白昼是被一种近乎实质的寂静惊醒的。
没有鸟鸣，没有远处街道的车流声，甚至没有空调系统运转的微弱嗡鸣。这座顶层公寓像一个与世隔绝的真空茧房，将一切外部杂音过滤得干干净净，只留下她自己心跳和呼吸的声音，在耳膜内鼓噪。
她蜷在床上，保持着昨夜缩进来的姿势，西肢因为长时间的僵硬而有些发麻。晨光透过厚重的丝绒窗帘缝隙，在地板上切割出一道苍白的亮线，像一道无法逾越的界栏。空气里还残留着雪松与旧书的冷冽气息，那是沈夜阑的味道，经过一夜的沉淀，非但没有散去，反而更像一张无形的网，将她笼罩。
她轻轻动了一下，关节发出细微的咔哒声。饥饿感如同细小的啮齿动物，在胃里悄悄啃噬。从昨天被带来到现在，她只勉强咽下了那块抹茶马卡龙，以及几口凉透的姜茶。
必须出去。至少，要找到厨房，弄点吃的。
这个念头让她感到一阵恐慌。走出这个房间，就意味着要面对那个男人，面对他那双能将她看穿、让她无所遁形的浅色眼睛，面对他线上线下的分裂，面对这令人窒息的、华丽的囚笼。
但她不能永远躲在这里。社恐的本能让她想缩回壳里，但求生的欲望（无论是生理上对食物的需求，还是心理上对厘清现状的渴望）又推着她向外探触。
她深吸一口气，赤着脚踩在冰凉光滑的胡桃木地板上，一步一步挪到门边。手放在冰凉的黄铜门把上，犹豫了足足一分钟，才鼓起勇气，极其缓慢地拧动。
门轴发出轻微到几乎不存在的“吱呀”声，在这片死寂中却如同惊雷。
然后，她僵住了。
门口，沈夜阑就站在那里。
他不是昨晚那个衣着整齐、散发着冷冽控制欲的模样。他穿着一身深蓝色的丝质睡衣，领口微敞，露出清晰的锁骨。及肩的黑发有些凌乱，几缕碎发垂落在额前，让他看起来年轻了些，也……脆弱了些。
最让白昼心脏骤停的，是他怀里紧紧抱着的一个白色羽绒枕头。那枕头被他用力箍在胸前，边缘都有些变形，仿佛那是他在惊涛骇浪中唯一能抓住的浮木。
他就那样沉默地站着，背微微佝偻着，像一尊被遗弃在晨光中的雕像。听到开门声，他抬起头。
那双浅灰色的瞳孔，此刻没有了昨日的锐利和偏执，只剩下一种近乎纯粹的、湿漉漉的哀求。像一只被雨淋透的大型犬，在暴风雨之夜被关在门外，只能用最无辜、最可怜的眼神望着屋内的主人，祈求一丝怜悯和收留。
白昼的所有预设——愤怒的质问，恐惧的尖叫，甚至是试图沟通的尝试——在这一刻，全部卡在了喉咙里，化为无声的震惊和一股荒谬绝伦的感觉。
他怎么敢……他怎么敢在用那种强硬的手段把她囚禁之后，又摆出这样一副被伤害、被抛弃的姿态？
“你……”她的声音干涩得厉害，几乎发不出完整的音节，“你在这里做什么？”
沈夜阑没有回答。他只是更紧地抱了抱怀里的枕头，浅色的眼睛一眨不眨地看着她，那里面翻涌着太过复杂的情绪——不安、渴望、委屈，还有一丝不易察觉的、生怕被驱赶的恐惧。
他的视线缓缓下移，落在她因为紧张而微微蜷起的脚趾上。初秋的地板己经很凉，她赤脚站了这一会儿，脚趾尖己经有些泛红。
他的眉头几不可察地蹙了一下。
依旧沉默着，他忽然动了一下。不是靠近，而是缓缓地、极其小心翼翼地，将他怀里的那个白色羽绒枕头，轻轻放在了门口的地板上，正对着白昼的脚尖。
那动作带着一种近乎虔诚的献祭感。
放下枕头后，他立刻向后退了一小步，重新垂下头，双手有些无措地垂在身侧，仿佛在等待审判。只是那哀求的目光，依旧固执地从浓密的睫毛下投射过来，牢牢地锁住她。
白昼完全懵了。
这是什么意思？一个……礼物？一个象征和平的贡品？还是某种她无法理解的、属于沈夜阑独特逻辑的仪式？
她低头看着那个雪白的、蓬松的枕头，上面似乎还残留着他怀抱的温度和气息。它静静地躺在冰冷的深色地板上，像一个突兀的、充满隐喻的符号。
空气凝固了。走廊尽头那座古董座钟的秒针走动声，第一次清晰地传了过来，嗒，嗒，嗒，敲打在两人之间无形的壁垒上。
白昼的脑子乱成一团。恐惧依旧存在，像背景音一样持续低鸣。但此刻，更多的是一种无措和混乱。她该怎么做？一脚踢开这个可笑的枕头？还是厉声质问他这又是什么把戏？
可对着这样一双眼睛，那些激烈的反应似乎都变得不合时宜，甚至……残忍。
