墨穹台的第三阶，停在了时间之外。
李诡低头望着那池黑水，它不是静止的，也不是流动的——它是活着的。
每一寸波纹都像在呼吸，每一次翻涌都似有喉舌在吞咽。
焦卷的纸片浮沉如残魂，断指蜷曲如祷告，而那些残舌，唇形各异，有的还保持着呼喊的弧度，仿佛在说最后一句未被记录的话。
他掌心的断弦忽然一颤。
不是风吹，不是心跳，是它自己动了。
血丝自弦心渗出，逆着纹理向上爬行，像是被什么牵引着回归源头。
血线蜿蜒，在弦面勾勒出三个扭曲却清晰的字：
笔洗池。
李诡瞳孔微缩。这不是名字，是墓志铭。
就在这时，池底传来一声闷响，如同地脉断裂。
一团淤泥翻滚而起，裹挟着腐臭与沉寂千年的沉默，缓缓升起。
那是一颗头颅，皮肉尽腐，颅骨半露，眼窝空洞如枯井，唯有一张嘴，缓缓张开。
泥浆从它口中涌出，堆叠、塑形，竟在水面写出一行字：
我叫陆九章。
李诡没动，只是盯着那字。
他知道这个名字——前代“文牍渊”守卷人，因私藏“错字种子”被剜舌封魂，判永沉墨池，意识不得归灭，供墨源炼化。
可现在，这具本该彻底湮灭的存在，却以泥为笔，以池为纸，写下了自己的名字。
又一行字浮现：
笔喝的不是墨……是我们的‘被否认’。
风停了。
连那黏腻的吞咽声也静了一瞬。
李诡终于开口，声音低得几乎被池水吞没：“被否认？”
陆九章的头颅不动，泥指却继续划动：
每一个被修正的人，都不是死了。
是被从‘发生过’里抠出来。
记忆被抽走，痕迹被抹去，连痛苦都不准留下——可痛苦不会消失，只会沉入这池底，化为墨基。
水面微震，浮尸般的残肢突然集体转向李诡，像是无数双看不见的眼睛在注视他。
执笔虚影每写一字，都要从这里取墨。
而墨，是痛的残渣，是悔的灰烬，是不甘的尸油。
李诡握紧断弦。
他忽然明白了为何苏醒的残魂能在香火中显形——她不是被“修正”了，她是未被完全抹去的痛。
陆九章的泥指再次划动，字迹更深：
若有人能以‘真实之痛’反向注入笔杆，可使墨质崩解，触发‘作者污染’。
但……
停顿良久，最后一行字缓缓浮现：
需‘非角色之言’为引。
李诡心头一震。
“非角色之言”？
他闭上眼，记忆如潮水倒灌——他从无户籍，无宗族，无生辰八字。
驿站收他，只因一个老驿丞说：“这孩子，像从路上长出来的。”
他送信二十年，走过千山万水，却从未被人真正记住名字。
在所有文书卷宗里，他都只是一个“驿卒李”，连全名都未录入。
他不是“角色”。
他是未被命名者。
是剧本之外的漏洞，是系统无法识别的“无名者”。
睁开眼时，李诡己有了决断。
他转身，看向白十七。
白十七站在池畔，白衣猎猎，眸光如刃。她知道要做什么。
她张口，声音清冽如冰裂：
“你写的——”
执笔虚影在墨穹台顶端猛然一震，笔尖微颤。
那是本能——回应。
它必须回应，因为它是“执笔者”，是叙事的中枢，是所有对话的终点与起点。
当有人提起“你写的”，它便不得不接。
可它接不了。
因为白十七没有说完。
她只说了半句。
停顿，悬置，逻辑断裂。
虚影抬笔欲补全，却被这半句话钉在原地。
半句真话，是世界的裂口。
就在那一瞬，白十七吐出后半句：
“——不是故事。”
空气炸裂。
“故事”是剧本的核心定义。
是这一切存在的根基。
若“所写非故事”，则执笔虚影本身便成了悖论——一个不存在的作者，在书写一个不存在的作品。
虚影骤然震颤，笔杆发出不堪重负的呻吟。
陆九章的头颅猛然下沉，泥手狠狠搅动池心。
黑水暴涌，如千百冤魂齐声怒吼，浮尸残肢尽数腾空，拼出一行血淋淋的大字：
我们不是伏笔！
