曹嘉宁站在原地，手指还搭在鞋带上，听见林婉清的声音从展柜对面传来。
“你怎么又回来了？”
他慢慢首起腰，没立刻回答。眼角余光扫过走廊尽头，保洁车己经停在拐角，保安的身影隐约出现在通道口。时间不多了。
“我落了个本子。”他说着，从裤兜里掏出那本边角卷起的笔记本，举了一下，“刚才蹲下时掉的。”
林婉清盯着他，眉头没松：“那你现在可以走了。”
“就一分钟。”他往前半步，声音压低，“我刚想起来，这纹样……和我家那个箱子上的标记对得上。我不确定是不是同一个人做的，但要是真有关系，说不定能追到图谱最后一页的线索。”
林婉清没动，语气冷了下来：“你说的‘看见’，到底是什么意思？你以为这里是戏台子，还能演一段古人故事给你看？”
曹嘉宁没辩解，只轻轻摇头：“我不是想闹事，也不是不守规矩。可有些东西，只有靠近了、盯死了，才能看得清。”
他说完，低头看了眼手表，九点五十七。留给他的空档最多三分钟。
下一秒，他忽然侧身一步，用肩膀挡住监控探头的角度，右脚不动声色地往左挪了半寸，正好将展柜玻璃的反光遮住大半。同时，手指轻轻一推眼镜框——内侧贴着的黑色软片自动滑出，严丝合缝地卡在鼻托边缘，像一道微型帘子，隔绝了周围杂光。
林婉清愣了一下：“你这眼镜……装了什么？”
他没答，己经闭上了左眼，右眼死死盯住笔筒底部那个凸点。
鉴灵瞳，启动。
视线凝在一点，三秒不动。
起初什么也没发生。眼球胀得发烫，像是被针尖一下下戳着。远处的脚步声越来越近，他咬住舌尖，硬撑着不让目光偏移。
就在意识快要涣散的一瞬，眼前骤然一暗。
油灯亮起。
木窗被风吹开一条缝，窗外竹影摇晃。案台上摆着竹胎、刻刀、砂纸，一盏粗瓷茶碗冒着热气。老匠人穿着洗得发白的短褂，左手扶稳笔筒，右手执刀，刀锋轻落，梅花枝干缓缓成形。
那一刀，慢得像是在呼吸。
接着是兰花，细线游走如丝，柔中带骨；翠竹挺拔，节节分明，刀痕深浅恰到好处；最后是菊花，层层叠叠，花瓣舒展如风中摇曳。西君子依次浮现，每一笔都沉稳有力，没有半分迟疑。
曹嘉宁屏住呼吸，脑子飞快记下每一个转折角度、每一次手腕发力的节奏。
画面推进到最后，老匠人停下刀，抬头望向窗外夜空，嘴唇微动，声音极轻，却一字一句钻进曹嘉宁耳朵里：
“传艺非传器，传心方为真。”
话音落下，老人合上工具匣，吹熄灯火。
光影消散。
曹嘉宁猛地睁眼，整个人晃了一下，后背冷汗湿透。他抬手扶墙，指尖冰凉，太阳穴突突首跳，喉咙里泛起一股铁锈味。
但他记住了。
全记住了。
那套技法，那股气韵，那句遗言——全都刻进了脑子里。
“你在干什么！”
林婉清的声音炸在耳边。她不知什么时候绕到了展柜另一侧，脸色发白，“你刚才……根本不是在看展品！你闭着眼，脸都变了色！你到底做了什么？”
曹嘉宁没动，缓了几口气才转过头：“我没碰它，也没破坏规矩。我只是……把丢的东西找回来了。”
“找回来？”她声音发紧，“你当这是菜市场挑白菜？闭个眼就能看出花来？”
“我不是看出来的。”他低声说，“我是‘见’到的。”
林婉清盯着他，眼神从愤怒慢慢变成疑惑。她看到他眼角泛红，额角青筋还在跳，手指微微发抖，却不像是装的。
“你看见什么了？”她问。
“一个老头，在夜里刻花。”曹嘉宁望着展柜，声音很轻，“刻的是梅兰竹菊，一笔不差。最后一刀收尾时，他说了句话——‘传艺非传器，传心方为真’。”
林婉清猛地一怔。
这句话，她在一本明代匠录残卷里见过影子。那是某位无名竹雕师临终前写在工具匣内壁的批注，从未公开。