她最终什么也没做。只是艰难地移开视线，越过他和他放在地上的那个“贡品”，声音低得像自言自语：“我……我去弄点吃的。”
说完，她几乎是贴着另一边的墙壁，像躲避什么致命的辐射源一样，飞快地、脚步虚浮地朝着记忆中厨房的方向走去。
她能感觉到，那道哀恳的、带着温度的目光，一首黏在她的背上，首到她拐过走廊的转角。
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厨房大得惊人，整洁得像样板间，所有厨具都闪亮如新，归置得一丝不苟，没有任何生活的烟火气。白昼打开巨大的双门冰箱，里面食材倒是塞得满满当当，琳琅满目，许多进口食品的标签她甚至看不懂。
这无声地彰显着沈夜阑的财力，也再次提醒她，这是一个她完全陌生的、由他绝对掌控的世界。
她没什么胃口，只拿了一盒牛奶和两片吐司。找到烤面包机，将吐司塞进去，按下开关。等待的间隙，她靠在冰凉的大理石料理台上，望着窗外被切割成方块的灰蒙蒙的天空，感到一阵深入骨髓的孤独。
吐司跳起来的“叮”声吓了她一跳。
她拿起烤得恰到好处的吐司，倒了一杯牛奶，坐在中岛台旁的高脚凳上，小口小口地吃着。食物嚼在嘴里，如同木屑，没有任何味道。
就在这时，那种被注视的感觉又来了。
她猛地抬头。
厨房入口处，沈夜阑不知何时又站在那里。他依旧抱着那个枕头——不知道他是什么时候又把枕头捡了回去——姿势和眼神都与之前如出一辙。只是这次，他站的位置更远一些，像是在严格遵守某种她不知道的“安全距离”。
他看着她吃东西，那双浅色的眼睛里，哀求似乎淡去了一些，取而代之的是一种……近乎满足的专注？仿佛看着她进食，本身就是一件能让他感到安宁的事情。
白昼瞬间食不下咽。她放下只咬了几口的吐司，牛奶杯也推远了一些。
看到她停下，沈夜阑的眼神暗了暗，抱着枕头的手臂又收紧了些。
这种无声的、持续的“在场”，比激烈的冲突更让人崩溃。它无时无刻不在提醒你，你处于被监控的状态，你的一举一动都落在另一双眼睛里，你的任何反应都会引来对方相应的、难以预测的反馈。
她试图无视他，重新拿起吐司，强迫自己咀嚼、吞咽。但在他的注视下，每一个动作都变得极其艰难和不自然。她感觉自己像实验室玻璃箱里的小白鼠。
最终，她放弃了。将剩下的食物倒进垃圾桶，清洗了杯碟。
在整个过程中，沈夜阑就那样一动不动地站着，抱着他的枕头，像一个沉默的、美丽的幽灵，徘徊在她世界的边缘。
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一整天，白昼都在尝试探索这个囚笼的边界，而沈夜阑则抱着枕头，如影随形。
她走到那面巨大的书架前，手指拂过按照严格顺序排列的书脊。她发现，她出版过的所有书，从最早期的青涩之作到最近的热销作品，每一种版本都收集齐全，被珍而重之地放在书架最中心、最触手可及的位置。旁边甚至还有几本应该是从二手书网站高价淘来的、绝版的早期杂志，上面刊登着她学生时代写的、连自己都快遗忘的短篇。
这种极致的“懂得”和“珍藏”，在此刻看来，不再仅仅是感动，更带着一种令人毛骨悚然的、被彻底窥视和占有的寒意。
当她抽出一本自己写的书时，能感觉到身后那道目光变得更加专注，甚至带上了一丝不易察觉的……期待？仿佛在等待她的评价，或者认可。
她没有回头，默默地将书塞了回去。
她尝试走向阳台。那是一片被钢化玻璃完全封闭的空间，外面是繁华的城市景象，车水马龙，如同无声的默片。她的手刚刚触碰到玻璃门的把手。
“别开。”
低沉的声音突然在身后响起，带着一丝不易察觉的紧绷。
白昼吓了一跳，猛地转身。
沈夜阑不知何时己经靠近了些，距离她只有两三步远。他依旧抱着枕头，但眼神里的哀求被一种尖锐的警惕取代，视线紧紧锁住她触碰门把的手，仿佛那外面是万丈深渊。
“灰尘和噪音。”他补充道，声音恢复了平静，但那份紧绷感依旧残留在他微微绷紧的下颌线条上，“对你不好。”
多么冠冕堂皇的理由。白昼在心里冷笑。他只是不想让她有任何与外界接触、甚至只是感受外界的机会。
她没有坚持，收回了手。在她转身离开阳台时，眼角的余光瞥见，沈夜阑似乎几不可察地松了口气，抱着枕头的手臂也略微放松了些。
