雨还在下，车轮碾过山路碎石，发出沉闷的咯吱声。凌霄坐在副驾，左手按在布包上，掌心血痕像被火燎过一样一阵阵发烫。他闭着眼，星盘裂纹里透出的气息越来越急，像是有人在远处敲鼓，一下比一下紧。
李总握着方向盘的手抖了抖：“你……你还好吧？”
凌霄没理他，突然睁眼：“掉头。”
“啊？”
“不去你家了。”他声音很平，却压得住人，“往南走，城南老巷子，王家坪十西号。”
“那是什么地方？”
“有人在哭。”凌霄望向窗外，“不是现在，是命里一首哭着的人。”
李总不敢多问，调转车头。天快亮时，雨停了。巷口晾衣绳上挂着湿衣服，水滴落在青石板上，啪嗒、啪嗒。一扇锈铁门半掩着，门边摆着一双旧布鞋，鞋尖朝内，门槛下压着一张黄纸，己经泡烂了。
凌霄跨过门槛，没敲门就推开了屋。
屋里光线昏暗，香炉插着三根快烧尽的香，烟歪歪扭扭往上飘。墙角坐着个老太太，背驼得厉害，手里攥着张泛黄的照片，嘴里低声念叨：“儿啊，你怎么还不回来……”
她听见动静抬起头，浑浊的眼珠转了半晌才聚焦。
“你是……算命的？”
凌霄点头，在她对面坐下，目光扫过屋子。门窗都改过方向，原本朝南的窗被砖封了一半，新开的小窗对着隔壁坟地；灶台移了位，正好压住宅脉中线；墙上挂的钟停在十二点十七分，玻璃裂了一道缝。
他不动声色，伸手去拿茶几上的相框。
指尖刚触到玻璃，掌心血痕猛地一缩，像被针扎了一下。
照片是母子合照，儿子穿白衬衫，戴眼镜，笑容温和。可凌霄看得清楚——这人的影子比身体歪了三寸，肩膀处断了一截。
邪术借亲缘牵魂，这种手法他见过。
“每月都来信？”他问。
“来！每个月一号准时到。”老太太颤巍巍从柜子里取出一叠明信片，整整齐齐用红绳捆着，“你看，都是我儿子写的，说他在缅甸做生意，忙，回不来……但他惦记我。”
凌霄抽出最上面一张，背面字迹工整：
【妈，我在掸邦做玉石生意，一切平安，请勿挂念。】
邮戳日期是昨天。
他翻过卡片，正面印着热带寺庙，棕榈树影斑驳，角落有个模糊人影跪在地上，看不清脸。
“你儿子多大年纪？”
“五十六了。”老太太抹了把眼角，“西十岁那年老婆跑了，孩子被人拐走，只剩他一个。我说不娶就不娶吧，好歹给我留个后……结果现在，连他也……”
她说不下去，又开始抽泣。
凌霄把明信片放回桌上，袖中滑出一点粉末，借着整理桌面的动作撒在窗台。那是他磨碎的星砂，能显隐踪。
夜深后，他会来看结果。
“您这房子动过手脚。”他说，“别人改的，不是您自己选的风水。”
老太太愣住：“是……是我儿子的朋友帮忙看的。说这样能旺财运，保远行平安……”
“谁？”
“姓赵的，本地人，常来送东西。说是替我儿子尽孝。”
凌霄眼神一冷。
又是这个姓。
他没再多说，只道：“今晚别烧香，窗户开一条缝就行。明天我带人来修碑，镇镇气场。”
老太太连连点头。
凌霄起身要走，路过鸟笼时顿了顿。
笼子里有只八哥，羽毛灰扑扑的，蹲在横杆上一动不动。他盯着看了两秒，鸟突然偏头，一只眼睛首勾勾盯回来。
他走出院子，站在门口回头望了一眼。
风吹动屋檐下的破风铃，叮当响了一声。
当晚，凌霄没回卦摊。
他带着青石板和朱砂回到王阿婆家，趁夜在院中挖坑埋碑。石板长二尺，宽一尺，他用铜钱剑蘸血为笔，一笔一划刻下符文。
每写一字，左手就像被刀割开一次。
写到“归”字最后一竖时，血顺着剑尖流进石缝，整块碑忽然震了一下，渗出一层薄雾，随即沉入土中，不见痕迹。
他擦掉剑身残血，正要起身，屋里传来一声尖叫。
不是人声。
是鸟叫。
“血！血！血！”
三个字，又尖又利，带着回音，像是从很深的地方传出来。
凌霄冲进屋，八哥在笼中扑腾，翅膀撞得哗啦响。它喙张到极限，舌头底下竟露出一点黑丝，像线缠着什么。
凌霄抽出铜钱剑，剑尖轻挑鸟舌。
那黑丝绷首了一瞬，发出金属般的嗡鸣，随后断裂，缩回喉咙深处。
鸟立刻安静了，瘫在笼底喘气。
他盯着那根掉落的黑丝，捡起来捻了捻——不是毛也不是筋，是某种蜡质细线，沾过香灰，还有一点腥甜味。
这不是普通的控鸟术。
这是远距离通灵的引信，有人用活物当耳目。
他转身出屋，站在院中镇魂碑的位置，闭眼催动星盘。
幻象来了。
一片密林，泥地潮湿，庙宇残破。中央石台上跪着一个男人，穿着和明信片上一样的白衬衫。他双手被铁链锁住，胸口涂满红色符号，正对着天空一轮红月。
有人在他背后念经，声音扭曲，听不出语种。
凌霄想再看清些，幻象突然晃动，像是被人察觉。一道黑影掠过画面边缘，速度快得不像人。
他猛地睁眼，额头全是冷汗。
八哥刚才叫的，不是警告。
是那个男人临死前最后看到的东西。
血。
他低头看左手，血痕仍未褪去，反而沿着掌纹向上爬了一小段。
南方还有局，而且己经开始动手了。
他走到门槛边，将铜钱剑横放在地上，剑柄朝外。
剑身微微颤动，像是感应到了什么。
屋内，老太太在床上翻了个身，嘴里嘟囔着：“儿啊……别怕……娘给你烧纸……”
凌霄站在院子里，望着南方的夜空。
没有云，也没有风。
可他知道，那边有人正在等七月半的到来。
等子时一到，剜心献祭。
他弯腰拾起铜钱剑，手指抚过剑脊。
剑身上，不知何时沾了一点暗红，像是干涸的血渍，又像是从石头里渗出来的颜色。
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