老槐树长在城郊的老街口，树干要三个人才能合抱过来，枝桠向天空舒展，像撑开一把巨大的绿伞。树皮上布满深浅不一的裂纹，凑近了看，每道纹路里都嵌着细碎的阳光，是岁月留下的年轮密码。陈铎举着相机绕树走了半圈，镜头对准树洞里塞着的许愿条，有的纸条己经褪色成浅黄，边角被风雨啃得毛毛糙糙，却依然固执地卡在树缝里。
“你看这张，”林夏从树洞里抽出张卷成筒的纸条，展开时纸页簌簌响，上面用圆珠笔写着：“想和阿梅去看海，等收完麦子就去。”字迹被雨水洇过，“梅”字的最后一笔拖得很长，像条没说完的尾巴。她忽然想起剧本里写的“有些愿望会被风听见”，抬手把纸条轻轻塞回树洞，仿佛怕惊扰了半个世纪前的期待。
树底下坐着位编草绳的老爷爷，膝头摊着捆晒干的麦秸，手指穿梭间，麦秸就乖乖缠成了绳。“这槐树啊，”老爷爷抬头冲他们笑，皱纹里盛着阳光，“比我爷爷的岁数都大，年轻时我跟媳妇约会，就靠在这树干上。”陈铎悄悄按下快门，镜头里，老爷爷的手指和麦秸、老树的裂纹叠在一起，像幅会呼吸的老画。
中午在槐树旁的凉粉摊歇脚，粗瓷碗里的凉粉滑溜溜的，浇上红油辣子，香气裹着风钻进鼻腔。林夏用筷子夹起块凉粉，看它在碗里打了个转，忽然想起今早树洞里的许愿条：“收麦子、看海、吃凉粉……”她轻轻笑起来，“原来日子的味道，都藏在这些具体的小事里。”
陈铎正拍凉粉上的芝麻粒，阳光让每粒芝麻都泛着油光，像撒在红绸上的碎金。“你看这芝麻，”他指着屏幕，“明明那么小，却把香味撑得满满的，像剧本里的配角，戏份不多，却让故事更有嚼头。”
下午沿着老街往回走，路过家修鞋铺，钉鞋的锤子声“笃笃”响，节奏均匀得像座老钟。铺子里堆着各式各样的旧鞋，有的鞋跟磨歪了，有的鞋面上沾着没洗掉的泥点，却都被修鞋师傅的手得发亮。“这些鞋啊，”师傅举着只棕色皮鞋给鞋跟钉掌，“每道磨痕都是路，我修的不是鞋，是他们没走完的路。”
林夏在隔壁的杂货铺，发现个装着玻璃弹珠的铁皮盒。红的、蓝的、带花纹的，都是些孩子玩旧的弹珠，表面磨出了细小的划痕，却依然透亮。老板娘说这是她孙子小时候的宝贝，“现在孩子都玩游戏机了，”她把弹珠倒在掌心，哗啦啦响，“可我总觉得，这些珠子里的光，比屏幕上的亮多了。”
陈铎蹲下来拍弹珠在掌心滚动的样子，镜头里，阳光透过弹珠，在老板娘的手背上投下小小的彩虹。“这彩虹多像回忆啊，”他忽然说，“明明是过去的光，却能在现在的手上留下颜色。”
傍晚的风带着槐花香，吹得树叶沙沙响。林夏把今天捡的槐树叶夹进剧本，叶片的纹路在纸上印出浅绿的影子，像给故事加了片书签。陈铎的相机里，存满了树影、麦秸、弹珠和修鞋铺的锤子，他翻着照片，忽然停在老爷爷编草绳的那张：“你发现没？我们拍的从来不是物件，是物件里藏着的人。”
林夏望着天边的晚霞，槐树上的鸟雀正归巢，翅膀带起的风，把树洞里的许愿条吹得轻轻颤动。她想起剧本的结尾还没写完，此刻却忽然有了灵感——或许故事的最后，主角不必找到什么惊天的秘密，只要能在某个午后，像这样靠着老槐树，听风讲那些碎碎的光阴，就够了。
回去的路上，陈铎的口袋里多了片槐树叶，叶尖还沾着点树脂，黏黏的，像时光留下的胶。林夏的帆布包里，躺着颗从杂货铺买的蓝弹珠，透过弹珠看晚霞，天变成了块浸在蓝水里的红玛瑙。
“明天去哪？”林夏踢着路上的小石子，石子滚过石板路，发出清脆的响。
陈铎抬头看了看渐暗的天色，远处的炊烟正从屋顶升起，像给云朵系了根白丝带：“去河边吧，听说老码头的石阶上，还留着渡船系缆绳的勒痕。”
风掠过耳边，带着槐花香和远处的饭香，林夏忽然觉得，他们的剧本从来不是写出来的，是被这些路过的时光，一点点喂出来的。就像老槐树的年轮，不用刻意画，日子过着过着，就有了清晰的纹路。
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