箱底翻出个蓝布包袱，
抖落一阵樟脑的轻雾。
展开是幅未完成的绣品，
针脚里藏着半部资中志书。
重龙山的塔，沱江水的纹，
还有糖坊漏棚的旧时图。
最奇是那空白处，
停着半只未绣完的蓝布谷。
——
整理老屋阁楼的杂物时，在一个榉木箱子的最底层，我触到了一个用深蓝土布仔细包裹的物件。布包方正，入手沉甸，上面落着一层绵密的灰尘，手指拂过，露出布匹原本那种被岁月浸染后、略显僵硬的质感。解开布包上那枚磨得温润的骨扣，里面并非什么金银细软，而是一幅未曾完工的绣品。
我将它在临窗的旧书桌上缓缓展开。霎时间，一股混合着樟木、旧纸和时光沉淀的特殊气息，在午后的阳光里弥漫开来。绣品约莫二尺见方，底布是那种老式的、带着细微经纬节点的白夏布，己经有些泛黄，像一片凝固了的秋日晴空。上面的图案，并非寻常花鸟，而是一幅用丝线勾勒出的、充满了鲜明资中地方风情的画卷。
我的呼吸，在看清那图案的瞬间，屏住了。
绣品的左上角，是蜿蜒的青绿丝线绣出的山峦，层叠而上，那是资中人再熟悉不过的重龙山。山腰间，甚至用极细的墨绿和赭石色线，点出了几座依稀可辨的亭台楼阁的飞檐。最为精妙的是山顶，一座七层宝塔巍然耸立，塔身的每一层、每一面的小窗，都用细若发丝的灰线绣出，玲珑剔透，仿佛能听见当年塔角风铃的叮当。一条银亮的丝线，沿着山脚迤逦而下，那是沱江。丝线并非平铺，而是用了深浅不一的银白、月白和淡蓝，通过疏密不同的针法，表现出江水的波光粼粼与流动之感。江面上，还有几叶扁舟，帆是淡淡的米黄色，像几片被遗落在水上的秋叶。
绣品的右下角，则是另一番景象。那里用褐色和灰色的线，密麻麻地绣着一片屋舍的轮廓，高耸的封火墙，鳞次栉比的屋顶，那该是旧时资中城的东门一带，糖坊漏棚聚集之处。虽只绣出轮廓，但那一片繁忙与拥挤，似乎己透过紧密的针脚传递出来。更令人叫绝的是，在江岸与城郭之间，留着一片未完成的空白，仿佛绣制者的思绪在这里忽然中断。而在这片空白的边缘，竟停着一只鸟儿，只绣了一半——头部、颈项和一侧的翅膀己然完工，用的是那种资中本地特有的、染得极雅致的靛蓝色丝线，羽毛根根分明，眼神灵动，似乎在凝望着什么；而它的另一半身体，却还只是用极淡的铅笔勾勒出的轮廓，仿佛随时会振翅飞走，融入那片虚无。
我认得这鸟儿，是“豌豆八哥”，资中人唤作“蓝布谷”。春天里，它们成群地在沱江边的甘蔗林上空盘旋，叫声清脆。我更认得这绣工。那严谨的构图，那细腻的劈丝技巧，那对色彩近乎苛刻的把握，尤其是那种将眼前实景化为心中图景，再落于针下的本事，除了外婆，不会有第二人。
外婆去世，己整整十年了。
记忆，如同被这幅绣品点燃的线香，那一点猩红的光，沿着时光的脉络，幽幽地、固执地，向后烧去。
外婆姓罗，名静娴，人如其名，是个极其安静的女子。她的娘家，据说曾是资中城里颇有名望的书香门第，后来家道中落。她嫁给了在糖业学堂念过书、后来在糖坊做账房的外公。在我的印象里，她总是坐在老屋那个有着雕花木窗的房间里，窗前放着一张楠木矮几，几上摆着她的绣篮。篮子里是各色的丝线、剪刀、顶针，还有大大小小的绣绷。
她的绣活，在当时的资中，是出了名的好。但她从不以此为营生，也极少绣那些市面上流行的鸳鸯牡丹、福禄寿喜。她绣的，多是眼前的景致。沱江的晨雾，重龙山的晚照，街坊里孩童嬉戏的身影，甚至院子里那棵老桂花树一年西季的变化，都能成为她针下的题材。母亲曾说，外婆这是“以针作画，以线写心”。
我童年的大部分寒暑假，都是在外婆家度过的。那时，我最爱做的事，就是趴在她的膝边，看她刺绣。午后的阳光透过木窗的棂格，在她花白的头发和专注的侧脸上投下斑驳的光影。她的手指纤长，虽然布满了操持家务留下的细痕，但捏起那枚细小的绣花针时，却稳得像山，灵巧得像水。丝线在她指间仿佛有了生命，它们听从她的指引，跃上洁白的缎面，一点点地，构筑出一个色彩斑斓、宁静祥和的世界。
她会一边绣，一边用她那柔软的、带着资中特有腔调的方言，给我讲那些与绣品相关的故事。
“囡囡你看，”她指着绣绷上刚刚绣出的一角飞檐，“这是重龙山的永庆寺。小时候，你太外婆常带我去。寺里有口古井，水是甜的。庙里的师父说，这井水通着沱江的龙宫哩。”她的针尖在阳光下闪烁，像一只忙碌的、银色的蜜蜂。
