厦门的夜带着海腥气漫进客厅时，范云致正靠在沙发上闭目养神。腿上盖着条军绿色毯子——是秦景言的，带着烟草和阳光的味，盖在伤腿上暖得发痒。他没动，只是指尖在毯子边缘勾了勾，那里绣着朵歪歪扭扭的芍药，是张师傅女儿绣的，针脚糙，却比任何药膏都让人踏实。假肢的钛合金关节抵在沙发扶手上，深灰色的防滑垫蹭着布料，没出声，接口处因白天复健有点发酸，是钝钝的轻痛。
“咔嗒”一声，门锁转了。范云致没睁眼，却听出是秦景言的脚步声——比平时沉，带着酒气，踩在地板上“咚咚”响，像东北雪地里踩深雪的动静。
“醒着？”秦景言的声音哑，带着酒气的热意，他把手里的庆功礼盒往茶几上一放，“老周他们送的，说这茶叶比明前龙井还贵。”他走过来，没坐，就站在沙发边，阴影落下来，把范云致整个人罩住，“没喝多。”
范云致睁开眼时，正撞见秦景言垂着的眼。他眼尾发红，许是酒气熏的，平时凌厉的眉峰松着，却比紧绷时更让人发慌。“老周说…你把姓王的那伙人端了？”范云致的声音有点干，往旁边挪了挪，给秦景言腾地方，毯子滑下去点，露出膝盖上的护膝——羊毛的，下午刚换的，还暖。
“端了。”秦景言没坐，反而往前倾了倾身，手撑在沙发扶手上，把范云致圈在臂弯里。酒气混着他身上的烟草味漫过来，呛得范云致睫毛颤了颤。“姓王的咬了内鬼，老周那边首接把人扣了。”他低头时，鼻尖快碰到范云致的额头，呼吸烫得像厦门的正午太阳，“你给的那几个账本页码，正好是他们洗钱的关键。”
范云致往后仰了仰，想躲开那股酒气，却被秦景言伸手按住后颈。他的指腹带着薄茧，蹭过颈侧的动脉，跳得发慌。“运气。”范云致别开脸，往茶几上瞥了眼——秦景言的烟盒敞着，掉出根烟，没燃，滤嘴沾着点酒渍。
“不是运气。”秦景言的拇指在他后颈按了按，力道不轻不重，像在磨什么。他低头，视线落在范云致的唇上——范云致因为疼，唇总抿着，唇色浅，下唇中间有道细缝，是去年咬碎酒杯时划的，现在还能看见浅疤。“你厉害。”
范云致的身体僵了僵。秦景言很少说软话，尤其带着酒气说，更像淬了火的钢，烫得人不敢接。他想挣开，膝盖却往沙发扶手上撞了下，钛合金关节“咔”地响了声，疼得他闷哼了声。
“别动。”秦景言立刻松了手，却没退，反而单膝跪了下去，和沙发上的范云致平视。他的膝盖抵在地毯上，军绿色裤子沾了点灰，是庆功时在码头追姓王的时蹭的。“疼了？”他伸手想碰范云致的膝盖，手指却在半空中停住，转而抚上他的唇。
范云致猛地睁大眼睛。秦景言的拇指带着酒气的热，重重碾过他的下唇，从唇角到唇缝，慢得像在数针脚。他的指腹糙，蹭得唇瓣发麻，比幻痛还让人慌。“秦景言…”范云致的声音发颤，没推开，只是手攥紧了毯子，指节泛白。
秦景言没说话，眼神黑沉得像东北的夜，酒气喷在范云致脸上，热得灼人。他的拇指停在唇缝那道疤上，反复蹭着，力道渐重，像是要把那道疤磨平。范云致的睫毛剧烈颤抖，视线撞进秦景言眼里——那里头有他看不懂的东西，像烧红的铁，烫得不敢碰。
“操。”秦景言突然低咒一声，东北口音混着酒气，粗粝得像砂纸。他猛地抽回手，站起身时带倒了茶几上的烟盒，烟撒了一地。他没捡，转身就往浴室冲，“砰”地一声关上门，动静大得惊飞了窗台上的麻雀。
范云致还靠在沙发上，唇上还留着秦景言拇指的温度，烫得发疼。他抬手，指尖轻轻碰了碰下唇，触到那道浅疤时，浑身一颤。客厅里静得只剩浴室传来的水声，哗啦啦的，像东北的雪化时的动静。
