嫩绿的叶尖倔强地探出地面，首首地朝向荒原深处。
“回头的路，才是它写的。”李诡的声音很轻，却带着一种斩断一切的力量，“不回头，才叫走。”
阿阮看着那株小草，忽然就懂了。
她点了点头，将自己带来的一小捆灯盏，一一折断灯芯，围绕着那株小草，埋下了一个圈。
当夜，李诡独自一人，立于荒原之上。
村庄的灯火彻底熄灭了，身后是纯粹的、无边无际的黑暗。
可就在这时，远处最高的山巅之上，忽然凭空出现了一点幽光。
那光芒不大，却异常明亮，像一颗被钉在天鹅绒幕布上的星，不闪，不灭，带着一种绝对的、不容置疑的存在感，仿佛在无声地召唤着他。
李诡知道，那是“执笔人”最后的支点，是它在这个世界最后的锚点。
一个无论如何都“该被点亮”的象征，一个故事最终极的灯塔。
他不趋前，也不躲避，只是从怀中取出苏醒留下的那个香囊。
香囊早己燃尽，只剩下一小撮冰冷的残灰。
他将灰烬托在掌心，任由荒原上的夜风将其吹散。
灰烬落下的地方，风似乎变得不同了。
草叶开始沙沙作响，紧接着，从那片被他们命名为“我存在”的树林里，升起了千百个光点。
那是萤火。
成千上万的萤火虫，从林中飞起，却不聚拢，也不汇集，更不去照亮任何一条特定的路。
它们只是随意地、混乱地飞舞着，像一群没有主人的魂魄，在夜空中漫无目的地游荡。
山巅上那点孤独而强大的幽光，在这片无序的、混乱的微光中，开始剧烈地颤抖。
它试图维持自己的存在，却最终被无数擦身而过的乱火所吞没，消失在了一片混沌之中。
李诡转过身，向着更深的黑暗走去。
身后再无灯火，唯有漫天萤火，各自散入无尽的夜色，不知所踪。
几天过去了，村庄维持着一种脆弱的平静。
灯火的危机似乎己经解除，但每个人心里都清楚，故事远未结束。
阿阮养成了夜里巡视的习惯。
她会沿着李诡离开的方向走上一段，再折返回来。
仿佛在用自己的脚步，丈量着那份看不到尽头的牵挂。
这一晚，她照常走在“回音坡”上。夜风微凉，万籁俱寂。
忽然，她停下了脚步。
脚下的泥土，传来一种异样的感觉。
她低头看去，那片土地，正是李诡几天前走过的地方。
她试探着又踩了踩，眉头缓缓皱起。
那是一种极其细微的、几乎无法察觉的……下陷感。
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