洛城南，天热得像是下火。知了声嘶力竭地叫着，搅得人心里头发慌。街面上的青石板被晒得滚烫，隔着鞋底都觉着烙脚。
“快活林”剃头棚就支在街口一棵老槐树下，油布棚顶遮着毒日头，西面通风，倒是比屋里凉快些。
剃头匠老崔是个闷葫芦。五十上下年纪，精瘦，黑黄面皮，总耷拉着眼皮，像是睡不醒。他手艺是祖传的，一把剃刀使得出神入化。热水闷透的毛巾往客人脸上一敷，待毛孔张开，剃刀在牛皮上“噌噌”荡几下，刀锋贴着皮肤走过，又轻又快，嗤嗤啦啦，胡须应声而落，半点不伤皮肉，末了再用冷水毛巾一激，那叫一个通透爽利。
老崔话少，客人也乐得清静，闭眼享受这片刻凉爽。棚子角落里，总坐着几个摇蒲扇的老头，听收音机里咿咿呀呀的戏文，有一搭没一搭地闲聊，说些东家长西家短，偶尔也提几句道听途说的江湖传闻。
老崔只是听着，手里活计不停，那双总是半阖着的眼睛里，偶尔掠过一丝极淡的、无人察觉的光。
这天晌午，日头最毒的时候，街上行人稀少。老崔刚给一个老主顾刮完脸，正用软布擦拭他那把宝贝剃刀。刀身窄长，亮得晃眼，映出他模糊平静的面容。
一阵急促杂乱的脚步声由远及近。
三个彪形大汉簇拥着一个用汗巾捂着半边脸的男人冲进棚子。那男人穿着绸衫，但皱巴巴沾着尘土，露出的半边脸肿得老高，指缝里渗出血丝，眼神又痛又怒。
“匠人！快！给我们掌柜的瞧瞧！”为首的一个疤脸汉子粗声粗气地喊道，唾沫星子几乎喷到老崔脸上，“他娘的被个不开眼的小崽子用碎瓷片划了脸！”
老崔撩起眼皮，看了看那受伤的掌柜，又耷拉下去，慢吞吞地将剃刀擦净，插入刀鞘。
“我这儿只剃头，刮脸。”他声音沙哑，没什么起伏，“伤口得去医馆。”
“废什么话！”另一个汉子不耐烦地一拍放着工具的木案，震得盆里的水荡出来，“让你弄就弄！把手给我洗干净了，弄不好，拆了你这破棚子！”
那受伤的掌柜痛得龇牙咧嘴，勉强抬起手摆了摆，示意手下别吵。他看向老崔，忍着痛道：“崔师傅……嘶……远近都知道你手稳，刀快。帮个忙，清理一下，止住血就成……回头必有重谢！”他说话间扯动伤口，又是一阵抽气。
老崔沉默着，目光落在那条捂着脸的汗巾上，血渍还在缓慢扩大。
角落里摇扇子的老头们都屏住了声，收音机里的戏文也忘了听，紧张地看着这边。
半晌，老崔终于动了。他转身去盆架那边，慢条斯理地重新打了一盆清水，又兑了点热水，试了试温度。然后拿过一块新的白毛巾，浸透，拧得半干。
他走到那掌柜面前，示意他坐下。
掌柜迟疑着坐下，慢慢放下捂着脸的汗巾。
伤口从颧骨斜划到嘴角，皮肉翻卷，血流不止，看着颇为骇人。确实像是被尖锐的碎瓷所伤。
老崔用热毛巾轻轻敷在伤口周围，清理血污。他的动作很轻，很稳，手指避开伤口，只处理周边。
那几个大汉稍稍松了口气，眼神却仍紧紧盯着。
老崔换了一盆干净水，再次拧了毛巾。这一次，他却没有立刻敷上去。他的目光凝在伤口深处，某个极其细微的、反光的小点上。那不是碎瓷。
他的动作停顿了一瞬。只有一瞬。
然后，他像是无事发生，继续用毛巾清理。但这一次，他擦拭的轨迹有了极其细微的变化，不再是单纯的清理，而是用一种难以言喻的柔和力道，仿佛在抚平某种躁动。
他的手指，偶尔会极快地、几乎看不见地拂过伤口附近的几个点。
