第十八章 冬夜诗笺落满星
十二月的风裹着细雪撞进星轨的玻璃门时，邱莹莹正踮脚挂最后一串星星灯。暖黄的灯串绕着紫藤架蜿蜒而上，灯坠是手工捏的陶土星星，每一颗都刻着居民的名字——马可的“小火星”、乐乐的“启明星”、陈奶奶的“桂花香”。
“小邱阿姨，歪了！”
扎着红围巾的女孩从梯子下仰头喊。是刚搬来的转学生林小满，她抱着个粗布包裹，鼻尖冻得通红，“刘婆婆说，灯串要正对着老周的星图仪，这样星星的光才能照进诗里。”
邱莹莹顺着她手指的方向望去，星图仪就搁在紫藤架下的老藤椅旁。铜制的仪器蒙着层薄尘，却被付建坤擦得锃亮，指针停在七点一刻——那是老周生前最爱的“星星夜话”时间。
“小满，你怎么来了？”邱莹莹跳下梯子，接过她手里的包裹。布包窸窣作响，露出几页泛黄的信纸，边角卷着毛边，像被反复翻看过。
“我奶奶让我送来的。”林小满搓了搓手，“她说，这是老周爷爷当年借她的诗稿，托我转交给星轨。”
邱莹莹的心跳漏了一拍。她认得这字迹——是老周的日记本里夹过的信纸，边缘总沾着茶渍，像被岁月泡过的月光。
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诗会开始前，星轨的大厅里挤满了人。
刘婆婆坐在藤椅上，膝头摊着本《唐诗三百首》，面前的搪瓷杯里飘着茉莉香；付建坤调试着老收音机，电流杂音里隐约传来《致爱丽丝》的旋律；朵朵带着诗社的孩子们在黑板上画星座，粉笔灰落在她羽绒服上，像撒了把星星；马可抱着自己画的《星轨的冬天》，正给乐乐讲解：“这里画的是老周爷爷的藤椅，椅腿的红漆缝里藏着星星的种子。”
“各位星轨的朋友，”周明远的声音从角落传来，他坐在轮椅上，腿上盖着条织满星座的毯子，“今天，我们有位特别的客人。”他推了推眼镜，指向门口。
林小满抱着粗布包裹站在那里，脸被冻得通红：“我奶奶说，她二十年前在纺织厂当学徒时，老周爷爷总给她带星星形状的糖。有天她发烧，老周爷爷冒雨送药，把自己唯一的外套披在她身上，说‘星星不会生病，人也不会’。”
台下响起轻轻的抽噎声。邱莹莹看见刘婆婆抹了抹眼睛，陈奶奶的孙女抱着她的胳膊，小脸埋在她肩头。
“奶奶还说，”林小满打开包裹，露出几页信纸，“这是老周爷爷借她的诗稿，他说‘这些诗该放进星轨的诗里，让更多人听见’。”
付建坤戴上老花镜，翻开第一页。字迹是老周的，却比平时的更工整：“《星夜书》——致清如：今夜的星星比昨天多了三颗，两颗落在你窗台上，一颗落在我心里。你说星星是宇宙的诗，我却觉得，你才是写星星的人。”
“第二首，《修表匠的星星》——致老张：你修的不是表，是时间的心跳。我修的不是星图，是思念的刻度。当我们把断了的齿轮重新连起，那些走散的星星，就都回家了。”
“第三首，《给小邱的诗》——你擦铃铛的样子，像在擦星星的眼泪。别担心，风会替我吻一吻你的额头，说‘星轨的光，永远不会熄灭’。”
邱莹莹的眼泪砸在信纸上，晕开一片墨迹。她想起老周临终前，拉着她的手说：“小邱，我没写完的诗，你要替我接着写。”原来，他的诗早就藏在每一次修表、每一串灯笼、每一张信纸里，藏在每一个被他温暖过的人心里。
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“现在，”周明远举起话筒，“我们请林小满同学，朗读老周爷爷的诗。”
林小满走到台中央，攥紧信纸的手微微发抖。她深吸一口气，声音清亮得像雪落梅枝：“《星夜书》——致所有看星星的人：
星星不会说话，但它们记得
每个失眠的夜晚，每个想家的黄昏
记得纺织厂女工眼里的光
记得修表匠老茧里的温柔
记得小女孩画里的彩虹
星星不会走路，但它们知道
哪里有心事需要倾听
哪里有故事等待发芽
哪里有黑暗需要点亮
如果今晚你抬头
看见星星在眨眼
别害怕，那是我在说