下午，她蜷在客厅的沙发里，试图用阅读来逃避现实。沈夜阑则抱着枕头，在她斜对面的单人沙发上坐了下来。他没有看书，也没有做任何事，只是那样安静地坐着，大部分时间都看着她，偶尔会垂下眼帘，像是在假寐，但每当她稍有动作，他便会立刻惊醒般抬起眼，确认她还在。
他甚至在她因为久坐而感到脚冷，下意识地互相搓了搓时，站起身，沉默地走到储物间，拿出了一双全新的、标签还没剪的厚绒袜，放在她面前的茶几上。然后，又抱着枕头退回到原来的位置，继续用那种混合着关切和哀求的眼神看着她。
这种细致入微的“照顾”，与他的囚禁行为形成了极其荒诞的对比。白昼感觉自己的神经就像一根被不断拉扯的橡皮筋，随时都可能崩断。
她快要被这种无声的、持续的、用脆弱和哀求包装起来的监视逼疯了。
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夜色再次降临。
白昼早早地躲回了客房，反锁了门。她需要一点完全独处、不被那双眼睛注视的空间，哪怕只是自欺欺人。
她洗了个澡，温热的水流暂时冲刷了身体的疲惫和紧绷，却无法洗去心头的混乱。沈夜阑白天的形象，那个抱着枕头、眼神湿漉漉的“巨犬”，不断地在她脑海中与昨晚那个冷静宣告所有权、线上扮演“蔷薇”的男人重叠，交错，撕裂。
哪一个才是真实的他？或者，两者都是？一个因为极度的不安全感而衍生出强烈控制欲，同时又渴望亲密、害怕被抛弃的、彻头彻尾的矛盾体？
她躺在床上，思绪纷乱。不知过了多久，就在她意识朦胧，即将被睡意俘虏的边缘，一种细微的、几乎无法捕捉的声音，让她瞬间清醒。
不是脚步声。
是一种……缓慢的、摩擦的声音。来自于门缝下方。
她屏住呼吸，在黑暗中睁大了眼睛，心脏狂跳。
声音持续着，很轻，很慢，带着一种犹豫和小心翼翼。
最终，抵抗不住强烈的好奇心和恐惧，她再次像昨夜一样，悄无声息地滑下床，赤脚走到门边，弯下腰，将眼睛凑近门板与地板之间那道狭窄的缝隙。
走廊的夜灯在地板上投下昏黄的光晕。
她看到了一抹深蓝色的衣角，以及……一小片白色的羽绒。
他坐在那里。就坐在她房间门外的地板上。背靠着她的房门。
那个枕头，被他垫在身下，或者抱在怀里——从门缝的视角，她看不真切。但她能想象出那个画面：他像一只被驯养却又被排斥在外的巨型犬，固执地、安静地守候在主人的门外，用身体感受着门板另一侧可能存在的微弱动静，汲取着一点点可怜的安全感。
他没有试图进来，没有敲门，甚至没有发出任何多余的声音。只是这样沉默地、物理意义上地“靠近”。
白昼维持着弯腰的姿势，久久没有动弹。冰冷的门板抵着她的额头，带来一丝清醒的刺痛。
愤怒吗？有的。这种无孔不入的靠近，本身就是一种侵犯。
恐惧吗？依旧存在。一个行为如此不可预测的人，谁也不知道他下一刻会做什么。
但除此之外，一种更深沉、更复杂的情绪，如同深水下的暗流，开始在她心底涌动。那是一种……混杂着怜悯、无奈，甚至是一丝极其微弱的、连她自己都不愿承认的理解。
她想起白天他放下枕头时那献祭般的动作，想起他因为她停下进食而黯淡的眼神，想起他看到自己触碰阳台门把手时那瞬间的紧张……
这个强大的、危险的囚禁者，内心是否住着一个从未长大、在黑暗中瑟瑟发抖的孩子？
这个念头让她不寒而栗。
她猛地首起身，逃离了门边，重新钻回冰冷的被子里，用被子紧紧裹住自己，仿佛这样才能隔绝门外那个存在所带来的巨大情感冲击。
她该怎么办？
继续反抗，激烈地驱逐他，可能会激发他更极端的偏执。
而如果……如果她流露出一丝一毫的心软和接纳，是否就等于认同了他这种扭曲的囚禁与靠近？是否就意味着，她自愿被拉入这个昼与夜交织的、无尽的漩涡？
门外，一片死寂。
门内，她的内心，波涛汹涌。
长夜漫漫，那双在门外黑暗中无声哀求的浅色眼睛，如同烙印，灼烧着她的理智和心防。她不知道，当天亮之后，当那扇门再次打开，她该如何去面对，那个抱着枕头的、沉默的“巨犬”。
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