灶膛里的火明明灭了，铭七却总觉得有火星子往骨缝里钻，烧得他辗转难眠。张老汉的鼾声隔着土墙传来，粗粝又踏实，衬得他这半边屋像口冰窖，连棉被里的棉花都透着股寒气。
天快亮时，他摸黑坐起身，借着窗纸透进来的微光穿衣裳。手指碰着衣襟，抖得像秋风里的落叶——不是冷的，是心里那股翻涌的绝望，正顺着血管往西肢百骸爬。
“醒了？”张老汉的声音在门外响起，带着刚睡醒的沙哑，“粥熬好了，就等你了。”
铭七拉开门，见老汉正蹲在灶前添柴，火光映着他佝偻的背，像幅被烟熏黄的画。“大爷早。”他努力让声音听起来平和些，可尾音还是发飘。
“快吃，”张老汉把碗推过来，粥面上浮着层米油，“热乎的，暖暖身子。”
他端着碗，小口小口地喝，米香漫在舌尖，却尝不出半点甜。张老汉坐在对面，吧嗒着旱烟袋，眼睛时不时往他脸上瞟，带着点不放心的打量。
“大爷，”铭七放下碗，指尖在桌沿上蹭了蹭，“我想通了。您说得对，日子就像灶膛里的火，添点柴就旺了。我打算回云煌了，那边还有惦记的人。”
这话半真半假。惦记的人是真的，想通了却是假的。他看着张老汉眼里的光亮起来，像灶膛里刚添的柴，心里那点愧疚像针，扎得他喉头发紧。
“这就对了！”张老汉把烟袋锅往鞋底磕了磕，起身往炕边的木箱走，“我就说你是个明白孩子。这个还你，”他把那匹白绫递过来，叠得方方正正，“回去烧了，也算跟过去的糟心事了断。”
铭七接过白绫，布料冰凉，攥在手里像块烙铁。“谢谢您，大爷。”他站起身，对着老汉深深作揖，腰弯得很低，“这些日子，多亏了您。”
“谢啥，”张老汉往他怀里塞了个油纸包，“刚出锅的玉米饼，路上吃。雪天路滑，慢些走。”
他没敢抬头，怕眼里的决绝被看穿，只是攥紧了油纸包，转身往外走。走到院门口时，他停住脚步，回头看了眼土坯墙和冒烟的烟囱，轻声说：“大爷，开春了多晒晒太阳，对腿好。”
张老汉挥挥手，没说话，只是灶膛里的柴“噼啪”响了声，像声叹息。
出了镇子，铭七没往云煌走，拐进了路边的杂货铺。掌柜的正趴在柜台上打盹，被他叫醒，迷迷糊糊地递过信纸和墨条。他蹲在铺外的石阶上，借着雪光研墨，墨条在砚台里转得很慢，磨出的墨汁发灰，像他此刻的心境。
“徐骁，见字如面。”
笔尖落在纸上，抖得厉害，第一个“徐”字的撇拉得太长，像道没愈合的疤。他吸了吸鼻子，继续往下写：
“我试过撑了，真的试过。可这病像附骨的疽，夜里疼得睡不着，白天看着太阳都觉得冷。我累了，不想再熬了。”
雪落在信纸上，化了，晕开小小的墨点，像滴没忍住的泪。
“别找我，也别念我。偏殿的炭盆记得添，晨起的粥要趁热喝，你胃不好，别总熬夜。”
最后一句，他写得很慢：“就此别过，勿念。”
没署名，也没日期。他把信纸叠成方胜，塞进怀里，往村口走。那里有个赶车的老汉，专跑云煌和周边村镇，他前几日见过。
“大爷，劳您捎封信。”铭七把信递过去，又摸出块碎银，“送进云煌宫，给……给陛下。”
赶车老汉接过信，掂量着银子笑了：“放心，保管送到。宫里的人我熟，这点事不难。”
看着马车轱辘碾过雪地，载着那封信往云煌的方向去，铭七才转身，走进了通往西山的林子。雪没到脚踝，每走一步都要费很大的劲，怀里的白绫硌着肋骨，冰凉的，却让他莫名安心。
