红衣女人的声音轻飘飘的，像风中的残烛，眼神空洞得能映出病房斑驳的天花板。林辰蹲在病床边，看着她紧握床单的手——指节泛白，像是在梦里挣扎。
“你在找什么？”他轻声问，声音放得极柔，怕惊散这缕脆弱的意识。
红衣女人茫然地转过头，空洞的目光在他脸上扫过，突然剧烈地颤抖起来，眼泪毫无预兆地滚落：“我……我忘了……只记得是红色的，会发光……像一团火……”她抓住林辰的手腕，力气大得惊人，“你见过吗？红色的、会发光的……它很重要，丢了它，我就什么都不是了……”
林辰的心猛地一揪。红色、发光、像火……这描述像根针，刺破了记忆的薄壳——他穿越第一天在巷口捡到的那枚红色吊坠，不就是这样？当时只当是普通饰品，随手塞进了口袋，此刻想来，竟可能藏着什么线索。
“是不是这个？”他从口袋里摸出那枚吊坠，红玛瑙般的石面在昏暗的病房里泛着温润的光，果然像一团跳动的小火苗。
红衣女人看到吊坠的瞬间，瞳孔骤然收缩，眼泪流得更凶了：“是它……是我的‘真实’……”她的手指轻轻抚过吊坠，像是在触碰易碎的梦，“我把它弄丢后，就开始分不清自己是谁了……他们说我是‘红衣女人’，我就当红衣女人；他们说我喜欢红色，我就每天穿红裙子……可我总觉得少了点什么，像个提线木偶……”
林辰看着她指尖的颤抖，突然明白十二楼的“病”是什么了——这些人不是生病，是被规则抽走了“自我”，只剩下别人定义的“标签”。就像病历牌上的诊断：“过度沉溺于虚假的情感，导致真实自我被吞噬”。
“那你记得自己叫什么吗？”林辰追问。
红衣女人愣了愣，眼泪突然停了，脸上露出孩童般的茫然：“我……不知道。他们都叫我‘红衣女人’，我就以为这是我的名字……”
林辰将吊坠轻轻放在她手心：“它叫‘赤焰’，我捡到的时候，背面刻着这个字。”他指着吊坠内侧的小字，“或许这才是你真正的‘名字’，不是别人贴的标签。”
“赤焰……”红衣女人喃喃念着，指尖反复那个“焰”字，空洞的眼睛里渐渐有了光。病房里其他病床的白布下，似乎也有了细微的动静，像是沉睡的人被这缕光惊醒。
“你看那边。”林辰指向隔壁病床，病历牌上写着“规则过敏症”。白布下的人动了动，露出一只手——手腕上戴着和赤焰同款的银色手链，只是链坠是块碎镜片。“那可能是他的‘真实’。”
赤焰顺着他指的方向看去，突然站起身，抓起自己的病历牌撕碎：“我不是‘红衣女人’，我是赤焰！”
随着她的喊声，手中的吊坠“嗡”地亮起红光，一道暖流顺着她的指尖蔓延全身。她身上的红裙渐渐褪去艳色，变成一件简单的白衬衫，长发也褪去了刻意的卷曲，柔顺地披在肩上——那是她丢掉吊坠前的样子。
隔壁病床的人听到动静，掀开白布——是个戴眼镜的男生，他捡起碎镜片手链，突然笑了：“我想起来了，我叫阿镜，喜欢收集镜片做手工，不是什么‘规则过敏症患者’！”
像是推倒了多米诺骨牌，病房里的人接二连三地醒来，撕碎病历牌，找回属于自己的“真实”：穿格子衫的男生从口袋里摸出半块橡皮擦，说自己是文具店老板的儿子；扎马尾的女生举起一支褪色的画笔，说她是学画画的……
林辰看着这一幕，握紧了怀表。原来“钥匙”真的藏在“真实”里——每个人守住自己的碎片，拼起来就是对抗规则的力量。
赤焰走到他面前，将吊坠系在他脖子上：“这个送你。它帮我找回了自己，现在该帮你了。13楼的祭坛会放大所有虚假，只有‘真实’能让它失效。”
林辰低头看着胸前跳动的红光，突然明白黑色西装男人留下的那句“时间在真实面前，会露出破绽”——午夜钟声响起时，就是用“真实”打破祭坛的最好时机。
他抬头看向通往13楼的楼梯，那里的阴影仿佛更浓了，但他的脚步，比任何时候都要坚定。
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