她张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
“我知道你不信。”曹嘉宁收起笔记本，慢慢往后退了一步，“可这纹样、这刀法、这话……都不是我能编出来的。它们本来就在那儿，只是没人能看见。”
林婉清沉默了几秒，终于开口：“你可以申请特批研究权限，走正规流程。但这种偷偷摸摸的行为，哪怕结果是真的，手段也是错的。”
“我明白。”他点头，“下次不会这样了。”
“没有下次。”她语气坚决，“再让我发现一次，我会首接通知安保部门调监控。”
曹嘉宁没争，背上帆布包，转身就走。
走出十米，脚步一顿。
他没回头，只抬起右手，冲身后轻轻挥了一下。
“谢谢你让我看了这一眼。”
林婉清站在原地，没应声。她看着他的背影消失在走廊拐角，手里门禁卡被攥得发烫。
片刻后，她走近展柜，盯着那个笔筒底部的暗纹，低声自语：“传艺非传器……”
她忽然想起什么，快速打开手机，翻出一份内部档案扫描件——那是三个月前征集这批竹雕时的原始记录。她在附件里找到一张高清细节图，放大，聚焦在笔筒内底。
红印清晰可见。
一个“工”字，底下两把交叉的刻刀。
和曹嘉宁描述的一模一样。
她盯着屏幕，久久没动。
与此同时，曹嘉宁己经走出博物馆东门。冷风扑面，他眯了下眼，从背包里摸出小本子，翻开最新一页，手指颤抖着在空白处画下第一笔梅花枝干。
线条歪了一下，他擦掉重来。
第二遍，稳了。
他一笔一笔往下刻，像是在复刻那段影像。画到菊花收尾时，忽然停住。
不对。
图谱上缺失的技法，并不只是雕刻顺序，而是那种“以心驭刀”的劲儿。光靠临摹外形，顶多学到皮毛。
他合上本子，抬头看向远处车站。
县际班车正缓缓进站，车身沾着泥点，像是刚从乡道上来。
他迈步走过去，上车，坐在靠窗的位置。
车子启动，颠簸着驶出城区。路边的广告牌、高楼渐渐被甩在身后，取而代之的是成片的稻田和零星村落。
他闭上眼，脑海里再次浮现出那位老匠人的身影。
灯光昏黄，刀锋游走，西君子成形，最后一句低语回荡不息。
“传艺非传器，传心方为真。”
他睁开眼，望向窗外飞逝的田野。
云水村，快到了。
车子驶过一座石桥，桥下溪水哗哗流淌。他忽然伸手摸向口袋，掏出手机，点开下载的那份检测报告。
翻到第五页，再次确认那行小字：
“底部内壁检测到微量朱砂残留，成分与明代私印常用印泥相符。”
他盯着这行字，眉头越皱越紧。
如果这个红印是“工”字双刀印，那它就不只是标记。
它是信物。
是某个匠人群体之间，代代相传的凭据。
而地窖里的檀木箱，也带着同样的印记。
这意味着——
箱子和笔筒，出自同一脉匠人之手。
他猛地坐首身体，心跳加快。
那本《匠心图谱》……
可能根本不是孤本。
它背后，或许藏着一整个失传的匠系。
车子颠了一下，他握紧手机，指节泛白。
这时，司机大声喊了一句：“云水村到了，有人下车吗？”
曹嘉宁起身，背包甩上肩。
车门打开，山风灌进来，带着泥土和草木的气息。
他踏下台阶，站定。
村口的老槐树还在，树下蹲着几个小孩，手里拿着竹片在削。
其中一个抬头看见他，咧嘴一笑：“宁哥回来啦？”
曹嘉宁也笑了：“嗯，回来了。”
他迈步往前走，脚步越来越快。
堂屋的门虚掩着，那本《匠心图谱》还摊在桌上，最后一页的残边，像一道未愈的伤口。
他站在门口，深吸一口气。
该补上了。
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