北风卷着残雪，刮过陇右军营的旗杆，发出呜咽般的哨音。天刚亮，灰蒙蒙的云压在山口，像一块没晒干的麻布。独孤如愿骑着追云回来时，马蹄在冻土上踏出西行深坑，蹄铁溅起的冰碴子打在营帐上，啪啪作响。
他翻身下马，没让人接缰，自己把追云牵进马厩。那马鼻孔喷着白气，鬃毛上结了霜，却不肯安分，前蹄刨地，像是还惦记着北岭那片埋尸的坡地。
“你比我还急。”他低声说，手抚过马颈，触到一处旧疤——那是贺兰霜亲手缝的，针脚歪斜，却结实。
他走出马厩，迎面撞见苏椿拄着竹杖，正慢悠悠往中军帐走。那秃顶在晨光里泛着青灰，像块磨旧的石板。他穿得单薄，旧袍子下摆沾着草屑，手里拎着个药包，走路一瘸一拐，咳嗽两声，吐出的气都带着颤。
“昨夜没睡？”独孤如愿问。
苏椿抬头，眼皮耷拉着，像是困极了：“咳，梦里全是刀声。你呢？追云跑得可还痛快？”
“跑了趟北岭。”他没多说，“你脸色不好。”
“老毛病。”苏椿摆摆手，“心火旺，血不养神。再熬两夜，大概就能见阎王了。”
独孤如愿没笑。他知道这人从不说虚话，哪怕装病，也总有真因。
苏椿走了几步，忽然停住，回头：“你夫人……昨夜可安稳？”
“烧退了些。”他答，“人还昏着。”
苏椿点点头，没再问，只把竹杖在地上顿了顿，继续往前走。那杖子底部磨得发亮，隐约刻着几个字，但泥污糊着，看不真切。
独孤如愿站在原地，目送他背影远去。风掀起苏椿的袍角，露出腰间别着的旧砚台——那是他随身带了十几年的东西，据说是六镇陷落时，从火堆里扒出来的。旁人写信用笔墨，他偏要自己磨墨，说是“墨香能醒神”。
可今早，那砚台边沿沾着一点干涸的墨渍，颜色偏蓝，不像寻常松烟。
独孤如愿眯了眯眼，没吭声，转身去了茶舍。
茶舍空无一人。乌木茶罐己被封存，贴了火漆印，亲兵守在门口。他没进去，只站在帘外，盯着那罐子发愣。昨夜他查了进出记录，送炭的是个老火头，换壶的是个新兵，添柴的……是个从后营调来的杂役，袖口有补丁，但没人记得他长什么样。
他正想着，忽见苏椿的竹杖从对面帐角闪过，被他随手靠在药炉旁，和一堆杂七杂八的药罐混在一起。
那杖子，和昨夜他带回去的，是一样的吗？
他没动，只记下了位置。
入夜，雪又下了起来。
军营早早熄了灯火，只有几处哨塔还亮着风灯。中军帐后的偏帐里，一豆烛火摇晃着，映出苏椿佝偻的身影。他坐在案前，面前摊着素绢，手执狼毫，一笔一划写着什么。字迹工整，却极密，行间不留空隙。
《陇右兵要》。
他写得极慢，每写几行，就停下来，侧耳听外头动静。帐外风声呼啸，偶尔有马嘶，但没人走动。他咳了两声，故意咳得重些，然后抬手，把案角的药碗往地上一推。
“哐当”一声，碗碎了。
“谁在外头？”他哑着嗓子喊，“滚远点！老夫要歇了！”
外头果然静了。
他不再出声，迅速将写好的绢卷收起，抖开竹杖，拧开底部暗格，把绢卷塞进去，再用蜡封好。那动作熟极了，像是练过千百遍。封好后，他又拿旧布把杖子裹了，放在床头药罐旁，和一堆乱七八糟的药渣混在一起。
烛火跳了跳，映在他秃顶上，像覆了层薄霜。
他吹灭灯，躺下，却没睡。
半个时辰后，帐帘被人极轻地掀开一条缝。
一道黑影闪进来，蹲在床头，摸向竹杖。
手指刚碰到，苏椿突然翻身，剧烈咳嗽起来。
黑影一僵，迅速退走，帘子落下，无声无息。
苏椿没追，也没睁眼，只把手伸进被褥，摸到藏在枕下的匕首，轻轻放回原处。
天亮时，他拄着竹杖出门，脚步比昨儿更慢，脸色更白。独孤如愿在帐外遇见他，见他手抖得厉害，连杖子都快握不住。
“昨夜又咳了？”他问。
“咳，梦里有人偷我杖子。”苏椿咧嘴一笑，露出几颗黄牙，“我踹了一脚，不知踢着没。”
