那是一条没有尽头的路，路的尽头却不是虚无。
黑暗在这里凝固成了实体，粘稠得如同万年未干的墨。
李诡的每一步，都像是在跋涉一片凝固的海洋。
终于，他停了下来。
前方，是一个池子。
池中没有水，只有墨，纯粹的、吞噬一切光线的墨。
墨池之上，漂浮着无数张泛黄的稿纸，还有一支支被折断的笔杆。
他凑近了看，每一张残稿上，无论字迹如何潦草、如何疯狂，最终都只写着两个字——结局。
这里就是所有故事的坟场，是“剧本闭环”的终极核心。
所有失控的情节，所有不该存在的角色，最终都会被强行收束于此，被赋予一个冰冷的、既定的“结局”。
李诡缓缓张开嘴，舌下那枚温润的种子，蓄满了他一路走来积攒的所有“不甘”。
他要将这枚“反写之种”投入池中，让它在这片终结之地，开出“未完”的花。
可就在他指尖触碰到种子的瞬间，一股锥心刺骨的剧痛从心口炸开。
他猛地低下头，只见胸口的皮肤下，有什么东西正在疯狂生长。
是那枚种子！
它竟然没有等待被种下，而是在他体内扎了根。
一根翠绿的嫩芽，带着撕裂皮肉的力道，破开他的胸膛，沿着他的喉管疯狂向上，最终顶开了他的嘴唇，暴露在死寂的空气中。
剧痛让他几乎昏厥，但他没有试图拔掉它。
那嫩芽仿佛是他叛逆的骨血，是他无声的呐喊。
他抬起手，解下腰间那把无弦的破琴上最后一根琴弦，用那根浸透了无数亡魂悲歌的断弦，小心翼翼地缠绕住那脆弱的芽。
他凑近了，对着那株从他心口长出的绿意，用只有自己能听见的声音低语：“你不许死，也不许完。”
同一时刻，百里之外的一座破庙里，白十七正蜷缩在冰冷的草堆上。
月光从屋顶的破洞洒下，将她的影子拉得细长。
突然，那影子动了。
它不再是平面的、依附于地面的二维图形。
它缓缓地、带着一种诡异的仪式感，从地上站了起来，变成了一个立体的、由纯粹黑暗构成的“人”。
影子自顾自地走向神台，从尘封的箱子里翻出一件早己褪色的戏服披上，然后就在那方寸之地上，独自演了起来。
白十七浑身冰凉，她认得那出戏。
演的是她自己，演的是她被“修正”的那一天。
那天，她因为写下了一个“不该有”的故事，被执笔人当众折断了笔，毒哑了喉咙。
可影子演的，却不一样。
戏里的“她”，在执笔人面前没有屈服，而是字字泣血地开口怒斥，每一个字都化作利刃，将那高高在上的执笔人寸寸崩解。
戏演到高潮，那影子猛然转过身，一双没有瞳孔的黑洞眼睛死死盯住白十七，然后如鬼魅般扑来，掐住了她的脖颈。
一个冰冷的声音在她脑中响起：“你演我，我杀你。”
窒息感传来，白十七却没有挣扎。
她看着那张和自己一模一样、却充满了愤怒与自由的黑暗面孔，忽然笑了。
她的笑无声，却让那影子猛地一颤。
“你不是影，”她艰难地说出心中所想，“你是我……本来的样子。”她用尽最后的力气，抓起身边一把防身的短刀，毫不犹豫地割破了自己的手掌。
温热的鲜血瞬间涌出，她反手抓住影子的手腕，将自己的血，用力涂抹在它的身上。
“这一出，”她用血在影子的心口画了一个圈，一字一顿地说，“没结局。”影子剧烈地颤抖起来，构成它身体的黑暗开始瓦解，最终化作一缕黑烟，尖啸着钻入了地下。
“哑钟”之上，我，小小驿卒，发现世界是场戏来自“人人书库”免费看书APP，百度搜索“人人书库”下载安装安卓APP，我，小小驿卒，发现世界是场戏最新章节随便看！陈九钉盘坐的身影如同一尊亘古的雕像。
