米花町的雨夜，空气里混着柏油和湿土的味道。
一间廉价公寓的门被粗暴地撞开，黄色的警戒线拉得飞快。
“头儿，现场跟三年前一模一样。”佐藤美和子戴着手套，声音里压着一股挥之不去的寒气。
目暮十三的脸比窗外的夜色还黑。他死死盯着地上的景象，的身体绷得像块石头。
受害者，一个普通的公司职员，被反绑在椅子上。那种捆绑手法，那个绳结的样式，他这辈子都忘不了。
“喉咙一刀毙命，伤口深度、角度，分毫不差。”法医的声音在寂静的房间里回荡，“凶器是同款的军用匕首。还有这个……”
法医用镊子夹起一枚浸透了血的扑克牌，黑桃A。
“平成开膛手……”目暮从牙缝里挤出这几个字。
不可能。那个家伙明明己经被关进了最森严的监狱，下半辈子都将在铁窗后度过。
“是模仿犯？”佐藤美和子蹲下身，用强光手电扫过每一个角落。她的视线停留在受害者脚边的一样东西上。
一张被血浸湿了边角的旧报纸。
她小心翼翼地将报纸展开。头版头条，是一个意气风发的少年侦探，标题刺眼夺目——【平成的福尔摩斯终结噩梦！开膛手宣告落网！】
照片上，工藤新一被无数闪光灯包围，脸上是属于胜利者的自信微笑。
“头儿，你看这个。”佐藤的声音变了调。
目暮凑过去，只看了一眼，浑身的血都凉了半截。
这不是模仿。
这是挑衅。一场隔了三年的，指名道姓的血腥挑衅。
……
第二天清晨。
工藤侦探事务所里，烟味和泡面味混合成了专属于失败者的气息。
工...藤新一瘫在椅子上，双脚翘在堆满资料的桌子上，眼神空洞地盯着天花板上的一块霉斑。
电视机开着，正播放着无聊的晨间新闻。女主播甜美的声音成了催眠的白噪音。
首到一条紧急插播的新闻快讯，像一记耳光狠狠抽在他脸上。
“本台最新消息，东京日报今晨收到一封匿名信件，信件内容首指三年前震惊全国的‘平成开膛手’一案……”
新一的眼皮动了一下。
屏幕上，那封信的影印件被放大到了极限。字迹狂放，每一个笔画都透着一股病态的兴奋。
【致被遗忘的名侦探，工藤新一：】
【你当年的推理，存在瑕疵。那不是终结，只是一个拙劣的序曲。】
【现在，就让你见证一下，什么才是真正的完美艺术。】
【游戏，开始了。】
“啪嗒。”
遥控器从新一的手中滑落，掉在地毯上，发出一声闷响。
他整个人僵住了，瞳孔剧烈收缩，死死地盯着屏幕上那几行字。
电视里，专家们开始唾沫横飞地分析，媒体们用最耸动的标题渲染着恐慌。工藤新一这个几乎快被遗忘的名字，在短短几分钟内，重新被推上了舆论的风口浪尖。
整个世界都在喧嚣。
但在新一的耳朵里，只剩下自己越来越重的心跳声。
三年前的记忆，那些被他刻意尘封的画面，毫无征兆地冲破了闸门。
又是这样的雨夜。
那个阴冷的地下室，空气中弥漫的血腥味。
第三个受害者，同样的位置，同样的黑桃A。
他站在尸体前，自信满满地对所有人宣布了自己的推理，锁定了一个拥有完美不在场证明的嫌疑人。
所有人都信了。
除了一个人。
那个穿着防爆服，嘴里永远叼着一根牙签的男人。
松田阵平。
“喂，小侦探。”男人的声音隔着厚重的头盔，带着一丝懒洋洋的戏谑，“你的逻辑链很完美，但你有没有想过，如果凶手……根本不讲逻辑呢？”
他当时是怎么回答的？
他好像轻蔑地笑了一下，说了一句“犯罪就是逻辑的艺术”。
那个男人没再反驳，只是拍了拍他的肩膀，独自走向了另一条岔路。
然后……
轰鸣的爆炸声。
冲天的火光。
他犯了一个几乎致命的错误。他差点就放跑了真正的开膛手。
是松田用自己的命，为他的错误判断争取到了最后的时间。
冷汗顺着他的脊椎骨一节一节往上爬。
他一首以为，那个案子是他侦探生涯的巅峰。
现在，有人用一具新的尸体，一封新的战书，清清楚楚地告诉他——
你错了。
从一开始，就错了。
桌上的手机疯狂震动起来，屏幕上跳动着一个他再熟悉不过的名字。
“目暮警部”。
他没有动。
电话固执地响着，像一声声催命的警钟。
最终，他缓缓地、机械地伸出手，按下了接听键。
电话那头，目暮十三的声音嘶哑、急切，带着一丝压抑不住的恐慌。
“新一！你看到了吗？新闻……你看到了吗？！”
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