独孤如愿目光扫过那杖子——重量不对，底部泥污被人擦过，但刻字还在：武川旧部·苏。
可他知道，真杖子里的绢卷，己经不在了。
苏椿没解释，只说要去煎药。独孤如愿看着他背影，忽然道：“你那砚台，今早沾了蓝墨。”
苏椿脚步一顿：“哦？许是昨儿写东西时蹭的。老眼昏花，没看清。”
“你写什么？”
“账。”他头也不回，“军粮出入，马料损耗，一堆破事。”
独孤如愿没再问。
他知道，苏椿从不写账。
下午，苏椿回帐，关了帘，从怀里掏出另一卷素绢，重新写起。这一回，字迹潦草，行距歪斜，还故意写错几处地名——粮道标在干河，伏兵点画在断崖。写到一半，他在末页角落，用极细的笔锋画了个马蹄印，小得几乎看不见。
写完，他把绢卷卷紧，塞进一只旧绣鞋里。
那是独孤罗的鞋——他侄女，十岁，跟着军中女眷住后营。鞋底磨得发薄，鞋面绣着朵歪扭的花，据说是她自己绣的。
他把鞋塞进药箱底层，压在几包乌头下面。
傍晚，独孤如愿来了。
他站在帐门口，盯着那只药箱：“你把东西藏她鞋里？”
苏椿正在捣药，木杵一下一下砸着药块，发出闷响。
“嗯。”他头也不抬。
“为什么？”
“智者留后路。”他停下杵，抬头，秃顶在暮色里泛着光，“你信谁？”
“我不信命。”独孤如愿盯着他。
“那你就得信人。”苏椿把药粉倒进纸包，折好，递过去，“可我现在，连自己都快不信了。”
独孤如愿没接。
“茶罐里的毒，查到头了？”苏椿问。
“没有。”他声音冷，“但袖口有莲纹的人，进了三次茶舍。都是杂役服，没人记得脸。”
“莲纹……”苏椿低笑一声，“他们不怕露馅？还是，觉得我们蠢到看不出？”
“他们在等。”独孤如愿说，“等她咽气，等我发疯，等陇右乱。”
“那你呢？”苏椿看着他，“你等什么？”
帐外，风突然大了，吹得帘子猛一掀，烛火晃了三下，灭了。
黑暗里，苏椿的声音传来：“我写了两份兵要。一份丢了，一份在鞋里。你要不要拿走？”
“不。”独孤如愿站在原地，“让它留着。”
“为什么？”
“因为……”他顿了顿，“谁偷了第一份，就会以为那是真的。他们会按上面的假情报动手。”
苏椿笑了，笑声沙哑：“你终于学会等了。”
独孤如愿没笑。他转身要走，手刚碰到帘子，忽听苏椿道：“追云……最近可还安稳？”
他背影一僵。
“怎么？”
“昨夜我梦见它。”苏椿低声说，“它驮着个孩子，跑在雪地里，身后……全是火。”
独孤如愿没回头：“梦而己。”
“可那孩子……”苏椿顿了顿，“穿的是红袄，绣着金线。”
独孤如愿的手指在帘绳上收紧。
红袄金线——那是独孤伽罗的衣裳。
他掀帘而出。
风雪正急，吹得军旗猎猎作响。他站在帐外，望着马厩方向。追云在栏里抬头，鼻孔张开，像是闻到了什么。
他没动。
首到听见身后帐内，苏椿的咳嗽声又响起来，一声接一声，像是要把肺咳出来。
夜里，他又去了北岭。
雪盖住了昨夜埋尸的坑，但土色不一样，深一块，浅一块。他蹲下，用手扒开雪，露出一截断刀——那是东魏死士的佩刀，刀身刻着莲花，中心一个“护”字。
他盯着那字，许久。
然后，他掏出火折子，点燃刀上缠着的布条。
火光映在他脸上，照出左颊那道刀疤，像条僵死的蛇。
火熄后，他把刀重新埋了，起身下山。
回营时，路过药箱存放的偏帐，他看见门缝里透出一丝光。
他推门进去。
药箱开着，那只绣鞋不见了。
他站在原地，没动怒，没喊人。
只从袖中掏出一块青铜残片，放在箱底。
那是妹妹阿罗从面具上抠下来的，边缘锋利，映着月光，泛着青黑。
他转身出门，脚步沉稳。
风雪中，一匹马在远处打了个响鼻。
追云站在马厩口，头朝这边，眼睛亮得像炭火。
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