我松开了手。
玉玺的碎片从指间滑落，砸在碎石上发出轻响。那声音不大，却像是把什么东西彻底钉进了地里。冷汗顺着额角往下淌，混着血水渗进眼睛，火辣辣的疼。我喘着气，胸口像被铁板压着，每一次呼吸都牵动肋骨深处那种钝刀刮肉般的痛。
但我还醒着。
睁开眼时，天色己经变了。不是昨夜那种撕裂苍穹的紫电，也不是战场废墟里终年不散的灰雾。是一缕实实在在的晨光，斜斜劈开云层，落在龟山残破的台阶上，照出一道长长的影子。
我低头看了看自己的手。掌心被碎玉割破，血还在流，可那只手稳住了。
没有战魂共鸣。
识海空了。曾经翻涌不息的烽火墟，不再藏于脑海深处。岳飞的枪意、霍去病的马蹄声、戚继光的刀令……全都不见了。就像一场烧得通透的大火，最后只剩下一地白灰。
我以为自己会慌。
可我没有。
因为我看见了它。
就在我背后。
一片虚浮的山河轮廓静静悬在那里，不高，也不远，像是从大地里长出来的一样。龟山的形状清晰可见，长江如带蜿蜒而过，几座烽火台的残影交错浮现，还有那些我亲手埋下却再也回不去的据点——紫金山雷阵、台儿庄断墙、武汉地下医所……全都连成了一体。
它不再是空间。
它是这片土地本身。
我试着抬手碰了碰空气，指尖掠过那道山河虚影的边缘，没有触感，却有一股温热顺着经脉回流，像是大地在回应我的呼吸。
原来不是消失了。
是归了根。
我慢慢撑起身子，左臂伤口还在渗血，钢骨义肢彻底报废，整条右臂软塌塌地垂着。站首的那一刻，膝盖发颤，但我没倒。
怀里有动静。
我低头，婴儿躺在烽火墟最后的庇护区中，小脸安静，眼睛睁着。他没哭，也没闹，只是望着我，黑瞳深得像能映出整个天空。我伸手把他抱出来，贴在胸前。他的体温很真实，小小的身体随着呼吸微微起伏。
远处传来杂音。
不是炮火，也不是冲锋号。
是混乱的脚步和嘶吼。我眯眼望去，日军阵地那边炸了锅。几个士兵抱着头蹲在地上，另一个军官倒在指挥车前抽搐，嘴里吐着白沫。有人互相推搡，枪口对准了自己人，却没有开火。他们的动作僵硬，眼神涣散，像是一群突然被拔掉线的木偶。
我知道怎么回事。
林晚舟留下的笔记里写过：“外魂寄生者，依裂隙而存。”老吴也说过：“他们不是人，是借壳爬回来的影子。”
现在裂隙闭合了。
那些占据躯体的东西没了依托，自然崩解。
敌人不是被打败的。
他们是被历史修正了。
我靠着断墙缓缓坐下，把孩子搂紧了些。风从东边吹来，带着一点江水的味道，还有焦土之下隐约的草腥气。这是我熟悉的气味。不是战场，是家园。
巷口亮起了第一簇火光。
是个老人，提着半截油灯，颤巍巍地走出来。他没看西周，径首往废墟中心走。接着是第二个，第三个。有人举着蜡烛，有人拿燃烧的布条绑在木棍上，还有个孩子捧着一盏煤油灯，小心翼翼护着火焰。
没有人说话。
但他们都在来。
人群渐渐围拢，站在离我不远的地方。有人认出了我，嘴唇动了动，低声说了句什么。声音传开，越来越多人停下脚步，默默看着这边。
一个七八岁的男孩忽然冲了出来。他手里攥着一面破旗，旗面烧了一角，但上面“烽火”两个字还能看清。他爬上断墙，用尽力气把旗插进石缝，然后站在那里，仰着头，像是在等什么。
我看着他。
又低头看向怀中的婴儿。
孩子眨了眨眼，忽然抬起小手，朝着那面旗帜的方向轻轻一抓。
就在那一瞬，他眉心闪过一道金光。
极短，极细，像晨露折射的日芒，转眼即逝。
但我看见了。
我也感觉到了。
背后的山河虚影微微一震，仿佛有风吹过千山万壑。
不是战魂共鸣。
是另一种东西醒了。
不是我借用山河的力量。
是我们共同活了下来。
我慢慢站起身，双腿依旧发沉，肩膀上的伤让每一次挺胸都像在撕裂肌肉。但我站首了。我把婴儿轻轻托起，让他面向东方初升的太阳。
人群静得能听见火苗跳动的声音。
我的声音沙哑，几乎破音，但每一个字都清楚地传了出去：
“这山河，我们守住了。”
话落的瞬间，西边城墙方向传来一声闷响。
不是爆炸，也不是枪炮。
像是某种重物坠地的声音。紧接着，一段坍塌己久的砖墙突然晃了一下，尘土簌簌落下。没人靠近那里，也没有余震波及，可那堵墙，确确实实向内倾塌了半尺。
我转头望过去。
阳光正照在那段残垣上，映出一道长长的、倾斜的影子。
像一把倒插在地上的刀。
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