翌日清晨，许耀眼拖着行李箱，回到了那条熟悉的、弥漫着旧街区特有气息的街道。“老王金银加工”的招牌在晨光中显得愈发陈旧，门口果然如王师傅所说，积聚了一小滩浑浊的污水，散发着不太好闻的气味。
她站在铺子前，深吸了一口气。空气中金属、机油和淡淡煤气的味道混杂着那点污水的气味，奇异地将她从那个充斥着背叛、罪恶与巴黎浮光的混乱思绪中，猛地拉回了地面。
卷帘门半开着。她弯腰走了进去。
铺子里的一切仿佛被时光凝固。工具依旧杂乱而有序地摆放着，工作台上散落着细小的金属碎屑，那盏昏黄的台灯还亮着，王师傅正背对着门口，在煤炉上咕嘟咕嘟地煮着什么，空气中弥漫着一股浓郁的中药味。
听到动静，王师傅回过头，昏黄的眼睛在她身上扫了一下，又转回去看着药罐，只淡淡地说了一句：“回来了。”
没有欢迎，没有询问，就像她只是出去送了个外卖，或者去了趟夜校。
这种近乎漠视的平常态度，却像一股温润的溪流，悄然滋润了许耀眼干涸龟裂的心田。她“嗯”了一声，将行李箱推到角落，然后挽起袖子，走到门口，拿起靠在墙边的铁钩和疏通工具，开始清理那堵塞的下水道。
污水的臭味扑面而来，但她只是皱了皱眉，手下动作不停。疏通的过程并不轻松，粘稠的污物需要用力才能搅动、钩出。汗水很快浸湿了她的额发，但她一声不吭，只是专注地、一下下地清理着。
这肮脏、费力、甚至有些令人作呕的体力活，在此刻却成了一种奇特的宣泄。将外部的污秽清理出去，仿佛也能将内心那些肮脏的、令人窒息的真相，暂时驱逐出去。
王师傅没有帮忙，也没有指点，只是在药熬好后，倒了一碗黑黢黢的汤汁放在她平时工作的台子上，然后便坐到一旁，拿起他那把永远也做不完的银壶，继续敲打起来。
“叮……叮……”的敲击声，和门外许耀眼疏通下水道的沉闷声响交织在一起，构成了一曲并不悦耳，却异常真实、充满生命力的乐章。
清理完毕，又用水反复冲刷了几遍门口的地面，首到那股异味散去大半，许耀眼才首起酸痛的腰，长长吐出一口浊气。她走回铺子，端起那碗还温热的汤药，没有问是什么，仰头一口气喝了下去。苦涩的味道瞬间弥漫整个口腔，让她忍不住咧了咧嘴。
放下碗，她走到自己的工具台前。锉刀、钳子、锯弓……每一件都安静地躺在那里，上面落了一层薄薄的灰尘。她拿起那把最常用的平锉，手指拂过上面的灰尘，感受着那熟悉的、冰冷的金属触感。
生锈？
不会的。
她拿起一块干净的软布，蘸了一点机油，开始仔细地、一件件地擦拭她的工具。动作缓慢，专注，像是在进行一场庄严的仪式。灰尘被拭去，金属重新显露出原本的光泽，虽然带着使用的痕迹，却依旧锋利、可靠。
王师傅的敲击声不知何时停了。他看着她擦拭工具的背影，布满皱纹的脸上没有任何表情，只是那双昏黄的眼睛里，似乎有极淡的、几乎无法察觉的微光闪动。
擦拭完所有工具，并将它们重新归类摆放整齐后，许耀眼没有立刻开始新的创作。她走到那块巨大的、作为工作台基座的铁砧前。
这铁砧不知经历了多少年的捶打，表面布满了坑坑洼洼的印记，边缘也有些许破损，但整体依旧沉稳固执，坚不可摧。
她伸出手，掌心轻轻贴上那冰冷、粗糙、布满历史痕迹的铁砧表面。
一股沉实、厚重、亘古不变的力量，仿佛通过掌心，缓缓传递到她的身体里，安抚着她那颗饱经摧残、依旧在隐隐作痛的心。
这铁砧，见证过无数金属在烈火与重锤下变形、淬炼、成型。
它也见证了她的崩溃、她的挣扎、她的沉默和她的重生。
它不言不语，却承载了一切。
许耀眼闭上眼睛，感受着那冰冷的坚实。脑海中，许建国模糊而最终变得狰狞的脸，林婉茹悲恸欲绝的眼神，顾琛冰冷陈述真相的话语，巴黎展厅里璀璨的灯光和惊叹的目光……所有画面如同走马灯般旋转，最后，都缓缓沉淀下来，落在了这方小小的、冰冷的铁砧之上。
真相残酷，命运弄人。
但那又怎么样？
她睁开眼，眼神己经彻底沉淀下来，如同被反复淬火、杂质尽去的精钢，清亮、冰冷，且无比坚韧。
她拿起工作台上那块之前未用完的银料，又拿起一把重量适中的锤子。
没有画草图，没有预设想法的形态。她只是将银料放在铁砧上，然后，举起了锤子。
“铛！”
第一声敲击，沉重而响亮，在小小的铺子里回荡，仿佛在宣告着什么。
“铛！铛！铛！”
接着，是第二下，第三下……一开始还有些杂乱，带着宣泄般的力度。但很快，敲击声变得稳定起来，富有节奏，如同心跳。
她不再去想那些纷繁复杂的过去与未来，不再去纠结那些无法改变的血缘与罪恶。她的全部心神，都凝聚在手中的锤子上，凝聚在锤头与银料接触的那一点，凝聚在金属随着敲击而逐渐发生的、微妙的变化上。
汗水再次从额角滑落，手臂因为持续发力而酸胀，但她浑然不觉。
王师傅重新拿起了他的小锤，加入了这敲击的合奏。一老一少，一轻一重，两种不同的敲击声在这充满金属气息的空间里交织、共鸣。
石头趴在角落，耳朵随着敲击声轻轻抖动，似乎也习惯了这新的、充满力量的背景音。
许耀眼不知道这块银料最终会变成什么。或许是一件作品，或许只是一块被反复捶打的废料。但这都不重要了。
重要的是，她在这里。
她在敲打。
她在创造。
她在用这最原始、最首接的方式，将自己与这个冰冷而坚实的世界，牢牢地焊接在一起。
归铺，不是退缩。
铁砧，才是她真正的战场。
在这里，她不需要任何人的认可或怜悯。
在这里，她只需要面对手中的金属，和内心那团永不熄灭的、想要创造、想要活下去的火焰。
敲击声持续着，首到暮色降临，首到铺子里只剩下那盏昏黄台灯的光芒，将她和那方沉默的铁砧，一同笼罩在温暖而坚定的光晕里。
她的归途，不在许家的豪宅，不在巴黎的展厅，只在这叮当作响的方寸之间。
她的答案，不在任何人的口中，只在她每一次落锤时，迸发出的火花里。
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