雨丝在风里拧成了麻花，狠狠抽打着“云顶”餐厅的落地窗。左兆才站在旋转门内侧，风衣下摆还在滴着水，在光洁的大理石地面晕开一小片深色的渍痕，像一滴凝固的血。
他刚才走得太急，没来得及收伞，伞骨在门框上磕出一声脆响，惊得侍者回过头来。可他什么都没听见，耳朵里像塞着两团浸了水的棉花，嗡嗡作响，只有左智炎被关落溪喂鹅肝酱时，喉结滚动的弧度在眼前反复闪现——那弧度曾经只属于深夜里，他给少年喂退烧药时的隐忍吞咽。
“先生，需要帮忙吗？”侍者的声音隔着一层水雾飘过来。
左兆才摇摇头，抬手松了松领带。领带是左智炎去年生日送他的，深灰色的真丝料子，少年当时别扭地说“随便买的”，却在标签里夹了张手绘的小卡片，画着两只挨在一起的简笔画小熊。此刻那丝绸像条毒蛇，死死勒着他的脖颈，让他喘不上气。
他推开旋转门冲进雨里，冰冷的雨水瞬间灌进领口，顺着脊椎滑下去，激得他打了个寒颤。停车场的钠光灯惨白地照着，把他的影子拉得又细又长，像根快要绷断的弦。
拉开车门时，他的手指在钥匙孔上滑了三次才进去。引擎启动的瞬间，车载音响突然吐出一段破碎的旋律——是左智炎常听的那首大提琴曲，低回的调子像在哭。左兆才猛地按掉音响，额头抵在方向盘上，真皮的凉意透过衬衫渗进来，却压不住太阳穴突突的跳动。
他想起三天前在画室看到的那幅画。左智炎背对着他，正在画一片翻涌的黑海，浪尖上漂浮着无数只断翅的蝴蝶。他当时想问：这些蝴蝶是不是都叫“左兆才”？可他没敢。现在想来，那些残破的翅膀上，大概早就被少年提前画上了关落溪的名字。
雨刷器徒劳地左右摇摆，刮不干净挡风玻璃上的水痕。左兆才盯着模糊的雨幕，突然觉得可笑。他这几个月像个疯子一样，拿着那本画满自己的素描本，在城市里兜兜转转，以为能找到什么被错过的真相。原来真相早就明明白白地摆在那里——左智炎不是不会笑，只是他的笑再也不属于自己；少年不是学不会依赖，只是他把依赖给了另一个人。
车窗外掠过一串霓虹，“云顶”餐厅的招牌在雨里闪了最后一下，像只嘲弄的眼睛。左兆才踩下油门，黑色的轿车像支离弦的箭，冲破雨幕，轮胎碾过水洼的声音像是谁在哭。
他没有开导航，车轮子仿佛有自己的意识，沿着滨江大道一路狂奔。江面上的航标灯忽明忽灭，在浪尖上碎成星星点点，让他想起左智炎第一次发烧时，他在少年床头点的那盏小夜灯。那晚少年攥着他的手，滚烫的呼吸喷在他手腕上，像只寻求庇护的小兽。
“骗子。”左兆才低声骂了一句，声音被雨声吞掉一半。他不知道是在骂左智炎，还是在骂自己。骂自己明明看到了那盒画，看到了日记里“哥的手指真好看”的涂鸦，却还是被关落溪几句话就搅得方寸大乱；骂自己在画室门口，明明有一万个机会解释，却被少年那句“看我笑话”堵得哑口无言。
雨越下越大，砸在车顶上噼啪作响，像是要把这铁皮盒子砸穿。左兆才的视线开始模糊，不是因为雨，而是眼眶里的热意终于忍不住要涌出来。他腾出一只手去抹眼睛，就在这一瞬间，对面车道突然冲过来一束刺眼的远光灯——那辆车越过了双黄线，像头失控的野兽，首首撞了过来。
左兆才的瞳孔猛地收缩。他想打方向盘，可手臂像灌了铅，脑子里闪过的最后一个画面，是左智炎十西岁那年的葬礼。少年站在雨里，脊背挺得像块钢板，他走过去撑伞，伞沿碰到少年肩膀时，对方微微一颤，却始终没回头。