那掌柜原本因疼痛而紧绷的身体，竟奇异地松弛了一些，血流的速度也似乎减缓了。
老崔转身，打开他那个老旧的红木工具箱。最上面是推子、剪刀、梳子。他拨开这些，下面是一排大小不一、形状各异的剃刀，还有刮刀、耳耙等小工具。
他的手指在那排工具上掠过，没有拿起任何一把刀，而是拈起了一根——探针。
极细，银亮，尾部有个小钩。
角落里的一个老头“咦”了一声，似乎没见过剃头匠用这个。
老崔回到掌柜面前，半蹲下身，凑近那伤口。他的呼吸变得极轻极缓。
那几个大汉顿时又紧张起来：“你拿针做什么？”
老崔像是没听见，全神贯注于那伤口。他用左手拇指和食指极其稳定地轻轻按住伤口两侧，露出深处。
银亮的探针，悄无声息地探入翻卷的皮肉之中。
动作精准得令人头皮发麻。
下一刻，他手腕极其细微地一抖一挑。
一点细微得几乎看不见的碧绿色芒星，被探针尾部的钩子带了出来，黏在针尖上。
那绿芒一离开皮肉，竟似活物般微微扭动了一下，随即迅速黯淡、固化，变成一粒比沙子还细的、 dead 沉的绿色碎屑。
老崔不动声色地将探针尖在那块沾血的汗巾上一抹，绿屑消失不见。
整个过程快如电光石火，除了老崔自己，棚内无人看清他究竟取出了什么。在旁人看来，他只是用探针清理了一下伤口深处可能存在的脏东西。
首到此时，老崔才淡淡开口，像是回答刚才汉子的问话：“有脏东西，不取出来，伤口烂得更快。”
他扔下探针，再次用干净的湿毛巾擦拭伤口。这一次，血流明显止住了大半。
他从工具箱里拿出一个小瓷瓶，拔开塞子，倒出些白色药粉洒在伤口上。那是他常备的、用来止血消炎的普通刀疮药。
然后，他用干净的纱布给掌柜简单包扎了一下。
“好了。”老崔首起身，开始收拾东西，“两天内别沾水。”
那掌柜摸了摸包扎好的脸，疼痛大减，顿时轻松不少，连声道谢，让手下拿出不少银元放在案上。
老崔看也没看那些钱，只是拿起他那把宝贝剃刀，又开始擦拭，仿佛上面沾了什么不洁之物。
一群人簇拥着掌柜千恩万谢地走了。
棚子里又恢复了安静，只有知了还在叫。
角落里的老头们议论起来。 “老崔可以啊，还有这一手？” “啧，那伤口看着就吓人，他愣是给止住血了……” “到底是老手艺人了，见得多……”
老崔依旧擦拭着剃刀，刀面光可鉴人，映出槐树的枝叶，也映出他此刻低垂的眼帘。
无人看见，他眼底深处那一闪而过的、比刀锋更冷的厉色。
“碧磷砂……”他在心里默念出这个名字。这不是碎瓷划伤，这是蜀中唐门旁支一种极阴毒的暗器，细如微尘，见血疯钻，一旦入体，不出三日，毒发攻心，浑身溃烂流碧血而亡。
使这毒的人，就在刚才那几人之中。
是那个疤脸汉子？还是那个一首盯着他工具箱的瘦子？
老崔缓缓吐出一口浊气，将剃刀插入鞘中。
刀归鞘，杀气敛。
他拿起案上的银元，掂了掂，扔进脚边一个装钱的破瓦罐里，发出“当啷”几声脆响。
然后，他拧了一把凉毛巾，盖在自己脸上，往后靠在竹椅里，像是被这午后的暑气蒸得倦了，沉沉睡去。
只有搭在扶手上的那只手，指节微微凸起，依旧稳如磐石。
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