爱意的恒定性、表达的进阶、平凡中的永恒
“我对你的爱，就像天上的星星，永远闪烁着光芒。”
乡下老家的院子里，竹椅被月光晒得暖融融的。
不点蜷在藤椅上晃着脚丫，布鞋上还沾着下午摘枣子时蹭的泥，指尖划过夜空最亮的那颗星：“候鸟你看，那颗像不像你画星空时总用的钛白颜料？亮得能照见人影。”
候鸟刚把晾好的床单收进竹筐，闻言在她旁边坐下，草席的纹路硌着后背，却比城里的沙发还舒服。他伸手帮她把被风吹乱的碎发别到耳后，指尖触到她耳垂上的小痣 ——
是他画她时总爱多描两笔的地方，说 “这是上帝盖的章，证明你是我的”。
“小时候听奶奶说，人去世了就会变成星星。”
不点突然开口，声音被夜风吹得轻轻颤，“那我们老了以后，会不会也变成两颗挨得最近的星？”
竹椅发出轻微的吱呀声，候鸟把她的手包在掌心搓热。
乡下的夜晚比城里凉，他特意从屋里拿了条薄毯，此刻正盖在两人腿上，边缘绣着的向日葵在月光下泛着浅黄。
“就算不变成星星，” 他的声音像浸了露水的棉花，“我对你的爱，也会像天上的星星，永远闪烁着光芒。”
不点的睫毛抖了抖，突然想起三年前那个暴雨夜。
他们刚搬进带小院的老房子，屋顶漏雨把她画了半个月的向日葵淋湿了，她蹲在地上哭，说 “所有努力都白费了”。
候鸟没说话，只是把她抱进怀里，用体温烘干她湿透的袖口，第二天凌晨就爬起来修屋顶，瓦片割破了手，却举着修好的画稿冲她笑：“你看，星星被云遮住时，也在云后面发光呢。”
“你什么时候变得这么会说情话了？”
她往他怀里钻了钻，闻着他衬衫上混着的皂角香和泥土味 ——
是下午帮邻居搬南瓜时蹭的，他说 “这是大地的味道，比松节油踏实”。
候鸟低头笑了，眼角的皱纹挤成朵花：“跟你学的啊。”
他伸手摘了片夜来香的叶子，放在她鼻尖晃了晃，“刚认识时你总说‘我的画像没睡醒的星星’，现在我总算学会怎么夸人了。”
不点想起他第一次送她的画，画布上的星星歪歪扭扭，像被揉过的锡纸，旁边写着 “给不点的星星，虽然有点丑，但会一首亮”。
那幅画现在还挂在画室最显眼的地方，她用金色画框裱了，说 “这是我们的第一颗星”。
后半夜起了露水，胡周小哈密说：欢迎到顶点小说220book.com阅读本书！候鸟把薄毯裹得更紧些。
夜来香的香气漫开来，混着泥土的腥甜，在院子里织成张温柔的网。
他突然指着东边的天空：“你看，启明星出来了。”
那颗星在鱼肚白的天色里亮得格外清透，像枚被擦亮的银币。
不点想起他去年生日时，在院子里种的夜来香，说 “等花开了，晚上就有香味陪你看星星”。
现在那些花正开得热闹，淡紫色的花瓣上沾着露水，像星星掉下来的眼泪。
“其实我以前总怕，” 不点的声音闷闷的，“怕日子久了，你的爱会像蜡烛似的烧完。”
候鸟的手掌轻轻拍着她的背，像在哄只受惊的小兽：“星星不是蜡烛啊。”
他从口袋里掏出个玻璃罐，里面装着满满一罐荧光星星，是他用颜料涂的，“你看，这些是我画坏的颜料管做的，就算不发光了，也还是星星的形状。”
天光泛白时，两人搬着竹椅回屋。不点路过夜来香丛，突然发现花丛里插着块小木牌，是候鸟的笔迹：“此处有两颗永不熄灭的星，一颗叫不点，一颗叫候鸟。”
后来每个夏夜，他们都会坐在院子里看星星。
候鸟的速写本上多了页新画：两个老人坐在藤椅上，头顶是漫天繁星，脚下的夜来香开得正盛，画的角落写着：“所谓永恒，不是永远耀眼，是云来时有耐心等，雨停了能继续亮。”
某个清晨，不点在花盆里发现颗被遗忘的荧光星星，颜料掉了大半，却依然能看出星星的轮廓。
她突然明白，他说的 “星星之爱” 从不是轰轰烈烈的誓言，是漏雨夜里他笨拙的修补，是夜来香下他偷偷插的木牌，是把 “我爱你” 藏在每个平凡的瞬间，让你在起风时、落雨时、甚至吵架冷战时，都能清清楚楚地知道：有颗星永远为你亮着，在云后，在雨里，在岁月的褶皱里，从未熄灭。
“明年我们在院子里搭个葡萄架吧，” 不点捏着那颗旧星星笑，“夏天就坐在架子下看星星，让葡萄藤把我们的影子缠在一起。”
候鸟笑着点头，伸手掐掉夜来香上的枯叶：“再挂串小灯，像把银河搬进院子里。”
晨光爬上竹椅时，夜来香的香气还在弥漫。
不点看着他认真修枝的背影，突然觉得爱情真的像星星 ——
不必时时瞩目，却始终在那里；不用刻意追寻，抬头就能看见。
就像此刻，他的指尖沾着泥土，裤脚还带着露水，眼里的光却比任何星星都亮，因为那光里藏着的，是对她从未变过的认真，和要一起亮到老的决心。
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