霜降的清晨，试验田的稻茬上结了层白霜，像撒了把碎盐。林辰裹紧棉袄往育苗棚走，远远看见沈技师的身影立在棚前，背比往常更驼了些，手里的拐杖拄在地上，发出“笃笃”的轻响，像在和土地对话。
“‘传承4代’的种催芽了吗？”老头听见脚步声，缓缓转过身，睫毛上沾着霜花，说话时呼出的白气很快消散在风里。育苗棚的门虚掩着，透出里面暖烘烘的气，混着稻种发芽的清腥。
张婶的孙子正蹲在育苗盘前，用小喷壶往芽尖喷水。少年的个头己经快赶上三郎，手上的冻疮结了层薄痂，却动作轻柔，像在呵护易碎的珍宝。“沈爷爷，您看这芽，”他举起一盘苗，嫩芽泛着鹅黄，根须白得透亮，“比‘传承3代’早冒芽两天，根须也密。”
沈技师凑过去，眯眼瞅了半晌，突然剧烈地咳嗽起来，咳得腰都弯了。三郎赶紧从棚里拿出件厚披风，裹在老头肩上：“师父，天太冷，咱进棚里去，我给您煮了新米粥。”棚角的泥炉上，陶罐正“咕嘟”响着，米香混着姜丝的暖味漫开来。
苏婉端着个木盆走进来，里面是刚缝好的棉垫，要给育苗盘保暖。“昨夜温度降到冰点了，”她把棉垫垫在盘底，指尖冻得发红，“这‘传承4代’金贵，可不能受了寒。”妇女们绣的稻穗图案在棉垫上微微起伏，像片缩微的稻田。
日头爬到半空时，霜渐渐化了，育苗棚的玻璃上凝满水珠，顺着边缘往下淌，在地上积成小小的水洼。沈技师坐在炉边的竹椅上，喝着米粥，看着少年和三郎记录芽苗的生长数据。竹桌上的稻种名册摊开着，最新一页写着“传承4代，霜降催芽，芽长三分，根须十二缕”，字迹是三郎的，却带着沈技师的笔锋。
“当年那株弹壳苗，”老头突然开口，声音轻得像缕烟，“芽尖只有一分长，根须稀稀拉拉的，我总怕它活不成……”他望着棚外的试验田，目光仿佛穿透了时光，“现在倒好，一辈比一辈壮，一辈比一辈能扛冻。”
少年停下笔，认真地说：“沈爷爷，等‘传承4代’长成了，我就把它的标本刻在石碑背面，让它和老祖宗的弹壳苗对着望。”他往炉里添了块煤，火苗“腾”地窜起来，映得两人脸上发红。
林辰走到棚外，望着远处的村庄和祠堂。石碑在阳光下泛着青灰，碑前的“传承2代”己经割完，稻茬上还留着收割的痕迹，像串未写完的句子。风过时，光秃秃的田埂上响起“呜呜”的声，像在诉说着什么。
他突然明白，所谓守望，从来都不是静止的等待。是沈技师在砖窑里护住那株苗的手，是三郎改良农具时磨出的茧，是少年记录数据时皱起的眉，是无数个寒夜里，为育苗棚添的那把火、盖的那块棉垫。这些细碎的举动，像根无形的线，把过去和未来缝在了一起。
暮色漫上来时，三郎扶着沈技师往家走。老头的脚步很慢，每一步都踩得很实，拐杖在冻土上留下浅浅的痕。少年跟在后面，手里捧着那盘长势最好的“传承4代”芽苗，像捧着团跳动的绿火。
林辰最后锁上育苗棚的门，钥匙串上的弹壳坠子轻轻晃，在暮色里闪着微光。他知道，这棚里的暖意会陪着芽苗熬过整个冬天，会看着它们在春风里舒展，会在每个霜天里，守着那份沉甸甸的希望——就像那些曾经的守望者一样，不问岁月长短，只问这株苗、这片田、这日子，能不能在自己手里，多壮一分，多暖一分。
远处的祠堂亮起了灯，昏黄的光透过窗棂，落在石碑上，像给沉默的石头镀了层金边。林辰望着那片光，突然觉得，所有的守望都不会落空。就像这霜天里的芽苗，只要根还在土里，只要有人护着，总有一天，会顶破冻土，向着阳光，长成一片新的稻浪。
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