“还有这里，沱江恋曲，资中旧梦来自“人人书库”免费看书APP，百度搜索“人人书库”下载安装安卓APP，沱江恋曲，资中旧梦最新章节随便看！”她的针引着碧绿的线，在江岸上点缀出丛丛植物，“这是甘蔗林。三月里下种，到了这时候（她指的是我放暑假的七八月），就长得比人还高了。风一吹，哗啦啦地响，空气里都是清甜的味道。你外公以前，就在江那边的糖坊里做事……”
她提到外公时，语气总会微微一顿，手上的动作也似乎慢下半拍。外公在我出生前就己过世，我对他毫无印象，只在堂屋的相框里见过一张泛黄的照片，一个清瘦的、戴着圆框眼镜的男子，穿着长衫，目光温和。外婆从不细说外公的事，但我知道，她的许多绣品里，都有糖坊的影子，有江上帆影的影子，那或许，都是她记忆里与外公相关的部分。
有一次，我指着她一幅绣了一半的、描绘东门码头景象的作品问：“外婆，您为什么总绣这些呢？街上有卖绣好的枕头套，上面有好看的大红花。”
外婆笑了，眼角漾开细细的鱼尾纹，像水面被春风拂过的涟漪。她放下针，轻轻摸了摸我的头：“囡囡，那些花儿草儿，哪里都有。可咱们资中的山，资中的水，资中的糖坊和码头，是别处没有的。外婆把它们绣下来，等外婆老了，眼睛花了，看不见了，还能摸一摸，想一想。等你长大了，去了很远的地方，看到这些，也就能想起外婆，想起咱们的家了。”
那时我年纪小，并不能完全理解这番话里的深意，只是懵懂地点点头。只觉得外婆绣的那些景物，比画册上的还要好看，因为它们是我每日推开门就能见到的，是活生生的，带着外婆手心的温度。
后来，我离家求学，工作，去了越来越远的地方。都市的喧嚣和快节奏的生活，像潮水般冲刷着记忆的沙滩。回资中看望外婆的次数，变得越来越少。每次回去，总觉得那座小城在变，新的楼房拔地而起，旧的街巷渐渐消失。唯有外婆的老屋，仿佛停留在时光之外，她依然坐在那扇雕花木窗前，静静地刺绣。只是她的头发更白了，眼神也不如从前清亮，穿针时，往往要对准许久。
她不再绣那些大尺幅的、复杂的城景了，转而绣些小幅的花草，或是给我们小辈做几个简单的香囊、肚兜。我曾提议给她买个带放大镜的现代绣绷，她摇摇头，着那个用了大半辈子的、竹篾做的旧绣绷，说：“用惯了，顺手。新的，硌得慌。”
我最后一次见她，是在一个冬日的下午。她精神似乎很好，甚至重新拿出了那个存放着各色丝线的、有着多层抽屉的老木匣子，在里面细细地翻找着。她问我：“囡囡，你还记得东门码头的石阶吗？记得江边上那些糖坊漏棚的样子吗？”
我说记得一些，但很模糊了。
她若有所思地点点头，没有再说什么。那天，她破例没有做针线，只是拉着我的手，说了许多我小时候的趣事。临别时，她站在老屋的门槛边，穿着那件深蓝色的、洗得发白的对襟棉袄，身影在暮色里显得格外瘦小。她朝我挥挥手，说：“好好工作，别惦记我。”
没想到，那一别，竟是永诀。
她走得很安详，是在睡梦中离去的。整理遗物时，我们并没有发现这幅未完成的绣品。想来，是她早己收拾好，藏在了箱底的最深处。她或许知道，总有一天，我会回来，会打开这个箱子，会与她的这个世界重逢。
我久久地凝视着这幅绣品。那只绣了一半的蓝布谷，它的喙微微张着，似乎正要发出一声清脆的啼鸣。它凝望的那片空白，是什么呢？是未来得及绣上的、更广阔的江面？是江对岸那片即将在春风里再次变得青绿的蔗林？还是……她未能等到归来的某个人，某个身影？
我无从知晓答案。这幅绣品，就像外婆的一生，宁静，丰富，却也在某个时刻，戛然而止，留下了无尽的想象空间。它不仅仅是一件手工艺品，它是外婆用生命最后的光阴，一针一线绣出的日记，是她对脚下这片土地最深沉的凝视与眷恋。重龙山的塔，沱江的水，旧日的城郭，以及那只永远停留在起飞瞬间的鸟儿……这一切，共同构成了一部无声的、却比任何文字都更动人的“资中往事”。
我将脸轻轻贴近绣品，那细腻的丝线带着凉意，仿佛还残留着外婆指尖的温度。我仿佛又回到了那个阳光温暖的午后，趴在她的膝边，听着她温柔的讲述，看着那枚银针，如何在岁月的绢帛上，绣出流光，绣出记忆，绣出一个永不褪色的、名叫“家乡”的梦。
尾声：
丝线尽头是故乡，
半幅城南旧时光。
重龙塔影针尖立，
沱水纹成线里藏。
蓝鸟未飞留绝唱，
春风难度外婆桥。
今从箱底翻寻见，
满手尘埃都是香。
(http://www.220book.com/book/WGMF/)
请记住本书首发域名：http://www.220book.com。顶点小说手机版阅读网址：http://www.220book.com