‘你看，我们都在这里
像星星一样，彼此照亮’”
台下响起雷鸣般的掌声。刘婆婆抹着眼泪站起来，举起搪瓷杯：“我提议，以茶代酒，敬老周！”
“敬老周！”
“敬星轨！”
所有人举起手中的杯子——有茶杯、有保温杯、有孩子的牛奶杯，还有乐乐举着的星星形状的玻璃罐。杯子相碰的声响，像星星在宇宙里散步。
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诗会结束后，邱莹莹和付建坤留在大厅整理诗稿。
老收音机里突然传来清晰的电流声，接着是老周的声音：“各位星轨的朋友，现在是‘星星夜话’时间。今天，我想给大家读首诗——是我刚写的，还没写完……”
是老周的录音。邱莹莹记得，这是老周生前最后一次录节目，那天他咳得很厉害，却坚持读完了半首诗。
“《未完成的诗》——
我有一颗星星，藏在旧书店的藤椅下
它见过纺织厂女工的眼泪，见过修表匠的老茧
见过小女孩画的彩虹，见过所有想家的人
它说，等冬天来了，要把这些故事
织成一件暖融融的毛衣
我有一颗星星，藏在星图仪的齿轮里
它听过夏夜的蝉鸣，听过秋夜的桂香
听过冬夜的雪落，听过春夜的燕鸣
它说，等春天来了，要把这些声音
编成一首会飞的歌
我有一颗星星，藏在每个看星星的人眼睛里
它等着你去发现，等着你去点亮
等着你把它放进自己的诗里
告诉全世界——
你看，星星从未离开
它只是变成了
你我眼里的光”
录音戛然而止。付建坤摘下眼镜，用袖口擦了擦：“这是老周最后一次录节目，那天我去送药，看见他趴在桌上写诗，咳得纸都湿了。”
邱莹莹摸出手机，翻到星轨的论坛。最新的一条留言是：“我叫陈默，二十西岁。今天路过星轨，听见老周的诗，突然想起小时候，爷爷带我去看星星。爷爷走了，但星星还在。我想加入星轨，当一颗会写诗的星星。”
她回复道：“欢迎加入。星轨的诗里，永远缺一句你的故事。”
发送键按下的瞬间，她看见林小满抱着包裹站在门口，手里还攥着半张信纸：“小邱阿姨，奶奶说，老周爷爷的诗稿里，还有半首没写完的《给小邱的诗》。她说，要等你自己写完。”
邱莹莹接过信纸，上面是老周歪歪扭扭的字迹：“《给小邱的诗》——
你擦铃铛的样子，像在擦星星的眼泪
你整理诗稿的样子，像在整理星星的心事
你给孩子们读诗的样子，像在给星星唱摇篮曲
如果有一天，你累了
就抬头看看天
那些你点亮过的星星
都在替我
吻一吻你的额头”
窗外的雪还在下，星轨的灯串却亮得像银河。邱莹莹望着大厅里还在聊天的居民，望着马可和乐乐在黑板上画的新星座，忽然明白，老周的诗从来没有未完成——
它藏在每一次灯笼的更换里，藏在每一首新写的诗里，藏在每一个新加入的“星星”眼睛里。
就像此刻，林小满正把老周的诗稿小心地放进星图仪旁的木盒里，付建坤在调试老收音机，准备明天播放老周的“星星夜话”；刘婆婆在给孩子们分桂花糕，说“这是老周爷爷最爱吃的”；朵朵举着画纸跑过来，说“小邱阿姨，我想画你擦铃铛的样子，放进诗里”。
所有的温暖都在流动，所有的故事都在生长。
而老周的星星，从来都不是挂在天上的。它们是邱莹莹颈间的齿轮项链，是付建坤工具箱里的旧镊子，是林小满带来的诗稿，是每个星轨人眼里的光。
它们会在冬夜的诗里发芽，在春天的风里开花，在每一个需要温暖的夜晚，重新亮起。
就像此刻，星轨的灯串依然亮着，老收音机里的电流声依然轻响，孩子们的笑声撞在玻璃上，碎成满地的星光。
所有的光，都在旧诗稿里苏醒，在新的故事里延续。
所有的温暖，都将变成星星的重量，照亮更远的远方。
邱莹莹说：欢迎到顶点小说220book.com阅读本书！(http://www.220book.com/book/71Y7/)
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