“从今天起，不准出门。”
父亲的声音平静却不容置疑，像一块冰冷的铁板压在查德文心上。那扇熟悉的木门在他面前关上，接着是门闩划过的刺耳声响——从外面锁上了。
查德文愣在原地，听着父亲的脚步声渐行渐远。晨光从糊窗纸的破洞透进来，在泥地上投下一个小小的光斑，像一只窥视的眼睛。
禁闭生活就这样开始了。第一天，时间慢得像蜗牛爬行。查德文在屋里转了一圈又一圈，数着墙上的裂缝，听着院外的声响——赵大妈的吆喝，孩子们追逐的打闹，甚至刘家媳妇尖利的抱怨，此刻都成了令人向往的自由乐章。
母亲送来饭菜时，眼神复杂：“你爸是为你好...最近别惹事。”
他低头扒着碗里的窝头，没说话。窝头粗糙拉嗓子，他机械地咀嚼着，尝不出滋味。
午后，他听见大康和小宁在窗外吹口哨——是他们约好的暗号。他冲到窗前，却只能透过窗纸的破洞看见两个模糊的身影。大康做了个翻墙的手势，他摇摇头——他不想连累朋友。
孤独像潮水般涌来。查德文躺在床上，盯着屋顶的椽子，一根根数过去。十五根，比他年龄少。其中一根上面刻着浅浅的字迹，他爬上去仔细辨认，是“查文启，民国二十八年”——爷爷的名字。
这个发现像一把钥匙，打开了记忆的闸门。查德文开始疯狂地在屋里寻找家族的痕迹。墙角的砖块上有模糊的刻痕；床板底下藏着半张发黄的旧照片；甚至糊墙的旧报纸里，都夹着不知谁写的毛笔字练习。
最让他震撼的发现是在炕席底下——一本用油布精心包裹的家谱残页。上面密密麻麻写着查氏祖先的名字和简略生平：“查公讳世昌，镶蓝旗旗佐领...”、“查公讳文启，光绪乙未年生...”
查德文的手指抚过那些陌生的名字，仿佛触摸到了一段被刻意遗忘的历史。原来，查家不是凭空而来的，他们有过显赫，有过挣扎，最终在这个西合院里扎下根来，像那棵老槐树，被岁月削砍枝桠，却依然顽强地活着。
第三天，查德文开始系统地整理这些发现。他用母亲给的记账本，小心地抄录家谱信息，描摹墙上的刻痕，甚至试图拼凑那半张照片——上面是一个穿着长衫的年轻人，眉目间竟与父亲有几分相似。
孤独成了最好的思考催化剂。德文开始反思自己的冲动：顶撞雷干事是真的出于正义，还是少年人的逞强？保护顾老先生是义气之举，还是连累了更多人？那些禁书是精神食粮，还是惹祸的根苗？
没有答案。只有更多的问题在脑海中盘旋：为什么求知成了罪过？为什么历史需要隐藏？为什么好人要活得如此卑微？
夜里，他常听见父母在门外低语：
“...老保说雷阎王还在查...”
“...厂里有人眼红八级工...”
“...孩子总不能关一辈子...”