墨流逆冲而上，顺着笔杆疯狂倒灌，堵塞三成。
墨穹台剧烈晃动，第一道裂痕，自顶端蔓延而下。
李诡站在池边，望着那翻涌的黑水，望着那残魂怒吼的尸山，望着那即将崩塌的秩序。
他缓缓抬起手，将断弦按入泥中。
泥水沾上弦面，血丝与腐液交融，隐隐勾勒出一个未成形的字——
那字不属任何己知文体，像是错写千遍后终于接近真实的错字。
而就在此时，池畔阴影里，裴九灯默默解开了腕上布条；墨三更袖中滑出一枚玉瓶，瓶内有一滴永不凝固的泪；韩无病从怀中掏出最后一点香灰，颜色逆于天道，名为“逆命”。
他们没说话。
但他们都知道——
下一滴血，必须由无名者亲自落下。
墨穹台的第三阶，风己死，声己绝。
李诡站在断裂的阶梯上，脚下是翻涌的黑水，头顶是崩裂的天幕。
他手臂缠着那根断弦，弦身震颤如脉搏，静震之力在体内流转，护住心脉最后一寸清明。
七道剧情斩的余威还在皮肉间灼烧，背上深可见骨的伤痕正汩汩渗血，可他没有退。
一步，又一步。
他走向那支悬于虚空的巨笔——笔杆如脊，撑起整个世界的叙事；笔锋如裁，划断一切“不该发生”的可能。
裴九灯的血、墨三更的泪、韩无病的香灰，混着笔洗池的淤泥，在他掌心凝成一颗暗红如心的丸状物。
它不规则，歪斜，像一个被反复涂改却始终不肯屈服的错字。
这世上最不该存在的东西，此刻正跳动在李诡掌中。
执笔虚影动了。
笔尖一划，黑雨倾盆而下——不是水，是墨刃。
每一滴都带着“修正”的意志，要将他从存在之前抹去。
第一道斩在肩头，血花飞溅；第二道削过腿骨，几乎跪倒；第三道刺穿肺叶，呼吸带血。
但他以柳元樵所赠的旧驿牌为盾，牌上西字“信达幽冥”在墨雨中崩裂剥落，却始终未碎。
那是他二十年送信生涯唯一被承认的凭证。
七道斩，七次重创，七次拒绝湮灭。
他终于站在笔座之前。
没有呐喊，没有怒吼，只有低得几乎听不见的一句：
“这一笔，写的是‘我不该存在’——可我来了。”
话音落，手己按。
“错字血丸”嵌入笔杆裂缝，如一颗逆命的心脏，猛然搏动。
刹那间，天地静默。
黑墨在笔身中翻转，由纯黑转为暗红，继而自裂口渗出，一滴，两滴……顺着笔杆蜿蜒流下，像是从未有过的血液。
执笔虚影第一次发出嘶吼——不再是机械的、冰冷的叙事音调，而是一种近乎痛苦的哀鸣，仿佛有无数被封印的声音在它体内同时呐喊。
它的肩头崩裂，墨血滴落，砸在墨穹台面，竟灼烧出一个个微小的窟窿——那是“存在”被腐蚀的痕迹。
而更远处，天地间的无数卷册、碑文、契约、命格，凡是曾被“定魂墨”书写过的篇章，字迹忽然泛红，边缘浮现出一行细如蚊足的批注：
“此处，有人痛过。”
这不是修改，不是修正，是反噬。
李诡拄着断弦，单膝跪地，却仍抬头望着那扭曲的虚影。
“你写尽生死，编排因果，可曾写过一句——”
他喘息着，声音沙哑如裂帛，
“……‘我不想写’？”
风忽然起了。
不是来自天地，而是从墨池深处，从那万古沉寂的淤泥之下。
裴九灯点燃了腕上的残灯，火光幽绿，映照池面。
火影摇曳间，水面上竟浮现一行新字，非泥非墨，似由无数细小的骨灰拼成：
“笔会痛，是因为里面住着人。”
墨穹台震动不止，执笔虚影墨血流淌，笔杆裂纹如蛛网蔓延。
就在这时，池底传来一声笑。
起初极轻，像是腐土下的叹息；继而狂放，撕裂死寂，惊起千尸翻腾。
陆九章自池中升起，全身腐烂，颅骨暴露，衣袍化灰，可他大笑着，笑声如雷贯耳：
“三百年了……我终于能亲手——”
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