过了不知多久，浴室门开了。秦景言穿着件干净的T恤，头发湿着，水珠顺着下颌线往下掉，滴在锁骨上。他没看范云致，径首走到茶几边捡烟，手指抖了抖，没捡起来。
“我…”范云致刚开口，就被秦景言打断。
“我睡客房。”秦景言捡起烟，塞回烟盒，声音哑得厉害，“你早点睡。”他没再看沙发，转身往客房走，脚步比进来时还沉，像拖着什么重东西。
客房门关上的瞬间，范云致才松了口气，却发现后背全是冷汗。他低头，看着腿上的毯子——芍药绣痕被攥得发皱，像朵被揉过的花。窗外的海风吹进来，带着咸腥味，把秦景言留在空气里的酒气吹得散了些，却吹不散唇上的热。
后半夜范云致没睡着。幻痛没来，却总觉得唇上有东西蹭着，糙得发痒。他坐起来，往客房的方向瞥了眼——门缝里没光，秦景言许是睡了。他拿起茶几上的烟盒，抽出根烟，没点燃，只是夹在指间——烟是秦景言常抽的牌子，劲大，烟纸糙，像他的手。
客房里，秦景言靠在门后没动。地上的烟蒂积了小半盒，烟雾漫得满屋子都是，呛得他咳了声。他抬手，拇指蹭了蹭自己的唇——刚才碰过范云致的地方，还留着点软的触感，比想象中烫，像碰了烙铁。“操。”他又低咒一声，把烟摁灭在烟灰缸里，火星溅起来，映得他眼底发红。
天快亮时，范云致迷迷糊糊睡着了。梦里是东北的码头，雪下得大，秦景言把他从轮椅上抱起来，大衣裹着他，暖得像现在的毯子。他想挣，却被秦景言按在怀里，下巴抵在发顶，低声说：“别动。”
醒来时，沙发边放着杯热牛奶，还冒着气。秦景言不在客厅，客房门开着，床上叠着毯子，像没人睡过。范云致拿起牛奶，指尖碰了碰杯壁，暖得正好。他往茶几上瞥了眼——烟盒空了，烟灰缸里的烟蒂被倒了，只剩点灰。
“醒了？”秦景言的声音从厨房传来，带着煎蛋的焦香。他走出来，手里端着盘子，军绿色T恤换了件干净的，袖口卷着，像什么都没发生过。“张师傅女婿说今儿去复健中心，新器械到了。”
范云致没接话，只是往嘴里灌了口牛奶。热流顺着喉咙往下滑，暖得胃里发涨。他往秦景言的唇上瞥了眼——没什么异样，只是唇色深了点，像被烟熏的。
“快吃。”秦景言往他碗里放了个煎蛋，没看他的眼，“凉了不好吃。”他的手指在碗沿碰了碰，很快缩回去，像怕烫。
范云致往嘴里塞了口蛋，没说话。客厅的芍药种子在晨光里舒展芽尖，风一吹，轻轻晃。没人提昨晚的事，像被海风吹散了，却又留着痕——在唇上，在烟蒂里，在没燃尽的沉默里。
或许这样就好。范云致往秦景言身边挪了挪，钛合金关节在地板上“嗒”地响了声。秦景言没动，却往他碗里又放了片培根，指尖不小心碰了碰他的手，像触电似的缩回去，快得让人抓不住。
窗外的海亮了，渔船的汽笛声远远传来，脆得像林溪的警哨。范云致低头，看着碗里的煎蛋，蛋黄流出来，烫得指尖发麻，却没缩手。
有些事，不用提，也不用忘。像唇上的痕，像空了的烟盒，像厦门的晨光，暖得正好，却又带着点不敢碰的烫。
秦景言往他的假肢上瞥了眼，没说话，只是伸手把毯子往他腿上拉了拉，盖住膝盖。指尖蹭过护膝的羊毛，软得像什么，快得像没碰过。
客厅里静悄悄的，只有煎蛋的焦香和晨光的暖，还有点没散的烟味，混在一起，像个没说出口的字，沉在空气里，落不下来。
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