万籁俱寂。
这种寂静不同于深夜的安宁，而是一种被抽干了所有杂音后的真空。
阿阮跪伏在回音坡的草地上，双手死死抠进泥土里，试图从这片她最熟悉的大地中，捕捉到一丝一毫的脉动。
没有。
什么都没有。
地脉的低语消失了，风中残留的絮语不见了，就连她身下泥土中虫豸爬行的微弱震动，也一并被抹去。
她的天赋，“逆闻”，那能让她聆听世界隐秘声音的力量，正在像退潮的海水一样，从她的感知中迅速流逝。
她惊恐地捂住胸口，那里也空空荡荡，她听不见自己的心跳，感觉不到血液的奔流。
她像是活在一幅无声的画里，一个被按下了静音键的囚笼。
恐慌如冰冷的藤蔓缠绕上她的心脏，让她几乎窒息。
就在这时，陈九钉临死前咳着血沫，拼尽全力吐出的那句话，像一道惊雷在她脑海中炸响：“它……最后想写的，是‘完’字。”完。
不是修改，不是扭曲，而是终结。
让一切归于无，让所有存在过的痕迹都变成从未发生的空白。
执笔人放弃了玩弄故事线的游戏，它要做的，是撕掉整本书。
与此同时，在被夷为平地的真言碑旧址，柳春桃正领着几个幸存的村民，对着三面光秃秃的石壁发愣。
那石壁本是天然的三井岩，坚硬无比，上面曾刻满了村庄的历史与禁忌。
可现在，那些深深刻入岩石的字迹，正在以肉眼可见的速度变浅、消失，仿佛有一只看不见的手，正拿着一块蘸了虚无的抹布，不紧不慢地擦拭着这一切。
柳春桃从怀里取出一块随身携带的石碑碎块，那是她当初抢救下来的唯一念想。
她低头看去，只见碎石上原本清晰的刻痕，也在一点点风化，边缘变得圆润、模糊。
一个老村民的声音带着哭腔，在死寂的空气中颤抖：“春桃……如果连石头都不记得了，还有谁会记得我们？如果我们谁都不记得了，我们……我们是不是就算没活过？”所有人都沉默了，一种比死亡更彻底的恐惧攫住了他们。
柳春桃凝视着那块正在失去记忆的石头，良久，她眼中的悲戚被一种决绝的火焰取代。
她猛地抬头，大步走向仅存的半面石壁，深吸一口气，用尽全身力气狠狠一推。
轰然一声巨响，最后的见证者化作一地碎石。
“记得，不是我们活着的理由。”她的声音不大，却像凿子一样刻在每个人的心上，“我们活过，这就够了。”
无词堂内，老陶头瘫坐在那张他说了半辈子书的案台前，喉咙里发出嗬嗬的怪响，像一架破旧的风箱。
他想说话，想喊叫，想唱一段他最熟悉的《斩龙记》，却发现连最简单的音节都无法组织。
他张着嘴，却发不出任何声音。
更可怕的是，他脑子里那些曾烂熟于心的故事，正在大片大片地变成空白。
他曾是十里八乡最会讲故事的人，可现在，他连自己上一个故事讲的是什么都记不起来了。
记忆和语言，正在被一同抽离。
他颤抖着伸出手，想去摸那面能让他感到剧痛的铜磬，想用疼痛来证明自己的存在。
可他的手抬到一半就停住了，他发现自己连“想要说话”的欲望都在消散。
他正在变成一个真正的“无词”之人，一具被掏空了故事的行尸走肉。
绝望中，他的目光扫过石板地面，看到了那摊早己干涸的、用血写下的三个字——无下文。
他猛地扑过去，像一头濒死的野兽，用指甲疯狂地抠下那块带着血字的石板，然后毫不犹豫地塞进嘴里，用尽最后的力气，狠狠咬下。
嘎吱！
碎石混合着牙齿断裂的剧痛，和血的铁锈味一起在他口中炸开。
剧痛贯穿了他的神智，血流满面，他眼中却燃起了一丝骇人的清明。
他不说，故事就断在这里。
他要把这“无下文”的结局，嚼碎了，吞下去，变成自己的一部分。
旧驿道边，几个孩童正蹲在沙地上，用树枝兴高采烈地描画着一个模糊的人影。
他们一边画，一边用稚嫩的童声哼唱着那首早己传遍西野的歌谣，歌谣里的人叫李诡，是个独战邪祟、拯救苍生的英雄。
真正的李诡就站在不远处，静静地看着。
他没有制止，也没有解释。
那歌谣里的英雄不是他，只是执笔人为了让故事更“合理”而塑造的一个符号。
他缓缓从怀中取出一个小小的油纸包，里面是苏醒留下的最后一撮残香。
他将香末倒在掌心，屈指一弹，一缕微弱的火星燃起，青烟袅袅。
他将燃烧的残香置于风中，那烟雾飘向孩子们的沙画。
诡异的一幕发生了。
沙地上那个顶天立地的英雄轮廓，在青烟的笼罩下，竟开始剧烈地扭曲、变形，仿佛活了过来，变成了一个挣扎的、痛苦的、奇形怪状的怪物。
孩子们吓得尖叫一声，扔下树枝西散奔逃。
李诡走到沙画前，低声自语：“你们画的不是我，是它想让你们相信的我。”说罢，他抬起脚，在那扭曲的沙画上轻轻一抹。
风吹过，沙地平整，再无痕迹。
当夜，李诡独自立于荒原的一处高岗之上。
风很大，却不是寻常的风。
他能感觉到，那股一首如影随形，由他多年来走过的路、留下的足迹汇聚而成的“轨迹风”，正在倒卷。
风不再追随他，而是在他身后，将他来时的路一寸寸吹散，抹去他存在过的每一个证据。
他没有回头，也没有抵抗，只是平静地解下腰间那块早己磨得光滑的旧驿牌。
这是他身份的最后证明。
他抬手，轻轻将驿牌抛入逆卷的狂风中。
那块坚硬的木牌甚至没能落地，就在半空中被无形的力量撕扯、碾压，瞬间化为齑粉，消散于无。
李诡缓缓转身，迎着那能抹去一切的风，迈出了新的一步。
这一步落下，他脚下无痕，身后无影，更无风相随。
他像一个幽灵，彻底脱离了这片天地的记述。
风，终于不再为他念旧。
夜色深沉，仿佛连星光都被稀释。
散落在各处的人们，用各自的方式向那股无形的力量宣告了自己的存在。
推倒的石碑，咬碎的血字，被抹平的沙画，和一道决然离去的无痕之身。
他们像是在一张即将被彻底擦干净的白纸上，用尽最后的力气留下了几道或深或浅的划痕。
白纸并未因此重新写满，但那股擦拭一切的意志，却似乎因此停顿了一瞬。
仿佛是厌倦了擦拭，又或者，是找到了一个更有趣的新玩法。
整个世界，从空洞的躯壳，变成了一块静待落笔的、冰冷的砚台。
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