第十三章 归尘
从京城回听禅寺的路，走得比来时轻快。无尘的行囊里，除了那盒玉簪，多了片梅府绿萼梅的花瓣，夹在抄了一半的《心经》里，竟带着淡淡的暖意。
马车过黄河时，再没见到芦苇荡里的素白身影。车夫说夜里梦见满河的铜钱都生了翅，往南飞去，“像一群银鱼，闪得人睁不开眼”。无尘摸了摸袖袋里那枚光洁的铜钱，笑了笑——阿梅该是带着弟弟，真的回家了。
到寺门口时，正赶上了悟在扫银杏叶。见他回来，师兄手里的扫帚“当啷”掉在地上，眼眶红了：“我就知道你能回来。”
后院那片埋过梅根的空地，不知何时冒出了株细弱的绿芽，顶着两片新叶，在风里轻轻晃。了悟说这是他前几日翻土时发现的，“许是去年的梅根没烧干净，又活过来了”。
无尘蹲下身，指尖碰到那抹新绿时，后颈的旧疤微微发痒，像有只温柔的手在轻轻抚摸。他想起阿梅说的“埋坛新酒”，转身去库房翻出个空坛，盛了半坛山泉水，埋在绿芽旁边。
“等它长成梅树，酒就该熟了。”他对了悟说，阳光落在他僧袍上，暖得像层薄棉。
入夜后的藏经阁格外安静。无尘把从京城带回的玉簪全取出来，摆在灯下细看，发现每支簪子的断口处都刻着极小的字，拼起来竟是首诗：“梅落听禅二十年，骨销香尽债难填。铜钱缘终了，一片清辉照佛前。”
墨迹陈旧，像是刻了许多年。他忽然想起那具颈骨断裂的尸骨，或许当年握着刻刀的人，并不是要写债，而是想留一句“算了”。
这时，殿外传来了悟的惊呼。无尘跑出去，只见无尘殿的香炉里，不知何时堆满了新鲜的梅瓣，不是绿萼，倒是寺后山坡上常见的野山梅，粉白相间，香得质朴。
“是山下的农户送来的。”了悟指着阶下的竹筐，“说昨夜梦见个穿白衣服的姑娘，教他们怎么嫁接梅枝，还说后山的野梅该移到寺里来，‘让干净的花，开在干净的地方’。”
无尘捡起片野山梅瓣，花瓣上还沾着露水，映着月光亮闪闪的。他想起阿梅最后那个笑容，忽然明白她没说出口的话——所谓回家，未必是回到某个地方，而是终于能放下所有牵绊，让魂灵像花一样，落进该落的尘土里。
后半夜，起了场小雪。无尘被窗棂上的轻响弄醒，披衣出去，见那株新冒芽的梅根旁，落了层薄薄的雪，像盖了层白棉。而埋酒坛的地方，雪地里印着两个小小的脚印，一个大些，一个小些，并排往寺外走去，到了山脚就没了踪迹。
他知道，那是阿梅带着弟弟，真的走远了。
第二日雪霁，阳光把听禅寺照得透亮。无尘殿的铜铃被雪水洗过，响起来格外清越，连带着藏经阁的经卷，都像是在轻轻应和。
无尘坐在银杏树下抄经，笔尖划过纸面，写下“应无所住而生其心”。风从梅根的方向吹过来，带着雪后泥土的腥气，混着野山梅的淡香，再没有一丝杂味。
后颈的旧疤彻底不疼了，只有在阴雨天，会微微发麻，像在提醒他那些埋进土里的过往。但他不再怕了，就像那株刚冒芽的梅，知道冬雪会压，知道风雨会摧，却还是要往上长，要在来年春天，开出属于自己的花。
抄完最后一字时，檐角的铜铃又响了。这一次，无尘仿佛听见无数声音在应和——有枯井里散去的魂魄，有梅树下化去的银光，有黄河上飞走的铜钱，还有阿梅最后那句轻浅的“回家”。
这些声音混在一起，落在听禅寺的青砖灰瓦上，落在新抽芽的梅根上，落在他抄经的纸上，最终都化作了两个字：
归尘。
而归尘之后，自有新生。
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