咸阳宫的廊柱很高，阳光透过雕花的窗棂，洒下斑驳的光影，像极了母亲眼角那些我读不懂的情绪。我叫刘盈，是汉王刘邦的嫡子，也是……一个常常感到孤单的孩子。
我的童年，似乎总是在等待和不安中度过。父亲总是很忙，忙着打仗，忙着谋划，忙着那些比我重要得多的天下大事。我对他的印象，大多是模糊而威严的背影，或是偶尔难得的、带着疲惫却依旧爽朗的笑声。他会把我高高举过头顶，那是我童年里为数不多感到晕眩又快乐的时刻，仿佛能触摸到宫殿外的天空。但这样的时刻太少了，像沙漠里的雨滴，转瞬即逝。
更多的时候，是母亲吕雉陪着我。母亲很美，但眉宇间总锁着一丝愁绪。她教我读书写字，教我辨认五谷，教我如何在这深宫里谨言慎行。她的手很巧，会给我缝制小小的布老虎，老虎的眼睛总是缝得很亮，像能看透人心。我抱着布老虎，听母亲讲一些遥远的故事，那些故事里，有英雄，有险阻，也有……她对父亲平安归来的期盼。
我还记得，有一次，父亲打了胜仗回来，整个宫殿都热闹起来。我穿着崭新的锦袍，雀跃地跑到前庭去迎接。父亲看到我，愣了一下，随即大笑起来，揉了揉我的头发，说：“吾儿又长高了！”那一刻，我觉得整个世界都亮了。母亲站在不远处，看着我们，脸上也露出了久违的温柔笑容。那天的饭食格外丰盛，我甚至被允许喝了一小杯甜酒，晕乎乎的，心里却甜滋滋的。
然而，这样的平静和喜悦，总是短暂的。我渐渐长大，也渐渐明白了“汉王”这两个字背后的沉重。宫殿里的人，看我的眼神总是带着敬畏和一丝不易察觉的审视。母亲教我的话也越来越多，关于权力，关于人心，关于如何在波谲云诡的朝局中保全自己。她的眼神越来越锐利，也越来越疲惫。
我最怕的，是父亲又要出征的消息。每次他离开，母亲都会好几天睡不好觉，常常在夜里独自对着灯火发呆。我会悄悄爬起来，走到她身边，把我的布老虎塞到她手里。母亲会紧紧抱着我，抱得很紧，仿佛要把我揉进她的骨血里。“盈儿，”她声音沙哑，“你要快快长大，要变得强大，才能保护自己，保护母亲。”
那时的我，似懂非懂。我只知道，强大，或许就能让父亲不再离开，让母亲不再忧愁，让这咸阳宫的阳光，能真正温暖起来。
童年的记忆，像一幅被水洇过的画，有些地方清晰，有些地方模糊。清晰的是母亲温暖的怀抱和布老虎的触感，是父亲偶尔展露的笑颜；模糊的是那些弥漫在空气中的紧张气息，是深夜里母亲低低的叹息，是宫人们欲言又止的眼神。
我不知道未来会怎样，也不知道我是否能成为母亲期望的那种“强大”的人。我只记得，在那些漫长而寂静的午后，我会一个人坐在廊下，看着光影移动，手里紧紧攥着那个己经有些褪色的布老虎，心里默默祈祷着，祈祷远方的父亲平安，祈祷身边的母亲安康，祈祷这乱世能早日平息，给我一个真正无忧无虑的童年。
而那些祈祷和期盼，连同咸阳宫的光影，母亲的愁绪，父亲的背影，一起，构成了我刘盈最初的生命底色，带着一丝微凉，也带着一丝对温暖永不熄灭的向往。
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