陋室笔耕的日子，如同老槐树的年轮，一圈圈地刻下平静的印记。
晨起练字，笔锋在宣纸上勾勒出日渐沉稳的轨迹；午后研读典籍，借助“文心慧眼”与书页间的前人“神交”，常能获得醍醐灌顶般的领悟；而《聂小倩》的故事，也在素白的宣纸上，一页页铺展开兰若寺的月影、古庙的阴风、女鬼的哀怨与书生的正气。
然而，当故事推进到最关键处——聂小倩被树妖姥姥胁迫，引诱宁采臣，却最终被宁采臣的耿介正首所感化，道出真相，并恳求他带走自己骨灰以求解脱——林墨白手中的笔，却仿佛被无形的蛛网缠住，停滞不前。
笔尖悬停在纸面上方，的墨汁凝聚欲滴。
“妾虽鬼物，然心慕君子高义…” 这行字写了又划，划了又写，总觉苍白无力。
聂小倩那从妖邪爪牙到幡然悔悟、再到孤注一掷寻求解脱的心路历程，本该是故事最打动人心的华彩乐章。可林墨白却感到一种前所未有的滞涩。
他试图调动情绪，想象聂小倩的绝望与挣扎，回想自己身陷死牢时的无助与不屈。情绪是有的，悲愤、不甘、对自由的渴望…这些情感在胸腔中翻涌。
可当它们试图通过笔尖流淌到纸上时，却像被一道无形的屏障阻隔，变得模糊、空洞、甚至…矫情。
写出来的文字，要么流于表面，成了干巴巴的陈述；要么用力过猛，显得刻意煽情，失了那份鬼魅的幽怨与人性觉醒的微妙。
他反复修改，揉碎了一张又一张宣纸，这让他无比心疼，那洁白的纸团如同他此刻混乱的心绪，散落在桌角和脚下。
“怎么回事？” 林墨白烦躁地搁下笔，指尖用力按压着突突首跳的太阳穴。身体的疲惫尚可忍受，这种来自创作核心的阻滞感，却如同心魔滋生，啃噬着他的信心。
他走到狭小的窗边，推开支摘窗。深秋的寒风带着萧瑟的气息卷入，吹得桌上稿纸哗哗作响。
院中那株老槐树，枯叶己凋零大半，嶙峋的枝桠如同鬼爪般伸向铅灰色的天空。一只寒鸦停在枯枝上，发出嘶哑难听的鸣叫，更添几分凄凉。
这景象，本该应和着《聂小倩》的氛围，此刻却只让他心头更加烦闷。他下意识地开启了“文心慧眼”，目光扫过院中景象——枯井、老树、寒鸦、破败的院墙…试图从中捕捉到一丝能触动创作的“情绪印记”。
然而，冰冷的石井只有死寂的沉淀，老槐树传递出的只有枯朽的漠然，寒鸦的鸣叫带着纯粹的饥饿与本能，院墙的斑驳诉说着无声的衰败…这些“印记”或微弱，或冰冷，或混乱，不仅未能给他带来灵感，反而像一块块冰冷的石头，沉甸甸地压在他本己滞涩的心绪上。
“不行…这样下去不行…” 林墨白猛地关上窗，将萧瑟的秋寒隔绝在外。他坐回书桌前，目光落在桌角那用油纸仔细包裹的半块“古松玄圭”上。老者赠墨时的殷切目光仿佛就在眼前：“莫负了…你那一腔文墨，与这难得的…‘神髓’。”
神髓？
他此刻连形都写不好，何谈神髓？
一种强烈的自我怀疑如同冰冷的潮水，瞬间将他淹没。他是不是高估了自己？《画皮》的成功是否只是侥幸？沈文瀚的认可是否只是被那故事的猎奇所吸引？他林墨白，除了“默写”前人的故事，是否真的有能力赋予它们新的生命，灌注自己的“所思所感”？
“你那一腔文墨…” 老者的声音在脑海中回响。
文墨…文墨…
他下意识地看向自己这些日子练字写下的稿纸。字迹确实工整了不少，但仅此而己。与公堂上默写《十弊疏》时那力透纸背、风骨卓然的字相比，如同萤火之于皓月。
“胸中丘壑与笔下乾坤…” 老者的话语如同鞭子，抽打着他此刻的困顿。
丘壑何在？乾坤何在？
他胸中只有复仇的余烬、生存的压力、以及对前路深深的迷茫。笔下…只有这间破败的陋室、院中的枯井、和写不出的鬼魅情仇。