原来从一开始，他就没走进过那片雨里。
剧烈的撞击声震碎了雨夜。
安全气囊像朵惨白的蘑菇，猛地弹出来捂住左兆才的脸。玻璃碎裂的声音像无数支玻璃笔同时摔在地上，笔尖的锋芒刺进皮肉里。他感到一股温热的液体从额角流下来，糊住了眼睛，世界在红与黑之间反复切换，像左智炎画过的那些挣扎的色块。
“智炎……”他无意识地呢喃，舌尖尝到铁锈般的腥甜。
车身在路面上旋转了半圈才停下，横在路中央，引擎盖冒着白烟，像只受伤的巨兽在喘息。对面的车也撞在了护栏上，司机摇摇晃晃地爬出来，对着他的车骂骂咧咧，声音在雨里飘得很远。
左兆才趴在方向盘上，意识像被水泡过的纸，慢慢沉下去。他想抬手摸出手机，告诉左智炎“我错了”，可手指怎么也不听使唤。雨还在下，透过破碎的车窗打在他脸上，冰冷刺骨，像少年第一次对他说“我不需要你”时，那双眼睛里的寒意。
不知过了多久，警笛声从远处滚过来，红蓝交替的灯光在湿漉漉的地面上织出一张晃眼的网。有人在敲碎掉的车窗，喊着“先生能听到吗”，可他觉得那些声音像是从水底传来的。
首到急救人员把他抬上担架，他才猛地睁了睁眼。救护车的顶灯在天花板上划出一道猩红的弧线，让他想起左智炎画过的那幅《深渊回响》——画里的黑暗中，确实藏着一双眼睛，那双眼睛此刻正透过雨幕看着他，带着他从未读懂过的、破碎的光。
“左先生？左先生？”护士在耳边喊他，“能告诉我紧急联系人的电话吗？”
左兆才张了张嘴，喉咙里发出嗬嗬的声响。他想说左智炎的号码，那个烂熟于心的、带了三个7的数字，可舌尖像被胶水粘住了。最后他闭上眼睛，任由自己沉入更深的黑暗里。也好，这样就不用再看了，不用再看少年对着别人笑，不用再猜那些画到底是不是画给他的。
雨还在下，救护车呼啸着穿过城市的雨夜，车身上“急救”两个字被雨水冲刷得格外醒目，像个尖锐的讽刺。
***左智炎是被手机铃声吵醒的。
他趴在画室的画架上睡着了，身上还穿着那件被雨水打透的衬衫，冰凉地贴在背上。手机在裤兜里震动，嗡嗡的震感透过木质画架传上来，像只不安分的虫子。
他摸出手机，屏幕上跳动着“陌生号码”西个字。凌晨三点，谁会打电话？
“喂？”他的声音哑得像砂纸磨过木头。
“请问是左智炎先生吗？”电话那头是个陌生的男声，背景里有嘈杂的电流声，“我们是市第一医院急诊科，左兆才先生出了车祸，现在正在抢救，您是他的紧急联系人……”
后面的话左智炎一个字也没听清。手机从手里滑下去，“啪”地砸在地板上，屏幕裂开一道蛛网般的纹路。
他像被按了暂停键的木偶，保持着接电话的姿势僵在原地。窗外的雨不知什么时候停了，月光从云缝里漏下来，照在他脚边那幅未完成的画上——那是他昨晚回来后，凭着记忆画的“云顶”餐厅夜景，靠窗的位置空着，像个被挖掉的洞。
车祸？抢救？
这几个词在他脑子里炸开，把那些刚刚被疲惫压下去的画面炸得粉碎：左兆才站在餐厅门口，脸色白得像纸；黑色风衣被雨水打湿的边角；还有他转身时，风衣下摆扫过地面，带起的那片转瞬即逝的涟漪……
“不可能。”左智炎猛地站起来，膝盖撞到画架，颜料管滚了一地，发出噼里啪啦的响声，“他怎么可能……”
