沈清辞刚要把扇子收回袖中，谢景行突然抬手攥住扇骨。
他用的力气极大，指节瞬间泛白，几乎要捏碎温润的湘妃竹。沈清辞还没反应，就听“咔哒”一声——她没复位的暗扣被攥得弹开，三寸银针“嗖”地刺进他掌心。
“王爷！”她惊得想抽回扇子，手腕却被他攥得更紧。
银针刺入处渗出血珠，顺着扇骨淌下，染红扇面竹影。谢景行像没知觉，目光死死盯着血晕，瞳孔缩得很紧，像看到了什么让他窒息的画面。
“你干什么？”沈清辞急着去掰他的手，指尖触到他的血，心头一烫，“松手！针上有毒！”
他这才回神，却没松，抬眼时眼底痛楚浓得像化不开的墨，混着血丝：“别用它打我，清辞，别用这把扇对我动手。”
沈清辞动作顿住了。
她从没见过这样的谢景行。那个冷静自持的摄政王，此刻像被戳中痛处的孩子，掌心流着血，眼神里的疼比伤口更甚，嘴唇都在发颤。
银针还扎在他掌心，血珠不断涌出，滴在青石板上，晕开暗红的花，像极了码头烧尽的余烬。沈清辞看着那刺目的红，突然喉咙发紧——他攥得那么用力，分明是自己往针尖上撞，像在惩罚自己。
这扇到底藏着什么，能让他痛到不顾性命？
谢景行终于松手，银针“咔”地缩回扇骨，掌心只留个细小血洞，血珠像断了线的珠子往下滚。他看着自己渗血的手，又看看她，嘴唇动了动，没说出一个字，喉结滚得厉害。
“这把扇……不一样。”他重复道，声音沙哑得像从齿缝里挤出来的。
沈清辞捏着扇柄的手发颤。她能感觉到，这话是从骨头里挤出来的真心话。他掌心的血还在流，可他的痛分明在心里，像有把刀在反复搅动。
“哪里不一样？”她追问，声音放轻，“不就是一把扇子吗？就算是宸妃的旧物，如今也只是……一把扇子了。”
“不是因为她。”谢景行突然打断，语气急得反常，眼底血丝更密，“不全是。”
沈清辞的心猛地一跳。不全是因为宸妃？那还有什么？是因为他亲手做的，还是因为……这扇见证了不能说的事？
风卷着茉莉花瓣落在他流血的手背上，白得刺眼。“清辞，答应我，以后别用它对我动手。”他的目光太烫，带着恳求，“换任何东西都好，鞭子、石头……哪怕是你的手，都可以。唯独这把扇，不行。”
沈清辞怔住了。
他竟说出这样的话。仿佛这扇是禁忌，她用它碰他一下，都比鞭子抽在身上更让他难承受。她看着他眼底近乎脆弱的执拗，想起昨夜他悬在自己颈间的手——同样的克制，同样的挣扎。
这扇在他心里，到底是疤，还是痣？
谢景行见她不说话，又往前凑了半步，掌心血珠滴落在她裙角，像粒暗红的朱砂，与她后颈的痣遥遥呼应。“算我求你。”他的声音轻得像叹息，带着连自己都没察觉的卑微。
沈清辞的喉结动了动，突然说不出话。心头涌起莫名的酸涩，像喝了口凉透的茶水。她好像触碰到了他坚硬外壳下最柔软的地方，那里藏着他不敢示人的痛。
“为什么？”她忍不住追问，声音带着急切，“这扇到底藏着什么？你告诉我，我就答应你。”
谢景行的眼神闪烁了一下，眼底慌乱一闪而过。他别过脸看天空，云飘得很快，像在逃。沉默像块石头，压得人喘不过气。
“说不出来吗？”沈清辞往前一步，几乎贴到他面前，扇子故意晃了晃，“还是说，这扇关联着你不敢让我知道的事？比如……宸妃的死因？”
最后几个字像石子投进深潭，谢景行的身体猛地一震，像被雷劈中。他猛地转回头，眼底痛楚瞬间被戾气取代，抓着她手腕的力气大得几乎要捏碎她的骨头：“不许提她！”
沈清辞疼得蹙眉，却没退缩，迎上他的目光：“怎么？戳到痛处了？”
他盯着她，目光像淬了毒的冰，可冰下面藏着汹涌的怕。僵持片刻，他忽然松开手，力道收得太急，差点让她踉跄摔倒。“与你无关。”他丢下这句话，转身就要走。
掌心的血滴落在扇面上，那滴暗红的血珠正好落在墨竹根部，晕染开来，像画师未干的墨，给竹影添了抹诡异的艳。
沈清辞看着那抹血痕，心头一紧——这扇面，竟像是在“饮血”。
“谢景行！”她连名带姓地叫他，声音在廊下回荡，带着决绝，“你不敢说，是不是因为这扇沾过血？是不是……和宸妃的死有关？”
谢景行的脚步顿住了，背对着她，肩膀绷得像块石头。他没有回头，也没有回答，只是抬手按住自己的掌心，血不断往外渗，染红了袖口，像在无声承认，又像在抗拒。
沈清辞的心沉了下去。原来这扇骨里藏的不仅是毒针，还有人命，有谢景行不敢触碰的罪孽，像根刺，扎在他心头，一碰就痛。
谢景行终究没再回头，玄色衣袍卷着风，消失在月洞门外，背影透着仓皇，像在逃离什么。廊下只剩下沈清辞，和那把沾了他血的墨竹扇。
血珠在扇面上晕开的痕迹，像幅未完成的画，添了几分凄厉的艳。沈清辞用指尖碰了碰那抹暗红，触感冰凉。
她刚才的话太冲了，像一把刀，剖开了他的伤口，也划伤了自己。看着他紧绷的背影，听着他那句压抑的“不许提她”，沈清辞突然觉得，“替身”或许没那么重要了——重要的是，这个男人正困在过去的泥沼里，而她，不知不觉间也被拖了进去。
掌心的血……扇面的血……宸妃的死……
这些碎片在她脑子里盘旋，织成密不透风的网。她想起他说“换任何东西都好，哪怕是你的手”，那句纵容像温水，漫过心里的冰层。
他不是不怕疼，只是怕她用这把扇碰他。是怕血腥气染了她，还是怕回忆让他失态？
沈清辞将扇子贴近鼻尖，竹香里混着淡淡的血腥气，还有他身上的松木香。这味道让她想起他拾扇时的指尖、耳尖的红、那句卑微的“算我求你”。
心头因“替身”而起的怨怼，被复杂的情绪取代。有困惑，有探究，还有一丝羞于承认的怜惜。像看到一只受伤的孤狼，明明可以远离，却忍不住想靠近。
她找了块干净的帕子，小心翼翼地擦拭扇面上的血痕，动作轻得像在呵护珍宝。血渍留下淡淡的印记，像给竹影镶了道红边，再也褪不去了。
“罢了。”她低声自语，将扇子藏进袖中，“不问了。”
不是不想知道，是突然觉得，有些答案该等他自己愿意说的时候。强逼来的，只会是更深的伤口。
风又起，吹落几片茉莉花瓣，落在擦过血痕的帕子上，白得晃眼。沈清辞望着谢景行离去的方向，飞檐隐在树影里，像个沉默的剪影。
这把藏着锋刃与秘密的扇子，己成了她和他之间说不清道不明的牵绊。痛里藏着心，血里裹着意。这场关于旧物的拉扯，才刚刚开始，而她知道，自己再也无法置身事外了。
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