煤油灯的火苗在玻璃罩里轻轻晃，把周建国的影子投在墙上，像块被揉皱的布。八仙桌上摊着张泛黄的合同，父亲的钢笔尖悬在签名处，墨水在纸上洇出个小小的黑点，迟迟没有落下。
“爸，别签。”周明远的声音在逼仄的堂屋里发颤，竹椅被他攥得咯吱响。桌上的马蹄表指向十一点，离7月18号只剩下一个小时，窗外的蝉鸣不知何时歇了，只有远处偶尔传来几声狗吠，衬得屋里格外静。
刘桂芬坐在灶台边纳鞋底，麻绳穿过布面的“嗤啦”声突然停了。她没回头，只低声说：“建国，要不……再等等？”
“等啥？”父亲的钢笔重重落在纸上，却没写字，“老王那边货都备好了，明天一早就要装车，这时候说不做了，不是耍人玩吗？”他拿起合同往周明远面前推了推，“你自己看，写得明明白白，先付三成定金，货到验收合格再付尾款，哪点不稳妥？”
周明远没看合同。那些密密麻麻的条款在他眼里，全是陷阱。他记得母亲后来跟他说，老王就是用这份“看起来稳妥”的合同骗走了钱——所谓的“货”根本没发，定金打过去就没了音讯，等父亲追到广州，老王早就没了踪影。
“稳妥？”他猛地站起来，椅子腿在水泥地上刮出刺耳的声响，“他要是卷钱跑了怎么办？那三千块是家里全部的积蓄！是给我攒的学费！是妈想买台电风扇的钱！”
“你怎么就认定他会跑？”父亲也站了起来，煤油灯的光在他眼里跳动，“我跟他同事十年，他闺女跟你同岁，过年还来给你妈磕头！他能骗我？”
“知人知面不知心！”周明远的声音陡然拔高，带着哭腔，“你就是被钱迷了心窍！你知道这钱没了意味着什么吗？妈又要去菜市场摆到天黑，你要去厂里加班到半夜，我……”他哽咽着说不出话，那些2025年早己模糊的窘迫，此刻却清晰得像刀割。
他记得那年冬天，母亲的手冻得裂了口子，还在井边洗衣服；记得父亲为了多赚点加班费，除夕都守在厂里；记得自己穿着带补丁的球鞋，在体育课上故意落在最后。这些他以为早己释怀的记忆，此刻全被这张合同勾了出来，堵在喉咙里，又酸又涩。
“我被钱迷心窍？”父亲的脸涨得通红，突然抓起桌上的搪瓷杯，狠狠摔在地上。
“啪”的一声脆响，搪瓷碎片溅得到处都是，没喝完的茶水在地上漫开，浸湿了他的布鞋。刘桂芬惊呼一声，手里的鞋底掉在地上，线轴滚到周明远脚边。
“我苦了一辈子，就想让你们过好！”父亲的声音在狭小的堂屋里炸响，带着压抑了太久的嘶吼，“我在厂里扛钢材，肩膀磨出血泡，不是为了让你跟我一样蹲车间！你妈在菜市场被人欺负，笑着给人递塑料袋，不是为了让她老了还得弯腰择菜！”
他指着墙上的日历，手指因为激动而颤抖：“1993年了！别人都在抓机会，我守着死工资能有啥出息？这生意成了，你就能去读重点班，你妈就能买台电风扇，不用再摇蒲扇摇到后半夜！败了……败了我去卖血也把钱挣回来！”
最后几个字像从牙缝里挤出来的，带着血腥味。周明远被他眼里的红血丝吓住了，后退一步，后腰撞在竹椅上，疼得他倒吸一口冷气。
这是他第一次见父亲这样。在2025年的记忆里，父亲总是沉默的，失败的投资像块石头压了他大半辈子，让他再也抬不起头。可1993年的父亲，眼里还燃着野火，还敢喊出“卖血也挣回来”的狠话。
“建国……”刘桂芬走过来，想去拉父亲的胳膊，却被他甩开了。
“你别劝我！”父亲的胸膛剧烈起伏着，白衬衫的领口被扯开两颗扣子，露出颈间暴起的青筋，“这步棋我必须走！就算为了明远，为了你，我也得走！”
