门内。
林辰还坐在那张冰冷的椅子上。
黑暗,像粘稠的液体,包裹着他。
桌面上,那几张记录着死亡与阴谋的照片,在微弱的月光下,泛着惨白的光。
缭绕的烟雾,己经散尽。
只剩下满屋子呛人的,属于尼古丁的苦涩味道。
和他此刻的心情,一模一样。
他终于动了。
身体的关节,因为长时间的僵坐,发出了轻微的,如同老旧机械般的抗议声。
他站起身,高大的身影,几乎将窗外透进来的那点可怜的月色,完全吞噬。
房间里的空气,沉闷得让人窒息。
他需要一点新鲜的,冰冷的空气,来浇熄胸腔里那团越烧越旺的,名为仇恨的火焰。
他拉开房门。
走廊里,一片死寂。
属于三个女孩的呼吸声,隔着门板,轻微而平稳。
她们睡得很熟。
对这个公寓里正在酝酿的风暴,一无所知。
林辰的目光,本该毫无停留地扫过。
却在落地的瞬间,凝固了。
他的脚边。
静静地躺着一个白色的塑料袋。
上面那个红色的十字,在昏暗的光线里,显得有些刺眼。
那是24小时药店的标志。
林辰的眉头,几不可察地,皱了一下。
他弯下腰。
那双沾过血,扣过扳机,也曾敲出过代码瀑布的手,此刻,拎起了一个轻飘飘的,装着善意的塑料袋。
袋子里,是碘伏,棉签,纱布。
还有云南白药喷雾,消炎药,和止痛贴。
很齐全。
齐全得,有些笨拙。
林辰的脑海里,闪过小巷里那个混混被踹飞前,甩棍擦过他肋下的画面。
一道微不足道的,被他刻意忽略的伤口。
他自己都忘了。
却有人记得。
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夏晚星。
一股陌生的,带着温度的情绪,像一滴落入滚油里的水珠,在他那颗被冰封的心脏上,炸开了一丝微小的,却清晰可闻的裂痕。
暖意。
很淡。
却无法忽视。
他拎着那个塑料袋,转身,走过黑暗的客厅,推开了阳台的门。
夜风,瞬间灌了进来。
带着属于凌晨的,清冽的凉意。
吹起了他额前的碎发,也吹散了他身上那股浓重的烟味。
他没有开灯。
只是将那个白色的药袋,轻轻放在了阳台的金属小圆桌上。
然后,他从口袋里,重新掏出了那叠照片。
照片上,那辆面目全非的黑色辉腾,像一个无声的,巨大的伤口,横亘在时光里。
而那个模糊的,属于苏家的门徽,则像一把淬了毒的匕首,精准地,插在这道伤口上。
刚刚升起的那一丝暖意,被这刺骨的冰冷,瞬间压了下去。
他看着照片。
又看了一眼旁边那个安静的,装着药的白色袋子。
一边,是来自过去的,血淋淋的仇恨。
一边,是来自现在的,不期而遇的温暖。
两者,如此矛盾。
却又如此真实地,同时存在于他的世界里。
林辰从烟盒里,又抖出了一支烟。
“咔哒。”
打火机的火苗,在夜色中跳跃。
那光,一瞬间照亮了他棱角分明的侧脸。
也照亮了他那双深不见底的,复杂难言的眼睛。
他深深地吸了一口。
辛辣的烟雾,涌入肺里,带来一种熟悉的,自虐般的刺痛。
他靠在栏杆上,眺望着远方沉睡的大学城。
月光,将他的影子,拉得很长。
孤独。
沉重。
像一尊背负着整个世界秘密的,沉默的雕像。
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