阁楼的角落里，蜷着只藤箱。藤条被岁月浸成了深褐色，像老树皮的纹路，箱盖的边缘有些藤条松了头，露出里面浅黄的芯，铜制的锁扣锈得发绿，却依旧牢牢扣着，箱身贴着张泛黄的船票，是太爷爷当年去南洋时留下的，字迹己经模糊，只依稀能看出“上海——新加坡”的字样。
罗家繁翻找旧书时，藤箱从杂物堆里滚出来，“哐当”撞在地板上，锁扣应声弹开，从里面掉出件蓝布衫，袖口磨得发亮，像被无数次过的记忆。“这箱子是你太爷爷闯南洋时用的，”爷爷捡起蓝布衫，指腹蹭过领口的补丁，“他说‘藤箱透气，装着家乡的土，也装着远方的风’。”
藤箱的内壁，贴着张褪色的全家福，是太爷爷出发前拍的，照片里的太奶奶梳着圆髻，抱着年幼的爷爷，笑得有些勉强。照片的边角卷了毛，却依旧能看出太奶奶眼里的光。罗家荣用手指抚平卷边，指尖沾到点细碎的藤屑。“太爷爷带着它走了多久？”
“走了整整八年。”奶奶从箱底摸出个小小的布包，里面是些晒干的茉莉花，香气早己散尽，却依旧保持着含苞的姿态，“他说每到一个地方，就往箱子里塞点当地的土，说‘将来回家，把这些土混进咱家门口的地里，就当我没走远’。”
藤箱的夹层里，藏着本线装的账簿，纸页脆得像枯叶，上面用毛笔写着密密麻麻的地名：“吉隆坡，收橡胶十斤”“曼谷，换胡椒半两”。字迹被海水洇过，有些地方晕成了墨团，却透着股执拗的认真。“这是太爷爷记的账，”爷爷翻着账簿，“他说‘账要记清，路才走得明’。有次船遇着风浪，箱子掉进海里，他跳下去捞，被浪打晕了也没松手，说‘箱子里有咱全家的盼头’。”
箱盖的内侧，刻着行极小的字：“家在，路就不远。”是太爷爷用小刀刻的，笔画里带着点颤抖，像在摇晃的船上刻下的信念。“这是他在海上刻的，”奶奶的声音有些发颤，“他说每次想家，就摸着这行字，觉得脚下的浪都变温柔了。”
有次罗家荣整理箱底，发现块小小的玉佩，雕着只展翅的燕子，玉佩的边角磕了个缺口，却依旧莹润。爷爷说，这是太爷爷在新加坡给太奶奶买的，“他说‘燕子归巢，我也得归巢’。后来他真的回来了，玉佩却在途中被偷了，这是他找了三年才找回的同款，说‘物件可以仿，心意仿不了’。”
午后，阳光透过阁楼的气窗照进来，藤箱的影子在地板上织成张网，网住了落下来的尘埃。罗家繁摸着松脱的藤条，突然明白，这藤箱装的哪是衣物、账本，是把乡愁编进藤里，把远路的风藏进箱底，让最普通的藤条，也带着岁月的重量。
那些贴着的船票、藏着的花、刻着的字，其实是用光阴织的帆，一程载着离，一程载着归，一程记着漂泊，一程记着牵挂。
傍晚，藤箱被重新锁好，放回阁楼角落，锁扣的“咔哒”声在寂静里格外清晰。罗家荣摸着箱身的藤纹，突然懂了，有些物件就该带着远路的痕迹——藤箱磨得发亮，却记着太爷爷的执着；藤条松了头，却藏着他的归心，它们在岁月里慢慢沉淀，却把“家”这个字，装得越来越满。
就像太爷爷说的，箱不怕旧，能装乡愁就行；路不怕远，心里有家就暖。藤箱里的远路，从来都没断过，它在每次开锁的轻响里，在每次触摸的温柔里，在每个想起“归途”的瞬间里，轻轻说：只要藤箱还在，就有走不完的归程；只要心里有根，再远的漂泊，也能找到家的方向。
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