作者“深夜于灯下”推荐阅读《1993年的夏天很长》使用“人人书库”APP，访问www.renrenshuku.com下载安装。周明远看着父亲发红的眼睛，突然觉得很陌生。他一首以为自己握着“未来”这张王牌，只要阻止父亲签合同，就能避开所有苦难。可此刻父亲的嘶吼像面镜子，照出他的傲慢——他只看到了未来的“果”，却看不见1993年的“因”；只知道投资会失败，却不知道这份“失败”里，藏着一个男人能给出的全部勇气。
“我不是不让你赚钱……”周明远的声音低了下去，眼泪终于忍不住掉下来，砸在胸前的衣襟上，“我是怕你太累了。”
这句话一说出口，父亲的肩膀突然垮了。他转过身，背对着周明远，望着糊着报纸的墙壁，肩膀微微颤抖。煤油灯的光勾勒出他佝偻的背影，后颈的白发在昏黄里格外刺眼——周明远一首以为父亲的白发是后来愁出来的，原来此刻就有了。
刘桂芬蹲在地上捡搪瓷碎片，动作很慢，周明远看见她用袖子擦了擦眼角。堂屋里静得可怕，只有马蹄表的滴答声，一下一下，敲在三个人的心上。
“明远，”过了很久，父亲才开口，声音哑得像砂纸磨过木头，“你还小，不懂大人的难。”他从怀里掏出个布包，层层打开，里面是一沓沓用橡皮筋捆着的钱，最大的面额是十元，“这钱是我攒了五年的，本来想给你妈买个金戒指，她嫁给我时啥都没要……”
他拿起一小沓钱，塞进刘桂芬手里：“这个你收着，别告诉明远是啥。”又拿起一沓，放在周明远面前，“这是你的学费，不管生意成不成，都不能动。”
最后剩下的一沓，他慢慢推到合同旁边，正好压住洇开的墨点：“就用这些做定金，败了……咱家还有口吃的。”
周明远看着那沓钱，突然想起木箱里母亲的“救命钱”，想起父亲账本上“给明远攒学费”的字迹。原来他早就留了后路，不是莽撞，是赌——赌自己能赢，赌能让家人过得好一点。
“爸……”周明远想说“对不起”，又想说“我跟你一起扛”，可话到嘴边，只变成了哽咽。
刘桂芬把父亲塞给她的钱又放回去，拿起针线，默默地缝补着地上的碎布片。“签吧，”她的声音很轻，却带着股稳劲，“一家人，有难就一起扛。败了咱们再挣，饿不死人。”
父亲看着她，眼里的红血丝慢慢淡了，取而代之的是一种周明远从未见过的温柔。他拿起钢笔，在合同的签名处一笔一划地写下自己的名字——周建国。三个字力透纸背，像三颗沉甸甸的石头，落进了1993年的夏夜。
写完最后一笔，他把钢笔放下，突然像被抽走了所有力气，瘫坐在竹椅上，双手捂住脸。周明远看见他的指缝里，有浑浊的液体渗出来，滴在磨得发亮的膝盖上。
窗外不知何时起了风，吹得煤油灯的火苗又晃了晃。刘桂芬捡起地上的线轴，重新拿起鞋底，“嗤啦嗤啦”的纳线声在寂静的堂屋里响起，像首笨拙的安魂曲。
周明远蹲在地上，捡起一块最大的搪瓷碎片。碎片里映出他模糊的脸，眼角还挂着泪。他突然觉得很迷茫——自己回到过去，到底是为了什么？是为了阻止这场“错误”的投资，还是为了看懂父亲摔杯时的苦衷，母亲捡碎片时的平静？
马蹄表“当”地响了一声，十二点了。7月18号到了。
父亲放下手，通红的眼睛望着周明远，声音哑得像生锈的门轴：“明早跟我去提货不？”
周明远攥紧手里的搪瓷碎片，指尖被划破了，渗出血珠，混着眼泪的咸味，有点疼。他点了点头，声音轻得像叹息：“去。”
或许有些路，总得有人陪着走。有些苦，总得一起尝过，才算真的一家人。
煤油灯的火苗慢慢稳了，把三个人的影子投在墙上，紧紧挨在一起，像幅不会褪色的画。窗外的风还在吹，蝉鸣却没再响起，大概是知道，这个夜晚，该留给沉默的人。
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