凌晨一点二十，北京西郊的廉价出租屋里，林星被楼上婴儿的啼哭惊醒。
她翻身坐起，额头抵着冰凉的墙，像抵着一块无声的幕布。幕布后面，是整整半年没再响起的微信提示音——置顶联系人“周落”，最后一条消息停在去年的十二月三十一日：新年快乐，林星，替我看看北方的雪。
她当时回复了什么？好像是一张随手拍的雪景，白茫茫一片，连脚印都来不及留下。之后，周落的头像就沉入深海，再也没有浮上来。
林星把膝盖抱在胸前，听见自己心跳的回声，像空房间里掉落的玻璃珠，滚啊滚，撞上了墙角，又原路返回。
她忽然意识到，自己正处在一个极其危险的年龄：不再轻易掉眼泪，却也不再轻易说出想念。
窗外，风把楼顶的广告牌吹得哗啦作响，像有人在半空撕一张巨大的纸。林星下床，赤脚踩在水泥地上，拉开窗帘——对面楼最后一盏灯也灭了，整座城市像被拔掉了电源，只剩远处三环的高架桥上，一串串车灯组成流动的星河。
她眯起眼，在玻璃上呵了一口白雾，伸出食指，画了一道歪歪扭扭的闪电，又画一片叶子，然后轻轻写下两个字母：ZL。
指尖离开的瞬间，雾气重新合拢，把字母吞进去，像什么都没发生过。
可她知道，发生过——就像有人把名字写进风里，风就会带着它穿越峡谷、平原、沼泽与人群，最后落在另一片陌生的窗台。
她相信，风会替她抵达。二
同一时刻，一千二百公里以南，南城旧城区的江边，周落正把最后一箱油画搬上小货车。
夜太黑，她只能借助路灯与手机电筒，像搬运一场迟到的青春。
箱子里有她这半年画的全部《星落》系列：赤橙黄绿，每一幅右下角都藏着一道白色闪电，像给黑夜做的小手术。
买家是成都一家新开的独立书店，愿意提供整面墙做展览，前提是她必须亲自押车，把画送到，顺便在开幕式上谈“创作心路”。
周落想笑，她哪有什么心路？不过是在每个睡不着的深夜，把颜料一层层往布上糊，像在糊自己漏风的胸口。
装完车，她靠在驾驶座门外，点了一支烟——其实她不会抽，只让火星在指间燃着，借一点温度。
抬头，江对岸的灯火像被水泡过的星图，模糊、摇晃、遥不可及。
她忽然想起高三那年，林星偷偷在她校服袖口画的那颗小星星，用蓝色圆珠笔，洗都洗不掉。
那时候她们约定，以后要一起去看真正的银河，不是画布上假的。
如今，银河没来，她们先走散了。
烟灰掉在鞋面，烫出一个小洞，像给记忆点了个冒号：
——未完待续。三
货车发动前，周落掏出手机，点开那个沉寂了二百多天的对话框，拇指悬在键盘上方，像悬在一口井上。
井底倒映着林星的头像，一张剪影，背对镜头，站在雪地里，头顶是浩瀚的星轨。
她深吸一口气，输入：
“林星，我明天会路过你住的城市，高速出口离你不远，如果——”
打到这里，她忽然按下删除键，一行字瞬间碎成灰。
她重新输入：“林星，我画了新的星落，给你留了一幅，尺寸是30×40，刚好可以塞进你出租屋的门背。”
发送。
消息前跳出红色感叹号：对方开启了朋友验证，你还不是他（她）朋友……
周落盯着那行小字，像盯一面墙，墙后是空的，墙前也是空的。
她笑了一下，把烟掐灭，拉开车门跳上去：
“走吧，旧的不去，新的不来。”
发动机轰鸣，像替她说了一句脏话。
小货车驶入夜色，尾灯拖出两道长长的红线，像谁在黑布上划了一刀，露出后面滚烫的血。西
北京，凌晨两点零五分。
林星被手机震动惊得指尖发麻。
她滑开屏幕，是一条微博推送：
@南城独立书店V：
“明晚八点，《星落》系列首展，作者周落亲临现场，讲述‘风把落叶吹成星’的故事。地点：成都·玉林西巷·野猫书店。”
配图是展览主视觉：深蓝背景，一道白色闪电劈开夜空，底下浮着一片金色落叶，叶脉里写着小小的“ZL”。
林星放大图片，盯着那道闪电，忽然觉得呼吸被抽空——
那是高三美术室最后一夜，周落在她画里留下的标记。
她以为那只是一场即兴的告别，原来周落把它变成了整个系列的名字。
她点进周落的微博主页，最新一条停在三个月前：
“画完第30幅星落，终于敢承认，我把所有星星都写成了信，却一封也没寄出。”
再往前，是一条转发：
“如果你在北方看到雪，请替我问问它，愿不愿意往南飘。”
林星的手指悬在屏幕上方，像悬在一场雪崩之上。
她忽然起身，拉开衣柜，拖出登机箱，把最厚的羽绒服、速写本、颜料盒、只剩半瓶的松节油，一股脑塞进去。
拉链合上的声音，像给过去半年画上句号。
她打开12306，输入：北京西—成都东，最近一班高铁，早上七点零三分。
余票：1。
她点下购买，付款，出票。
全程用时7.2秒，像完成一次心脏除颤。
窗外，风更大了，广告牌哗啦一声，终于不堪重负，半片铁板被撕下来，悬在空中，像一面残缺的旗。
林星站在窗前，对着那面旗，轻声说：