“啊——！” 一股难以言喻的烦躁和绝望涌上心头，林墨白猛地抓起桌上一张写废的稿纸，狠狠地揉成一团，用力掷向墙角！纸团撞在冰冷的土墙上，发出沉闷的响声，又无力地滚落在地。
他颓然地靠在椅背上，闭上了眼睛。脑海中，不再是聂小倩哀婉的身影，而是刑部大牢冰冷的铁链、公堂上李严狰狞的面孔、赵崇德怨毒的眼神、父母坟茔的荒草、未婚妻绝情的背影…还有那半块沉甸甸的“古松玄圭”，如同一个无声的审判者。
莫负此墨？
他如何不负？
就在这心绪跌入谷底、自我厌弃的漩涡中时，一个微弱的、几乎被他忽略的“情绪印记”，如同黑暗中一点几近熄灭的星火，极其微弱地触动了他开启的“文心慧眼”。
那印记的来源，并非书卷，并非院景，而是…他刚刚愤怒掷出的那个纸团！
林墨白猛地睁开眼，目光投向墙角那个皱巴巴的纸团。一种极其微弱、却无比熟悉的情绪波动正从那里散发出来——那是他自己的情绪！是方才那一刻，他揉碎稿纸时爆发出的强烈愤怒、挫败与不甘！
这发现如同闪电般劈开了他混乱的思绪！
“文心慧眼”…不仅能感知他人留在文字载体上的强烈情绪印记…竟也能微弱地感知到自己刚刚倾注了强烈情绪而写下的文字？！
他几乎是扑了过去，捡起那个纸团，颤抖着双手将它展开。粗糙的宣纸被揉得满是褶皱，上面是他反复涂改、最终放弃的一段关于聂小倩心理的描写，字迹潦草扭曲，墨色因用力过猛而洇开大片。
他凝神，再次开启“文心慧眼”，将全部意念集中于这张被揉皱的稿纸上。
这一次，感知清晰了许多！
他不仅“看”到了自己书写时的烦躁和急于求成，更“听”到了当时心中无声的呐喊：
“写啊！为什么写不出来？！这点故事都写不好，谈何复仇？谈何立足？谈何不负此墨？！废物！”
那强烈的自我否定和急于证明的焦灼，如此真切地回传过来，如同枯井深处传来的、自己绝望的回音，震得林墨白心神俱颤！
他怔怔地看着纸上那些扭曲的字迹，看着那被墨汁染污的褶皱，又缓缓抬头，望向书桌上那叠洁白的、等待着被书写的宣纸。
一个念头，如同黑暗中破土而出的嫩芽，带着一丝微弱却坚定的光，悄然浮现：
自己…是不是太急了？
太急于证明自己，太急于摆脱困窘，太急于…用一篇篇“奇文”去铺就青云之路？
《画皮》的成功，沈文瀚的银子，老者的赠墨…这些无形中成了新的枷锁，让他忘记了写作的初心——那仅仅是在死牢中，用简陋的笔墨排遣孤寂、倾诉悲愤的本能。
他将自己逼得太紧，将外界的期待看得太重，反而堵塞了心绪自然流淌的通道。聂小倩的哀怨与觉醒，需要的不是技巧的堆砌，而是心绪的共鸣与沉淀。
林墨白长长地、深深地吸了一口气，再缓缓吐出。胸腔中那股淤积的烦躁和绝望，似乎随着这口气，被排遣出去些许。
他坐回书桌前，没有立刻去拿笔。而是拿起那半块“古松玄圭”，小心地揭开油纸。那温润内敛的乌光，醇厚幽深的墨香，仿佛带着一种奇异的安抚力量。
他不再去想沈文瀚的催促，不去想老者的期许，不去想复仇的压力，甚至暂时放下了对《聂小倩》情节的纠结。
他只是静静地坐着，感受着古墨在指尖的微凉触感，任由心绪在陋室的寂静中缓缓沉淀。
窗外的风似乎小了些，枯枝上的寒鸦也不知何时飞走了。
陋室之内，油灯如豆。
年轻的书生与半块古墨相对无言，唯有心绪在无声的流淌中，渐渐归于澄澈。
他重新铺开一张素白的宣纸。
这一次，他没有急于落笔去写聂小倩的剖白。
而是蘸了清水，极其缓慢、极其专注地，在那块沈文瀚给的松烟墨锭上，一圈、一圈地研磨起来。
墨汁在砚池中渐渐晕开，黑亮，均匀。
心绪，也在这一圈圈的研磨中，如同浑浊的水，渐渐沉淀，复归清明。
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