山神庙的门还是虚掩着，神像塌了半边脸，在昏暗里像个沉默的看客。他走到供桌前，把油纸包放在桌上，玉米饼的香气混着灰尘的味道，显得格外突兀。
他踩着供桌爬上去，白绫在梁上系得又快又紧，指尖被勒出红痕，渗出血珠，滴在白绫上，像极了那年徐骁替他缠帕子时，帕子上的血点。
“春桃，你的冻疮膏别忘抹……”
“小柱子，别爬那么高……”
“王老汉，谷仓的门要锁好……”
这些话在心里转了圈，没说出口，只化作声轻叹。他闭上眼，把脖子往白绫里送，冰凉的布料贴着皮肤，像条温柔的蛇。
脚离开供桌的瞬间，窒息感猛地涌上来，眼前发黑，耳边嗡嗡作响。他觉得身体在变轻，像要飘起来，那些疼和乱好像都要过去了——
忽然，“哐当”一声巨响，庙门被人踹开，几道玄色身影撞进来，为首的暗卫统领眼疾手快，一把将他从白绫上拽了下来。
他摔在地上，喉咙里像卡着滚烫的炭，咳得撕心裂肺，眼泪和鼻涕糊了满脸。模糊中，他看见暗卫手里捏着封信，正是他托赶车老汉送的那封，信纸被雪水浸得发皱，上面的“勿念”两个字却格外清晰。
“大人！”暗卫的声音带着惊惶，“陛下有令，即刻带您回云煌！”
他想挣扎，却浑身发软，只能被暗卫半架半拖地往外走。路过供桌时，他瞥见那包玉米饼，被刚才的冲撞撞落在地，饼滚出来，沾了层灰，像朵被踩烂的花。
山门外停着辆乌木马车，车帘紧闭，却能闻到熟悉的龙涎香。暗卫刚要把他扶上车，车帘忽然被掀开，徐骁站在车辕旁，玄色龙袍上落满了雪，脸色比雪还白，眼底的红血丝像蛛网，密密麻麻地爬满了眼白。
“铭七。”
徐骁的声音很轻，却带着股骇人的力道，像冰面下的暗流。他看着铭七颈间的紫红勒痕，看着他发肿的眼睛，忽然上前一步，一把将他拽进怀里，力道大得像要把他揉进骨血里。
“你敢死试试！”
这句话带着哭腔，震得铭七的耳膜发疼。他埋在徐骁的衣襟里，闻着那熟悉的龙涎香，感受着他发颤的身体，那些强撑的决绝瞬间崩塌，眼泪汹涌而出，哭得像个迷路的孩子。
“我疼……徐骁，我疼……”他哽咽着，说不出是脖子疼，还是心里疼。
徐骁没说话，只是抱得更紧了，手不停地抖，像是在害怕怀里的人下一秒就会消失。暗卫们识趣地退开，雪地里只剩下他们两人，和马车旁那盏被风吹得摇晃的灯笼。
“回……回云煌……”铭七的声音软得像棉花，被徐骁打横抱起时，他下意识地攥住了他的衣襟，像抓住了最后一根救命稻草。
马车驶进云煌城时，守城的士兵纷纷跪地，没人敢抬头看。铭七靠在徐骁怀里，听着他有力的心跳，闻着龙涎香混着雪的味道，忽然觉得，或许自己不是真的想死，只是想被这样紧紧抱着，听一句“别怕，我在”。
颈间的勒痕还在隐隐作痛，可心里那片冰，却在徐骁的体温里，慢慢开始化了。
他不知道未来会怎样，这病会不会好，会不会再犯糊涂。但他知道，自己被逮回来了，被那个在雪地里等他、怕他死的人，逮回了这座有暖、有念、有他的城。
马车碾过朱雀大街的青石板，往皇宫的方向去。窗外的雪还在下，可车厢里很暖，徐骁的手一首捂着他的颈间，掌心的温度烫得他发颤，也烫得那些“勿念”的话，慢慢变成了“我回来了”。
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