“等我。”五
清晨六点，南城高速服务区。
周落捧着一桶泡面，坐在货车阴影里，头顶天空泛起蟹壳青。
她刷微博，看见野猫书店官博转发一条陌生人留言：
“从明天起，做一个幸福的人，喂马，劈柴，穿越大半个中国去睡你——顺便看星落。”
ID：@风把落叶吹成星
头像是一片雪地，雪地中央画着一道闪电。
周落嘴里的泡面忽然没了味道。
她点开私信，输入框里光标一闪一闪，像谁在眨眼。
她写：
“林星，是你吗？”
删了。
又写：
“我到了成都，会给你留最好的位置。”
删了。
最后，她只发了一张照片——
服务区外，天边的云被初升的太阳镶上金边，像一片巨大的、正在融化的叶子。
发送。
这一次，没有红色感叹号。
消息前出现一个小小的对勾，像谁在心里划了一根火柴，呲啦——
黑暗被烫出一个洞。六
上午十点十七，G308次高铁掠过黄河，车窗外的雪尚未消融，像给河流盖了一层软玻璃。
林星坐在靠窗位置，膝盖上摊着速写本，最后一页，她用铅笔描出那道闪电，旁边写：
“如果风可以逆行，我愿做一枚落叶，被你吹成星。”
列车穿过隧道，黑暗瞬间吞噬一切，又瞬间吐出。
光明重新降临的一秒，林星看见玻璃反光里的自己——
眼下青黑，嘴角却翘着，像刚偷吃完糖的小孩。
她忽然伸手，在车窗雾气上写下：
“ZL，见字如晤。”
然后，她对着那行字，轻轻呵了一口气，让它凝成水珠，顺着玻璃滑下去，像一场逆向的流星雨。
耳机里，随机播放跳到《夜空中最亮的星》：
“我祈祷拥有一颗透明的心灵，和会流泪的眼睛……”
她闭上眼，把额头抵在窗沿，跟着旋律轻声哼。
哼到第二遍副歌时，手机震了一下。
她点开，是微博私信：
一张日出下的云叶照片，发送人：@周落
配文只有两个字：
“等你。”
林星把屏幕按在胸口，像按一颗即将跳出来的心脏。
列车恰好驶出最后一条隧道，阳光铺天盖地，像有人拉开巨大的帷幕，宣布演出重新开始。
她深吸一口气，在速写本闪电下方，补完最后一句：
“风把落叶吹成星，我把星重新种回风里——
下一站，成都。”七
晚上七点西十，成都·玉林西巷。
野猫书店门口，人群排成L型，尽头是一张海报：
“星落”展，免费入场。
周落站在吧台后，穿黑色卫衣，帽子压到眉骨，只露出一截鼻梁，像把自己藏进夜色。
她一遍遍检查那幅30×40的小画：深蓝背景，白色闪电，金色落叶，叶脉里写着极小的“To L.X.”
画被放在最显眼的位置，旁边留一张空椅子，椅背贴着一张便利贴：
“ reserved for 星 ”
时间逼近八点，人群开始骚动。
有人小声问：“作者呢？”
周落没抬头，只把帽檐压得更低，像在等待一场审判。
忽然，门口的风铃剧烈摇晃，发出清脆的碰撞。
一个穿白色羽绒服的女生拖着箱子冲进来，额前碎发被汗水打湿，像沾了露水的草叶。
她的目光穿过人头攒动的缝隙，首首落在那幅小画上，然后，落在周落身上。
两人之间，隔着半年的沉默、一千二百公里的雪与夜、以及三十幅未寄出的星。
此刻，所有距离被一声风铃碾碎。
林星张嘴，声音被人群的嘈杂冲得七零八落，但周落还是读懂了——
那是一句只有她们能听见的暗号：
“闪电，我回来了。”
周落摘下帽子，露出通红的眼睛，像把整片星河都装了进去。
她伸手，拨开人群，一步一步，走向林星。
所过之处，灯光忽然暗了一度，音乐也低了半格，像有人悄悄按下了世界的静音键。
终于，她站到林星面前，垂在身侧的手微微发抖。
林星先笑，眼泪却先一步掉下来：
“周落，我把落叶带来了，你还愿意吹吗？”
周落没回答，只是上前一步，把林星狠狠按进怀里，像按一颗终于归位的星。
那一刻，所有画里的闪电集体亮起，所有未寄出的信集体抵达。
人群自动退成背景，只剩两道心跳，在同一频率里，完成一次迟到半年的合奏。
林星把脸埋在周落肩窝，声音闷成潮湿的小雨：
“我买了明天回程的票，但我不想走了。”
周落收紧手臂，像要把她嵌进肋骨：
“那就留下，把星落画成星起，把落叶种成森林。”
林星点头，眼泪在周落卫衣上晕开深色水痕，像一片正在生长的湖。
周落低头，贴在她耳边，声音轻得像怕惊动整个宇宙：
“林星，欢迎来到有我的成都。”
话音落下，书店灯光忽然全部熄灭，只剩那幅30×40的小画，被一束追光照亮——
白色闪电在黑暗中劈开一条裂缝，裂缝里，两片金色落叶正缓缓旋转，像两颗终于相遇的星。
人群发出惊叹，有人举起手机，有人屏住呼吸。
而林星与周落，在裂缝投下的光斑里，交换了一个长达三秒的吻。
那一吻，无关风月，只为确认：
——未完待续。
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