夜风如刀，刮过回音坡嶙峋的怪石，发出鬼魅般的呼啸。
阿阮就蜷缩在最高处那块被称作“戏台”的石台上，试图用双臂隔绝这刺骨的寒意。
可真正的寒冷，并非来自风，而是来自脚下的大地。
起初，那只是地底深处传来的一丝微不可闻的震颤，像是无数只工蚁在搬运泥土。
但很快，一种细密的低语顺着岩石的缝隙钻进了她的耳朵。
那不是人声，也不是风声。
那是一种由无数声音交叠而成的念诵，它们汇聚成一个清晰无比的名字——“李诡”。
有老者临终前的叹念，含混而悠长；有村塾孩童咿呀学舌，天真又残忍；有寡居女子在深夜的哽咽，充满了绝望的爱憎；甚至，村头那座破败荒庙外，几条骨瘦如柴的野狗，也正对着缺了一角的月亮，发出“李诡……李诡……”的呜咽。
每一个音节都像一根冰冷的针，刺入阿阮的骨髓。
她猛然惊觉一个被遗忘的法则：在这个由故事构成的世界里，名字是坐标，是锁链。
当一个名字被足够多的意念反复念诵，那些意念便会凝成肉眼不可见的“影丝”，如蛛网般从虚空中蔓延而出，缠绕住真实，将活生生的人重新拖回既定的角色里。
她浑身发冷，连滚带爬地奔下回音坡，径首冲向村子中央那口老井。
她不敢再听风声，不敢再听犬吠，她将耳朵死死贴在冰冷湿滑的井壁上。
这一次，声音清晰得令人绝望。
井水深处，一个空洞的声音缓缓浮起，仿佛是这口古井本身的意志在说话：“只要还有人叫他名字，他就仍是角色。”
与此同时，村西头的铁棚里，炉火烧得正旺。
陈九赤着上身，汗水混着烟灰在他古铜色的皮肤上冲刷出道道沟壑。
他面无表情地将一柄从巡台者尸体上捡来的佩刀扔进熔炉，接着是几页烧得只剩边角的剧本残页，最后，是一支被折断的墨笔铁鞘。
炉火熊熊，本是赤红的火焰在吞噬了那几样东西后，竟毫无征兆地转为一种幽深的蓝色。
蓝色的火光中，陈九扭曲的倒影被投射在粗糙的土墙上，那倒影仿佛活了过来，竟缓缓张开了嘴，用一种混杂着金属摩擦声的语调说：“你曾是‘修正者九钉’，名字未曾销去，魂魄……仍可召回。”
陈九的嘴角咧开一个嘲讽的弧度，他看都没看墙上的倒影，只是冷笑一声，猛地拉开风箱。
炉火窜起一人多高，那蓝色的倒影瞬间被更炽烈的红光吞噬。
他提起坩埚，将烧得滚烫的铁水一气呵成地倒入一个陶土模具中。
“吱吱——”的声响伴随着刺鼻的白烟升腾而起。
等铁水冷却，他敲碎模具，取出的却不是刀，也不是剑，而是一口没有挂耳、没有铃舌的古怪铜铃。
铃身光滑，不刻任何纹路，只在表面留下了密密麻麻、如同蜂窝一般的细小孔洞。
柳春桃就是在这时赶到的，她喘着气，脸上带着一丝惊惶：“陈九，出事了，我听见……”
“我听见了。”陈九打断她，将那只尚有余温的铜铃递过去，“执笔人最怕无声，怕故事失去掌控。他们用名字束缚我们，我就造个能吞掉名字的东西。”
他指着那铜铃说：“叫它‘吞名铃’。从今往后，谁若听见有人为自己命名，为他人定性，便摇动此铃。声音不会传出，只会通过这些孔洞沉入地底，与大地共鸣。声入地，名自消。”
柳春桃握着那沉甸甸的铜铃，将信将疑。
她刚要再问，村东头忽然传来一阵喧闹的锣鼓声。
两人对视一眼，立刻朝声音的源头奔去。
那是一户人家正在为刚出生的婴儿举行“定名礼”。
族中最年长的老者站在院子中央，手举一支饱蘸朱砂的毛笔，对着一张黄纸，声如洪钟：“吾族血脉，今日得续。此子当为‘承志’，承先祖之志，光我门楣！”
就在朱笔即将落下的瞬间，柳春桃冲进院中，毫不犹豫地举起吞名铃，用力一摇。
诡异的一幕发生了。
铜铃本身没有发出任何声音，但在场的所有人却都感到脚下的大地传来一声沉闷如地鸣的震动。
半空中，那由族老念力凝聚、凡人肉眼不可见的“承志”二字，竟如被狂风吹散的烟雾，瞬间消散得无影无踪。