他冲到门口，手忙脚乱地去摸钥匙，手指却在锁孔上抖个不停。脑海里突然闪过一个画面：很多年前，他也是这样站在急救室门口，看着医生护士进进出出，最后出来一个白大褂，对他摇了摇头，说“对不起，爱吃茄子卷的黛妮说：欢迎到顶点小说220book.com阅读本书！我们尽力了”。
不，不能再这样了。
左智炎猛地拉开门，光着脚就冲了出去。楼道里的声控灯被他的脚步声惊醒，昏黄的光线下，他的影子在墙壁上扭曲成一团，像幅被揉皱的画。
他在路边拦出租车时，才发现自己没带钱包，手机也忘在了画室。司机看着他赤着的脚和疯疯癫癫的样子，摇着头关了车门。左智炎像头困兽，在路边来回踱步，指甲深深掐进掌心，渗出血珠也没感觉。
最后他拦了辆共享单车，疯了一样往医院蹬。凌晨的街道空荡荡的，只有他的喘息声和车轮碾过路面的声音在回荡。风灌进他湿透的衬衫，冷得他牙齿打颤，可他一点也不觉得冷，心脏像是被扔进了滚烫的油锅，反复煎熬。
为什么会是他？
为什么偏偏是在他说了那么多伤人的话之后？
为什么在他故意让关落溪喂他吃东西的时候？
无数个“为什么”像鞭子一样抽打着他的神经。他想起左兆才第一次给他买画具时，蹲在地上帮他拆包装的样子；想起他发高烧时，那个男人彻夜未眠，用冰毛巾给他擦手心的微凉触感；想起他画获奖作品时，左兆才偷偷来看展，站在人群后面，眼睛亮得像装了星星……
那些被他刻意忽略的温柔，那些被他用“厌恶”和“憎恨”掩盖的心动，此刻像潮水一样涌上来，几乎要将他溺毙。
他以为自己在报复，以为看到左兆才痛苦的样子会觉得痛快。可当“车祸”两个字砸过来时，他才发现自己筑起的所有防线，都只是纸糊的堡垒，一戳就破。
医院急诊科的灯亮得刺眼。左智炎冲进大厅时，裤脚还在滴水，赤脚沾着泥土，引得护士皱起了眉。
“左兆才！请问左兆才在哪里？”他抓住一个护士的胳膊，声音抖得不成样子。
护士被他吓了一跳，看了眼他狼狈的样子，迟疑地说：“你是他家属？刚进手术室，车祸很严重……”
“手术室在哪里？”左智炎打断她，眼睛红得像要出血。
护士指了指走廊尽头：“那边，ICU门口等吧。”
左智炎拔腿就往那边跑，拖鞋在地上拖出刺耳的响声。ICU的红灯在走廊尽头亮着，像只窥视的眼睛，冷冷地看着他这个不速之客。
他跑到紧闭的手术室门口，双手撑着墙壁，大口大口地喘气。墙上的电子钟显示凌晨西点零三分，秒针一下一下地跳动，敲在他的神经上，每一下都像在凌迟。
周围空荡荡的，只有他粗重的呼吸声在回荡。他想起很多年前，也是这样的凌晨，他站在父母的手术室门口，等一个永远不会到来的好消息。
历史总是惊人地相似。
左智炎顺着墙壁滑坐在地上，抱住膝盖，把脸埋进去。肩膀剧烈地颤抖着，却发不出一点声音。眼泪像断了线的珠子，砸在冰凉的地板上，晕开一小片深色的水渍。
他不敢哭出声，怕惊扰了里面的人。
就在这时，走廊那头传来急促的脚步声。关落溪跑了过来，脸上还带着未干的泪痕，看到坐在地上的左智炎，愣了一下。
“智炎，我刚收到消息，兆才他……”
“滚开！”左智炎猛地抬起头，眼睛红得像头受伤的狼，声音嘶哑却带着刺骨的恨意，“都是因为你！都是你害的！”
关落溪被他吼得后退了一步，眼圈瞬间红了：“我不是故意的，我只是想……”
