秋雨初歇，空气里混着泥土与枯叶的清冷气息。庐门被轻轻推开，一位衣着素净的中年女人牵着个小男孩走了进来。
孩子约莫五六岁，白皙安静，一双大眼睛像蒙着薄雾的深潭，对周遭的一切声响——包括门轴的吱呀声和檐下的滴水声——都毫无反应。他只是紧紧攥着母亲的衣角，目光落在空无一物的地板上。
“打扰先生了。”女人开口，声音里是竭力压抑后的平静，却透着一股深入骨髓的疲惫。“这是我儿子。三年前一场急病后，他的世界就没了声音。试了很多法子……”
她没再说下去，只是从随身布袋里取出一个旧**拨浪鼓**。红漆斑驳，鼓面泛黄，木柄被磨得光滑。她下意识地转动鼓柄，两声干涩的“咚咚”声在寂静的庐内响起，如同石子投入深井，未激起一丝涟漪——孩子依旧静默地站着，仿佛隔着一层无形的壁垒。
“这是他以前最喜欢听的。”她握着鼓柄的手指微微发白，声音低了下去，“我就想知道……还有没有别的路？”
我没有去看那拨浪鼓，目光落在孩子低垂的眼睫上。炉上的水沸了，嘶嘶作响，他也浑然未觉。
我静默片刻，斟了杯热茶推过去，雾气氤氲而上。“小友，”我看向那孩子，声音不高不低，“窗边有只鸟儿，羽毛是青灰色的，你想看看吗？”
他自然毫无反应。但他的母亲，却因我这句看似无用的废话，猛地抬起了头，眼中掠过一丝极微弱的、连她自己都可能未曾察觉的期待。
我并未起卦，只是起身，缓步走到窗边。昨日恰有山雀衔来几缕软草，在窗棂一角筑了个小小的巢，此时正有一只雏鸟探出毛茸茸的脑袋，张着嫩黄的嘴无声啁啾。
我回到案前，取过一张素笺，又拿起墨块，徐徐研墨。墨香渐渐弥漫开来。
然后，我蘸饱了墨，在纸上简单勾勒起来——几笔便是窗棂的轮廓，一点墨晕便成了那嗷嗷待哺的雏鸟。画毕，我将纸张轻轻推到孩子面前的桌案上。
他空洞的目光，在那团新鲜的、的墨迹上停留了一瞬。极其短暂的一瞬。
他的母亲屏住了呼吸。
我复又拿起第二张纸，这次画的是她手中那只拨浪鼓，圆鼓、长柄，甚至两侧下垂的小鼓槌都依稀可辨。
接着是第三张，纸上只是一个简单的圆圈，下面连着一条曲线——任谁看了都知，那是一个笑脸。
我将三张画依次排开，摆在孩子眼前。
庐内极静，唯有墨香暗渡。孩子的目光在那三张纸上缓缓移动，最终，竟伸出小小的食指，极其缓慢地、试探地，点在了那个墨色的笑脸之上。
一瞬间，妇人用手紧紧捂住了嘴，泪水无声地奔涌而出。那是漫长沉默以来，孩子第一次对外界的事物，做出了选择性的回应。
我这才平静开口：“夫人，声音并非通往世界的唯一路径。颜色、形状、线条、气味……皆可为桥。”我看向那孩子，“他只是换了一种方式在‘听’。”
“去找寻那些无声的桥梁吧。或许是纸上的墨，或许是泥陶的纹，或许是水波的痕……总有一条路，能通向他心里那片寂静之海的对岸。”
妇人己是泪流满面，却不再是绝望，她重重地点头，紧紧搂住了孩子，仿佛搂住了失而复得的珍宝。
她离开时，脚步虽仍沉重，背脊却挺首了些。那只旧的拨浪鼓，她留在了案上。
数月后，我收到一个自远方的包裹。里面没有信笺，只有一小叠儿童的画作。画上有歪斜的太阳、用大量蓝色涂抹的天空，还有几个墨点勾勒出的、飞鸟的轮廓。
在那一叠画的最下面，是一张用蜡笔认真涂画的笑脸。
**世间至寂，并非万籁无声。**
**而是心门紧闭，无人叩响。**
**但只要仍有微光可循，有线条可依，**
**再深的寂静，也终能绘出回响。**
案上，那只拨浪鼓默然无声。
窗外，雏鸟己振翅入云。
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