枯藤记
书店后院的藤苗长势比顾晏臣预想的快。不过半月，嫩绿的藤蔓就顺着木架爬了半米高，卷须轻轻勾着栏杆，像在试探着拥抱这片新土地。顾晏臣每天清晨都会来浇水，有时会蹲在藤架下，对着刚冒出来的新芽轻声说话，像是在跟林知夏分享这细微的变化——“今天又长了两厘米”“刚发现有只小瓢虫停在叶子上”。
林知夏偶尔会跟着他来后院。她不像顾晏臣那样话多，只是坐在旁边的石凳上，手里捧着一本书，偶尔抬眼看看藤蔓，嘴角会悄悄弯一下。有次顾晏臣给藤苗搭支架时，不小心被木刺扎了手，血珠刚冒出来，林知夏就递来了创可贴，指尖不小心碰到他的伤口，又飞快地缩了回去。
“小心点，”她声音很轻，却带着不易察觉的关切，“木架边缘没打磨光滑，我明天带砂纸来。”
顾晏臣握着创可贴，心里比伤口更暖。他看着林知夏低头翻书的样子，突然想起以前她也是这样——他切菜切到手，她会立刻找来医药箱；他加班时不小心碰倒咖啡杯，她会默默收拾干净。只是那时候他总觉得理所当然，甚至嫌她啰嗦，如今才懂这份细致里藏着多少在意。
书店的生意不算火爆，却也安稳。常有附近的学生来借书，偶尔会有人问起墙上的插画，顾晏臣就会笑着说：“这是我很重要的人画的。”林知夏听到时，会悄悄躲进书架后，耳根泛红，像个被夸了的小姑娘。
入秋那天，江城下了场小雨。顾晏臣在书店里煮了热可可，给林知夏端去时，发现她正对着一本旧相册发呆。相册里是她和外婆的照片，还有几张她年轻时在藤园的留影——扎着马尾，穿着白裙子，站在爬满藤的院墙前，笑得格外灿烂。
“以前外婆总说，藤是最执着的植物，只要扎了根，就会一首往上爬，”林知夏指着照片里的藤，轻声说，“我以前也像藤一样，总想着缠着你，却忘了你根本不需要。”
顾晏臣坐在她身边，轻轻抽走相册，认真地看着她的眼睛：“是我傻，把最珍贵的东西推开了。现在我才明白，我需要的不是偶尔出现的白月光，是每天为我煮粥、提醒我吃胃药、愿意陪我守着一个家的你。”
林知夏的眼眶微微泛红，却没再躲开他的目光。窗外的雨还在下，落在玻璃上，画出蜿蜒的水痕，像藤的脉络。顾晏臣伸手，轻轻握住她的手，她的手有些凉，却没有抽回。
“后院的藤，下个月应该就能爬满架子了，”顾晏臣的声音很轻，却带着笃定，“到时候我们在藤下摆张桌子，煮你喜欢的茶，好不好？”
林知夏看着他，沉默了几秒，慢慢点头。她的指尖轻轻回握了一下他的手，像藤蔓终于找到了可以依靠的木架，温柔而坚定。
那天晚上，顾晏臣送林知夏回民宿时，她没有立刻进门，而是从包里拿出一个小盒子，递给顾晏臣。盒子里是一枚银戒指，款式很简单，内壁刻着两个小字——“知夏”。
“以前看到这枚戒指，总想着等你愿意戴的时候再给你，”林知夏的声音有些哽咽，“现在……我想给你了。”
顾晏臣接过戒指，指尖抚过内壁的刻字，眼泪终于忍不住掉了下来。他把戒指戴在无名指上，大小刚好。他握住林知夏的手，把她的手贴在自己胸口：“知夏，谢谢你愿意再给我一次机会。这一次，我不会再让你失望了。”
林知夏靠在他肩上，轻轻“嗯”了一声。晚风带着雨后的清新，吹过民宿门口的路灯，把两人的影子拉得很长。顾晏臣知道，过去的遗憾无法弥补，但未来的日子，他会用所有的温柔和耐心，陪着林知夏，像后院的藤一样，慢慢生长，慢慢缠绕，再也不分开。
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