《弹壳里的星》
秋风把野菊花的香气吹进手术室时，小翠正在给最后一个伤员拆绷带。纱布一圈圈落下，露出新生的嫩肉，像初春钻出冻土的麦芽。窗外的枪炮声己经停了三天，只有电台室还亮着灯，周山和几个报务员轮班守着，耳机里的“滴滴”声成了医院最安稳的背景音。
“小翠姐，周山哥让你去趟电台室！”通讯员举着个红布包跑进来，布角绣着的五角星在阳光下跳，“说有特别重要的消息！”她刚把绷带叠好，指尖的血痂突然裂开，渗出血珠——这双手在总攻时磨出的茧子还没褪，此刻却莫名发颤。
电台室的煤油灯捻得很亮，映着周山熬得通红的眼。他正趴在电键上，手指悬在半空，见她进来突然按住耳机，喉结滚了半天才说：“听！”电流的杂音里，突然跳出串清晰的摩尔斯码，短促的“滴”和绵长的“答”像在敲鼓，敲得人心头发烫。
“是……是东京时间！”周山的声音抖得不成样子，指尖在密码本上飞快滑动，铅笔尖在纸上戳出个小洞，“日本……日本宣布无条件投降了！”
最后一个“降”字出口，电台室突然死一般寂静。窗外的秋虫停了鸣，远处的狗不叫了，只有电流的“滋滋”声在空气里荡。小翠看着密码本上歪歪扭扭的字，突然想起七年前在村口，爹说“要把鬼子打跑”时，眼里的光和此刻煤油灯的光一模一样。
“我们……赢了？”报务员小周突然哭出声，眼泪砸在电台上，溅起细小的水花。这句话像道闸门，周山猛地抓住小翠的手，掌心的汗把她的手指泡得发皱，两人的肩膀都在抖，却谁也说不出话。
消息像长了翅膀，瞬间传遍医院。伤员们拄着拐杖往电台室跑，有人忘了伤口扯掉绷带，血顺着裤管往地上滴也浑然不觉；林姐姐抱着刚满月的艾草冲进来，孩子被人群的欢呼声惊得哭起来，哭声却像银铃般甜；佐藤站在门口，手里的口琴“啪嗒”掉在地上，他突然对着东方深深鞠躬，再抬头时，眼里的泪比口琴的铜面还亮。
爹是第二天清晨带着区小队赶来的。他的军帽歪在脑后，军装前襟沾着酒渍，见到小翠就激动的手抖着说，“丫儿你听见没？鬼子投降了！”他指着身后的队伍，汉子们正把缴获的太阳旗撕成条，系在步枪上当彩绸，“咱区小队要整编成正规军了，以后不用躲在青纱帐里打游击了！”
全院的人聚在打谷场庆祝。有人把日军罐头里的炼乳倒在大缸里，掺着野果汁酿成甜酒；孩子们举着纸糊的灯笼转圈，灯笼上“胜利”两个字被风吹得猎猎响；张院长被架到石碾上，他脱了沾血的白大褂，露出里面打补丁的灰军装，扯开嗓子唱《松花江上》，唱到“爹娘啊”时，满场的人都在抹泪。
小翠坐在瑛姑的草药园边，看着纪念牌上被风吹得发抖的红绸带。青蒿和紫苏捧着束野菊花跑来，把花插在牌前的石缝里。“瑛姑姑能听见吗？”青蒿摸着牌上的字，小手被露水浸得冰凉。小翠想起那年在暗道里，瑛姑把最后一块干粮塞给她时，枯瘦的手也是这样凉，却带着救命的暖。
“能听见。”周山不知何时站在身后，手里拿着个布包，“给你的。”打开一看，是枚用炮弹壳打磨的戒指，比当年在延河畔的那枚更亮，内侧刻着两个小字：“相守”。他单膝跪下时，裤腿上的补丁蹭着泥土，像朵倔强的向日葵，“以前说等胜利了给你做银镯子，现在……”
“我喜欢这个。”小翠把戒指套在无名指上，炮弹壳的凉意沁进皮肤，却比任何银饰都暖。她想起总攻时昏倒前，梦里的星光和此刻打谷场的灯笼光重叠，原来那些在炮火里不敢说的牵挂，真的能等到开花结果的这天。
婚礼定在重阳节。没有红嫁衣，小翠穿的是洗得发白的列宁装，胸前别着那枚南丁格尔奖章；周山的军装熨得笔挺，口袋里揣着她在延安寄的信，信纸边角己经磨出毛边。
拜堂时，张院长当证婚人，他说：“这对新人，一个在手术台救死扶伤，一个在电台传递胜利，他们的日子，肯定像瑛姑的草药园，苦尽了就是甜。”佐藤吹起《婚礼进行曲》，口琴的调子虽有些跑，却比任何乐曲都动人，艾草被林姐姐抱在怀里当花童，小手抓住小翠的衣角，咯咯地笑。
婚后的日子像慢火熬药，温吞却扎实。医院改成了地方卫生院，小翠成了院长，周山在县武装部工作，每天骑着自行车上下班，车把上总挂着给她采的野花。瑛姑的草药园扩成了药圃，里面种满了从各地收集的草药，纪念牌前总有人来献花，有当年的伤员，有被救的孩子，还有戴红领巾的小学生。
那年春天，小翠在药圃里种下向日葵。种子是延安带来的，当年埋在钢盔里的那粒，如今发了芽。周山帮她搭架子时，突然指着远方说：“你看，火车通到村口了。”铁轨像条银带子，把村庄和外面的世界连起来，孩子们追着火车跑，笑声惊飞了枝头的麻雀。
青蒿考上军医大学那天，特意来药圃告别。他穿着崭新的军装，给瑛姑的纪念牌鞠了三个躬，说要像小翠姐姐那样，做个“提灯的人”。紫苏成了合作社的技术员，改良的棉花品种能亩产百斤，她总说这要感谢当年佐藤留下的种植笔记。艾草最黏人，总缠着周山学发电报，小小的手按在电键上，敲出的“滴滴”声和当年宣布胜利时的调子，有几分像。
多年后，外婆坐在藤椅上，给我讲这些故事时，夕阳正落在她肩胛的疤痕上，那道月牙形的印记泛着淡金，像枚嵌在皮肤上的勋章。她的无名指上，炮弹壳戒指被磨得发亮，内侧的“相守”两个字，要凑近了才能看清。
“你看，”外婆指着院子里的向日葵，花盘沉甸甸的，正朝着太阳的方向，“苦日子熬出头，就像这花，不管根扎得多深，总要往亮处长。”风吹过花海，沙沙的响声里，我仿佛听见了当年的电台声、欢呼声、婚礼的口琴声，还有外婆没说出口的话——那些在战火里失去的，都化作了光，照亮了后来的日子。
暮色渐浓时，外公提着菜篮子回来，里面装着刚买的野菊花。他给外婆戴上朵在耳后，动作和当年在打谷场时一样轻柔。远处传来孩子们的笑声，像极了战地幼儿园里，那些被战火淬炼过，却依然向阳而生的童音。
(本书己完本)
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