这些片段像拼图，让查德文渐渐看清了事件的全貌：他的冲动不仅给自己带来危险，更让父亲在厂里的处境雪上加霜。那个沉默寡言的男人，正在用他的方式为儿子抵挡风雨。
第西天，查德文开始阅读那本《千家诗》——不是偷偷摸摸地，而是正大光明地坐在窗前读。既然己经被禁闭，还有什么可害怕的呢？
那些古老的诗句有了新的意义。“欲穷千里目，更上一层楼”——他现在就被困在“一层楼”里；“人生在世不称意，明朝散发弄扁舟”——他却连“弄扁舟”的机会都没有。
但奇怪的是，这种被迫的静心阅读，让他读出了以前没体会到的滋味。杜甫的忧国忧民，李白的豪放不羁，王维的山水禅意...这些千百年前的情感，穿越时空，与他产生了共鸣。
第五天，他开始写日记。用铅笔头在记账本背面写，小心地藏在家谱残页里。
“今日雨，父归甚晚，面有倦色。母忧，然不言。”
“闻卫东被民兵队除名，因其父事。世道轮回，可笑可叹。”
“顾爷爷咳甚，不敢往探。愧甚。”
这些简短的记录，是他与外界唯一的对话。
第六天，发生了一个小插曲。他正抄写家谱，突然听见窗纸窸窣作响。他警惕地抬头，看见窗纸的破洞里塞进一个小纸团。展开一看，是一张糖果纸，背面用铅笔写着：“坚持。顾。”
两个字，却让德文的眼眶瞬间发热。他小心地抚平糖果纸，夹在家谱里。这份来自“同案犯”的问候，比任何安慰都珍贵。
禁闭的第七天，查德文完成了一件大事：他将家谱残片、墙刻拓印、老照片拼图和自己的注释整理成册，用母亲纳鞋底的线装订起来，命名为《查氏碎影》。
当他把这本粗糙的“家族史”捧在手中时，一种奇异的感觉油然而生——他不再是孤零零的一个人，而是漫长家族链条中的一环。祖先们的荣耀与苦难，都沉淀在他的血液里。
那天晚上，父亲突然开门进来，手里端着一碗罕见的鸡蛋羹。他看见桌上摊开的《查氏碎影》，愣了一下，却没发怒，只是默默放下碗。
“你爷爷...也喜欢记东西。”父亲突然开口，声音沙哑，“民国三十七年，他烧了十几本日记，怕惹祸。”他顿了顿，“灰烬飘了一院子，像黑色的雪。”
这是父亲第一次主动提起家族往事。查德文屏住呼吸，生怕打断这难得的倾诉。
“咱们查家人，骨子里都有点倔。”父亲看着窗外的老槐树，“你太爷爷因为不肯改户籍，被削了爵位；你爷爷因为不肯揭发朋友，丢了差事；我因为不肯批斗师傅，十年没评先进...”
他转向他，目光复杂：“你这脾气，是祖传的。”
这句话，既不是肯定，也不是否定，而是一种认命般的接纳。
禁闭的第十天，查德文己经习惯了这种孤独的生活。他每天读书、写字、思考，甚至跟着母亲学纳鞋底——针脚歪歪扭扭，却有一种踏实的质感。
那天下午，他正尝试修补窗纸，忽然听见院里异常喧闹。透过窗洞，他看见几个戴红袖标的人围着顾老先生，老人剧烈地咳嗽着，几乎站不稳。
查德文的心揪紧了。他猛地捶打窗棂：“放开他！不关他的事！”
但声音被隔绝在屋里，像被困在笼中的鸟。
突然，他看见父亲大步走过去，对那些人说了些什么，又塞过去一包东西。那些人犹豫片刻，终于放开顾老先生，悻悻离去。
父亲扶老人回屋时，抬头望了德文的窗口一眼。那眼神，是他从未见过的复杂——有关切，有无奈，有责备，但还有一种难以言喻的...骄傲？
当晚，父亲开门进来，没送饭，却带来一把新锁。
“明天可以出去了。”父亲的声音依旧平静，“但记住：看到的，藏在眼里；想到的，藏在心里。”
查德文郑重地点头。他忽然明白，这十天的禁闭，不是惩罚，而是一种保护，一种传承。父亲用这种方式，教会他如何在风暴中生存，如何在沉默中坚守。
月光如水，他抚摸着那本《查氏碎影》，忽然读懂了《千家诗》里最深沉的一句：“世事洞明皆学问，人情练达即文章。”
在这个特殊的年代，真正的学问不是背诵语录，而是读懂人心；真正的文章不是华丽辞藻，而是生存智慧。而这一切，是任何课堂都学不到的。
禁闭结束了，但另一种禁锢刚刚开始——那种将锋芒藏于鞘中的自律，将热血凝于冰下的隐忍。少年在孤独中完成了痛苦的蜕变，就像蛹在黑暗中等待破茧。
窗外，老槐树的影子在月光下摇曳，仿佛在诉说着那些永远不能明言的家族秘密。而屋内的少年，己经学会了倾听这种无声的传承。
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