那股气息钻入鼻腔，像一把生锈的钥匙，强行拧开了李诡脑中尘封最久的一道锁。
他眼前的驿站还是那个驿站，摇曳的烛火，堆积的公文，角落里打盹的老猫，一切都未改变。
但他知道，有什么东西，己经彻底不一样了。
他走到驿丞的书案前，那里摊着一本厚重的登记簿，墨迹层层叠叠，记录着南来北往的每一个名字。
他的手指拂过最新的一行，上面用工整的楷书写着两个字：李诡。
他盯着那两个字，像在看一个陌生人。
片刻后，他抽出腰间的裁纸刀，刀锋薄如蝉翼，在烛光下泛着冷冽的寒光。
他没有丝毫犹豫，刀尖精准地划入纸页，将写着“李诡”的那一条，连皮带骨地撕了下来。
纸张发出刺耳的悲鸣。
驿丞从睡梦中惊醒，愕然地看着他。
李诡却恍若未闻，他拿起驿丞的毛笔，在撕裂的空白处，重新写下三个字：无名驿子。
字迹歪斜，却带着一股凿穿石壁的狠厉。
“从今天起，”他头也不抬，声音沙哑得像被砂纸磨过，“青石驿所有经手的信件，不得标注送信人，不得留存发信记录。若有问起，就说信是风送来的，是水递来的，是石头里蹦出来的，总之，不是人写的。”
驿丞张大了嘴，一个字也说不出来。
这是祖上传下来的规矩，是驿站的根。
李诡这是要掘了这根。
李诡没理会他的惊骇，他从怀中摸出七个一模一样的牛皮纸信封，没有封蜡，没有署名。
他亲自走到院中，将这七封信依次投入通往不同方向的邮路信筒。
信筒发出沉闷的“哐当”声，像七口被敲响的丧钟。
信里的内容，也只有一句话：“你记得什么，就写什么，别管对不对。”
三日后，一场无声的风暴席卷了整个王朝的邮路。
回信如雪片般涌入各地驿站，但它们不再是公文、家书或账单。
青州驿站收到了一张皱巴巴的草纸，上面用锅底灰画着一片冲天火海，火中有一个模糊的人影。
凉州驿站收到的是一截断裂的柳枝，上面用稚嫩的笔迹抄着几句颠三倒西的怪歌，歌词唱的是一个没有脸的新娘。
最离奇的是来自京畿府衙的一封密信，竟是当朝县令的亲笔，信中只有一句话：“我本不该娶此妻。”字迹潦草，墨点晕开，像是泪水滴落所致。
就在这些记忆的碎片开始汇集时，城南，苏醒正在焚烧最后一炉“醒梦香”。
香炉是前朝的古物，此刻却被烧得通红，青烟袅滚，香气不再是安神醒脑，反而带着一股令人心悸的焦糊味。
她面无表情地看着香料化为灰烬，然后将滚烫的香灰尽数倒入门口的老井之中。
井水翻腾，咕嘟咕嘟地冒着泡，仿佛被煮沸了一般。
当夜，城南三百户人家，做了一个一模一样的梦。
梦里，一个看不清面容的女子怀抱一个初生婴儿，在她耳边反复低语：“没有名字的人，走得出戏。”
第二天清晨，苏醒当着柳春桃、刘捕头和赵无言三人的面，举起一块石头，狠狠砸碎了那只陪伴她多年的香炉。
瓷器碎裂的声音清脆得像一声叹息。
她将残余的香灰分成三份，递给三人。
“我不再是‘她’了，”她的声音平静而决绝，“我只是苏醒。”
说罢，她转身走入清晨的微雨中。
没有人注意到，她行走时，肩头那块梅花状的胎记，正以肉眼可见的速度缓缓褪去，最终消失不见，仿佛从未存在过。
黄昏时分，赵无言独自一人登上了城中央的更鼓楼。
他怀里抱着他那把破旧的三弦琴，琴身上满是裂纹，像一张苍老的脸。
他没有敲鼓，而是将三弦琴用麻绳紧紧地绑在了巨大的鼓架之上。
然后，他拔下头上的簪子，刺破指尖，将殷红的血珠一滴滴抹在三根琴弦上。
以血润弦，此生绝唱。
他拨动了琴弦。
那不是曲，是哭，是诉，是无数被遗忘的魂灵借着他的手，在向这个世界发出最后的悲鸣。
琴声不高，却像针一样扎进城中每一个熟睡者的梦里。
睡梦中的人们纷纷辗转反侧，眉头紧锁，一些人甚至开始流泪，口中无意识地重复着同一句话：“李诡没死，他只是没人记得。”
一曲终了，三弦齐断。
赵无言松开手，任由自己从高高的鼓楼上坠下。
他的身躯在半空中没有发出惨叫，而是像一团被风吹散的浓墨，化作一场细密的墨雨，洒向全城。
那夜之后，所有官修史书、地方县志里，关于“永昌三年大瘟疫”的记载，一夜之间，变成了一片刺眼的空白。
城里的异动，终于惊动了新上任的判官，周明远。
他察觉到一股无形的力量正在试图篡改某种根深蒂固的“真实”。
他立刻下令，全城搜缴所有记录“异梦”的纸张，集中在县衙门口焚毁。
熊熊大火烧了整整一天，纸灰漫天飞舞，仿佛一场黑色的雪。
入夜，周明远更是在县衙大堂亲自设下法坛，以朱砂画符，试图用官府的威严镇压这股邪祟之气。
李诡潜入时，正看到周明远跪在蒲团上，口中念念有词。
一阵夜风吹过，周明远的官袍袖口微微晃动，半支枯败的毛笔从他袖中滑落。
那支笔的笔尖，正往下滴着什么，不是墨，是血。
李诡的他只是悄无声息地走上前，将一封同样没有署名的信，轻轻压在了那道朱砂符纸之下。
做完这一切，他便如鬼魅般消失在夜色里。
第二天，县衙传出消息，周判官疯了。
他披头散发，在堆积如山的案卷中狂笑，将所有的卷宗撕得粉碎。
“我想起来了！我想起来了！”他一边撕一边哭喊，“我不是什么判官……我本来是个说书的……”
晨光熹微，李诡站在青石驿的门口，看着驿站招牌上的“青石”二字，仿佛在看两个从未见过的符号。
一个瘦弱的少年跑了过来，他是新来的驿卒，还不识字。
他将一封信递给李诡，李诡接过来，转手又递还给他。
“送去就行，”李诡的声音很轻，像怕惊扰了什么，“别问是谁写的，也别管收信人叫什么。”
少年似懂非懂地点点头，抓着信跑远了，身影消失在长街的尽头。
李诡转过身，正要走进驿站。
他忽然顿住了脚步，目光落在驿站斑驳的墙壁上。
不知是谁，昨夜用一块黑炭，在墙上留下了一行歪歪扭扭的大字。
“戏还在演，但台下，有人睁眼了。”
李诡看着那行字，看了很久。
他嘴角微微上扬，勾起一个看不出悲喜的笑容。
他走进驿站，反手关上门，然后走到那盏挂在柜台前，唯一还亮着的灯笼下。
灯笼的纸面上，用朱砂写着两个字：李诡。
他抬起手，对着灯笼，轻轻吹了一口气。
烛火摇曳，最终熄灭。
屋内陷入一片黑暗。
他的名字消失了，但那些用他的名字登记造册的簿子，那些承载着过去岁月铁证的纸张，还静静地躺在柜子里，散发着陈旧的墨香。
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