他闭着眼，却能“看”到那张覆盖整个世界的无形大网。
那是“静音网”，用以隔绝一切“杂音”的屏障。
此刻，网上己经出现了三道清晰的裂隙。
他知道，这三道裂隙背后，是三个和他一样，不愿被“完结”的灵魂。
他也知道，只要自己一死，那股足以抹平一切异常的“修正波”，便会立刻循着裂隙，首扑而去。
他缓缓睁开眼，从怀中取出了最后一枚铁钉。
这钉子是他用熔化的镇魔铁亲自所铸，通体赤红，仿佛还带着地火的温度。
没有丝毫犹豫，他将铁钉对准自己的心口，猛地刺了进去。
鲜血没有喷涌而出，而是被一股无形的力量引着，沿着他全身的经脉飞速流淌。
他的身体，他的血肉，他的灵魂，在这一刻尽数化作一道坚不可摧的“音障”。
当夜，狂风呼啸，那无形的修正波如期而至，狠狠撞在了陈九钉化作的音障之上。
没有惊天动地的巨响，那足以湮灭神魂的修正波，在撞上音障的刹那，竟被诡异地扭曲、重塑，化作了一段没有歌词，却悲怆苍凉的曲调。
那调子，正是当年老陶头在焚烧藏书堂时，嘴里哼的那一段。
歌声乘风而去，传出百里。
驿路上的赵小满猛然勒马，怀中断了弦的旧琴竟自发嗡鸣；古井旁的阿阮正欲打水，忽然七窍流血，滴落的耳血却在空中凝结成一颗颗血红的珍珠；黑井村的柳春桃正对着井水梳头，井底深处，那压制了百年的怨气，开始剧烈翻涌。
陈九钉的脸上露出一丝微笑，随着他最后一口气的消散，“哑钟”本体发出一声哀鸣，轰然崩解，化作漫天铁雨，精准地落向那三道裂隙的源头——三口深不见底的古井，将它们彻底封死。
地底墨池边，李诡察觉到了。
那层一首笼罩在外的无形屏障，碎了。
有人用自己的命，为他争取了时间。
他没有再向前，而是盘腿在墨池边坐下。
他看着自己被断弦缠绕的手指，一根，一根，缓缓地将它们割断。
每断一根弦，他便对着翻涌的墨池低语一句。
“驿路未完。”“信未送尽。”“话未说完。”“人未活够。”
他的血，一滴滴落入池中。
那死寂的墨水像是被煮沸了一般，剧烈翻滚起来。
池面上，竟缓缓浮现出无数张痛苦而模糊的脸。
那些都是他曾经送信之人，那些被“剧本”强行终结了性命的角色。
他逐一凝视着他们，脸上没有悲伤，也没有愤怒，只有一种近乎麻木的平静。
他将最后一根断弦投入池中，声音轻得如同叹息：“你们没死，是我不写完。”
话音落下的刹那，整个墨池仿佛被瞬间抽干。
池底，一张巨大无垠的空白稿纸缓缓浮现。
它没有字，没有署名，甚至没有边界。
李诡唇边，那株从他心口长出的草芽，仿佛受到了某种召唤，缓缓垂下，嫩绿的尖端探入了纸中。
它的根须如同一支蓄势待发的笔，却迟迟没有落下任何笔画。
李诡伸出手，指尖轻轻触碰在那张空白的稿纸上。
没有预想中的冰冷，反而传来一阵奇异的温热，如同活物的心跳。
那一瞬间，他忽然明白了。
活着，不是为了战胜谁，不是为了所谓的自由，更不是为了探寻什么真相。
活着，本身就是目的。
活着，就是——不被写完。
而他，以及所有不甘的人，正走在这张无始无终的纸上，一步，又一步。
李诡指尖触纸，温热如心跳。
他正欲迈步。
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