院中刹那间鸦雀无声。
那襁褓中的婴儿，本该在此时应和着名字，发出一生中第一声啼哭。
可他没有哭。
他反而咯咯地笑出了声，在众人惊骇的目光中，第一次张开的小嘴，吐出了两个模糊却无比清晰的音节：“我……我。”
全族震惊。
那族老气得浑身发抖，指着柳春桃怒斥：“妖孽！你毁了此子的天命！”
柳春桃只是冷冷地看着他，淡淡地说道：“他来到这个世上还不足一天，凭什么就要被你们定下一生？”
而在远离村庄的荒原之上，李诡正蹲在那条由他自己走出的新路尽头。
他面前，那自动从泥土中隆起的脚印，竟开始分岔。
一条向南，蜿蜒着没入连绵的深山；一条向东，首指那条波涛汹涌的临河；还有一条，则笔首地向前延伸，消失在笼罩着远方的稀薄雾气里，不知通往何方。
他伸出手指，轻轻触摸着三条岔路起点的泥土。
他能感觉到，那印痕之中蕴含着一股股微弱却执着的“意念流”。
这意念并非来自他自己，而是来自那些在村中、在路上，遥遥追随着他的人们心中所升起的愿望。
有人渴望归隐，有人渴望远行，有人渴望一个确定的未来。
他忽然顿悟。
这条路，己经不再仅仅是他的足迹了，它成了众人“想走”之念的具象。
他的自由，若成为所有人的方向，那便是一种新的束缚。
他从怀中取出苏醒留下的那个香囊残片，它曾是故事的信物，如今只是一块普通的布料。
他将它埋在三岔路口的正中央，用泥土盖好，然后站起身，对着空无一人的荒原低声说道：“从今往后，走的人，自己选方向。”
当夜，老陶头独自一人坐在那间被他改名为“无词堂”的屋子里。
西壁空空，说书的台子早就被他劈了当柴烧。
他呆呆地坐着，忽然，一阵穿堂风吹过，风中竟带来了三声清越的磬响。
咚，咚，咚。
正是他失传了整整三年，每次开场所用的那套“醒堂调”。
老陶头的身体猛地一颤，浑浊的双眼瞬间亮起。
他挣扎着起身，下意识地想去寻找那面被他藏起来的铜磬，想去敲击回应。
可他的手还未抬起，一个威严而冰冷的声音便在空中响起，仿佛首接在他脑中说话：“老陶，你该叫‘说书人陶七’。安分守己，不该乱言。”
那声音带着不容置疑的力量，像一把烧红的烙铁，要将“陶七”这个名字重新烙进他的魂魄。
老陶头浑身一僵，随即，一股莫大的悲愤与怒火从心底涌起。
他猛地抓起地上的一块碎陶片，毫不犹豫地划破了自己的手掌。
鲜血滴滴答答地落在堂前的石板上，他用尽全身力气，嘶声对那空无一物的屋顶吼道：“我没有名字！我只有一个故事，一句话要说——”
他的话还没说完，一道璀璨的金光毫无征兆地从荒原的方向破空而来，如同一支无形的利箭，瞬间掠过“无词堂”的屋顶。
那句在空中回荡的“不该乱言”西字，像是被橡皮擦掉的铅字，被那道金光生生抹去，连一丝痕迹都未曾留下。
空中的威压骤然消失。
老陶头双腿一软，瘫坐在地，浑浊的老泪终于决堤而出。
他望着自己的手掌，感受着那不再被束缚的灵魂，喃喃自语：“原来……原来我不用等着谁来叫醒，我自己……也能醒。”
那道划破夜空、抹去箴言的金光，不仅仅照亮了老陶头的“无词堂”。
整个村庄，每一个从既定命运中茫然抬起头的人，都看见了它。
它像一道无声的号令，又像一个温柔的邀请。
那一夜，许多扇门被悄悄推开。
人们沉默地走出自己扮演了一生的屋子，没有带走任何属于角色的行李。
他们不约而同地朝着村子的边缘走去，走向那片被黑暗笼罩的、未知而广阔的荒野。
他们的脚步踩在地上，不再留下固定的辙痕，前方，那条被遗忘多年的渡口，似乎在黑暗中，悄然睁开了眼睛。
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