镇上的学堂设在原先一座废弃的祠堂里，青砖灰瓦，依稀还能看出往昔的规制，只是门楣上的匾额早己不见，换上了一块新刨光的木牌，上面用墨笔写着“清河蒙学堂”几个略显稚拙的大字。
李修第一天去学堂，穿的还是那身半旧的粗布短褂，只是浆洗得格外干净，肘部的补丁也被苏瑶用同色布块细细缝好，不仔细看几乎瞧不出来。他手里拿着一个苏瑶用旧蓝布给他缝的书包，里面放着几本他仅存的、辗转逃难都未曾丢弃的旧书，还有一块镇上发的、表面粗糙的小石板和一截石笔。
祠堂里光线有些昏暗，空气中弥漫着陈年灰尘和新鲜木头刨花的混合气味。十几张高低不齐、新旧各异的桌凳摆放着，二十几个年纪从五六岁到十一二岁不等的孩童，正睁着好奇又带着几分怯生的眼睛，打量着走进来的这位新先生。
这些孩子，大多面黄肌瘦，衣衫褴褛，有的光着脚丫，身上还带着在田埂地头玩耍时沾上的泥巴。他们的眼神，有懵懂，有野性，也有对未知事物本能的探究。
李修站在那简陋的讲台——一张缺了角的旧条案后，目光扫过下面一张张稚嫩的脸庞。他清了清嗓子，试图找回一些当年在师范学堂里学到的仪态，却发现那些东西在经历了生死逃亡和田间劳作后，早己变得陌生而遥远。他索性放弃了那些虚礼，只是用他那因劳作而略显沙哑，却足够清晰的声音开口说道：
“我姓李，以后，教你们认字，算数。”
没有之乎者也，没有繁文缛节，开门见山，朴实得像在田头分配活计。
他从最简单的“人”、“口”、“手”开始教起。用石笔在粗糙的石板上写下歪歪扭扭的字，让孩子们跟着念，再用树枝在地上比划。孩子们学得认真，也忘得快，常常是教了后面忘了前面，念起来南腔北调，惹得同伴发笑。
李修并不急躁。他有着超出年龄的耐心，一遍遍地重复，一个个地纠正。他发现，用田间地头常见的东西打比方，孩子们更容易理解。教“田”字，就带他们看窗外的田地；教“水”字，就讲村口的小河。
下午教简单的算术，更是状况百出。数手指头，数脚趾头，数到后面自己先乱了套。李修便让他们去捡小石子，用石子来加减。祠堂的院子里，常常能看到一群孩子蹲在地上，神情专注地摆弄着石子，嘴里念念有词。
一天下来，李修的嗓子有些哑了，身上也沾满了孩子们蹭上的尘土。当他拖着疲惫的步伐，在夕阳的余晖中走回村东头那个小院时，苏瑶早己等在门口。
她没有问他教得如何，只是接过他手里的布包，递上一碗晾温了的开水，轻声说：“灶上温着粥，先去洗把脸。”
李修喝着水，看着苏瑶在灶间忙碌的背影，看着院子里追逐着小鸡雏的父亲，听着隔壁传来的狗吠和孩童的嬉闹声，一种前所未有的、混杂着疲惫与满足的平静感，缓缓充盈了他的心间。
晚上，在油灯下，李修会拿出那几本旧书，就着微弱的光线，仔细翻阅，准备第二日的课业。有时，他也会在石板上写下几个复杂的字，自己端详片刻，再默默擦去。苏瑶则在一旁，就着同一盏灯，缝补衣物，或者用李修带回来的、学堂里用剩的边角料纸张，练习着他白日里教给孩子们的那些简单字词。她的手指握着细小的石笔，在粗糙的纸面上，一笔一划，写得极其认真。
“这个‘安’字，是这样写吗？”她偶尔会抬起头，将写好的字递过去问李修。
李修会凑过去看，点点头，或者拿起石笔，在她写的旁边，重新写一个更工整的：“这里，这一横要平一些。”
灯光将两人的影子投在土墙上，挨得很近。没有太多的言语，只有石笔划过纸面的沙沙声，和彼此之间无声流淌的默契。
学堂的日子并非总是平静。有时会有调皮的孩子打架，有时会有家长找来说孩子回家还要干活，没空写字。李修都一一处理着，用他日渐增长的耐心和属于他自己的、朴实无华的方式。
渐渐地，孩子们不再怕他，开始围着他叫“李先生”。他们会把从家里带来的、舍不得吃的烤红薯偷偷塞进他的布包；会在放学后，抢着帮他打扫祠堂的院子。
知识的光芒，如同星星之火，在这片饱经战火摧残的土地上，在这些蒙昧的孩童心中，极其微弱，却异常顽强地，被点燃了。而李修，在传递这光芒的过程中，也仿佛找到了乱世烽火之外，属于他自己的、另一种形式的安身立命之所。他不再是单纯的逃亡者或农夫，他成了“李先生”，一个在孩子们清澈的眼睛里，能看到未来和希望的人。
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