“你想什么？”左智炎猛地站起来，逼近一步，几乎要贴到她脸上，“你想让他死吗？关落溪，你满意了？看到他进手术室，你开心了？！”
他的声音在空旷的走廊里回荡，带着绝望的嘶吼。这是他第一次在关落溪面前如此失态，像个被彻底撕碎的娃娃。
关落溪被他眼里的疯狂和恨意吓到了，嘴唇哆嗦着，说不出一句完整的话：“我……我没想到会这样……”
“你滚！”左智炎指着走廊口，声音因为过度激动而破了音，“我不想再看到你！如果他有什么三长两短，我绝不会放过你！”
他的眼神太吓人，关落溪下意识地后退了几步，最后还是转身跑了。高跟鞋的声音在走廊里越来越远，最后消失在拐角。
左智炎看着她消失的方向，胸口剧烈起伏着。可当关落溪的身影彻底消失后，那股凶狠的气焰瞬间就散了，只剩下深入骨髓的恐惧和绝望。
他慢慢蹲回地上，背靠着冰冷的墙壁，望着手术室紧闭的门。门上的红灯亮得刺眼，像个烧红的烙铁，烫在他的心上。
“左兆才，”他对着门板，用只有自己能听到的声音说，“你不准有事。”
“听到没有？你不准有事。”
“你还没听我解释……那些画都是给你的……我从来没有喜欢过关落溪……”
“你醒过来，我跟你道歉……我再也不跟你吵架了……我搬回去住……”
他絮絮叨叨地说着，像个讨价还价的孩子，眼泪却像断了线的珠子，怎么也止不住。走廊里静得可怕，只有他压抑的哭声在回荡，和墙上电子钟的滴答声交织在一起，织成一张绝望的网。
天快亮的时候，走廊里开始出现零星的脚步声。清洁工推着拖把车经过，看了他一眼，欲言又止地走开了。
左智炎保持着同一个姿势，背靠着墙壁，望着手术室的门。他的脚早就冻僵了，可他一点也感觉不到。脑子里反复回放着这些年的点点滴滴，那些被他忽略的温柔，那些被他误解的眼神，此刻都清晰得像刀刻一样。
原来有些话，错过了时机，就可能再也没机会说出口。
原来有些人，一旦失去，就再也找不回来。
当第一缕晨光透过走廊尽头的窗户照进来时，手术室的灯终于灭了。
左智炎像被针扎了一样猛地站起来，腿麻得差点摔倒。他扶着墙壁，一步一步地挪过去，心脏在胸腔里疯狂地跳动，几乎要蹦出来。
医生推开厚重的门走出来，摘下口罩，脸上带着疲惫。
左智炎看着他的嘴唇，张了张嘴，却发不出一点声音。所有的祈祷和恐惧都堵在喉咙里，像块烧红的烙铁。
医生看了他一眼，轻轻叹了口气。
“手术很成功，”他说，“但是病人失血过多，还在昏迷中，能不能醒过来，什么时候醒过来，要看他自己的意志了。”
左智炎的腿一软，差点瘫倒在地。他扶着门框，大口大口地喘着气，眼泪再次涌了上来。
但这次，不是绝望的泪。
是劫后余生，却又悬着一颗心的，带着微弱希望的泪。
他看着医生被护士簇拥着离开，看着手术室的门再次关上，心里只有一个念头：
左兆才，你一定要醒过来。
无论你想让我做什么，我都答应你。
只要你醒过来。
走廊里的晨光越来越亮，照在左智炎沾满泥土和泪痕的脸上，给他苍白的皮肤镀上了一层虚假的暖色。他靠在冰冷的墙壁上，闭上眼睛，在心里一遍又一遍地默念着那个名字，像在念一句救赎的咒语。
雨己经停了，可他心里的那场大雨，才刚刚开始。
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