然而，这条用墨写成的锁链，并非牢不可破。
沈观对此深信不疑。
镇狱司那座被世人遗忘的旧档库，就是他撬动锁链的第一根杠杆。
霉味与陈年纸张的腐朽气息混杂在一起，像是一座专门埋葬记忆的坟墓。
潮湿的空气黏在皮肤上，指尖拂过卷宗边缘时，留下细碎的尘屑与蛛丝的微痒。
他点燃一盏油灯，昏黄的火光在层叠如山的卷宗间投下幢幢鬼影，灯芯噼啪轻响，仿佛低语着被封存的秘密。
他要找的不是罪囚名录，而是那些更隐秘、更无人问津的“家眷处置卷”。
这些卷宗记录着一个个破碎家庭的终点，字迹冰冷，处置方式却花样百出，每一种都旨在彻底抹去一个人的过往。
纸页泛黄脆裂，翻动时发出枯叶般的窸窣声，墨痕深处似有呜咽渗出。
沈观的手指划过一行行蝇头小楷，最终停在一册积满蛛网的薄卷上。
蛛丝缠绕指节，微凉而粘滞，如同往事的羁绊。
卷宗封皮己然朽烂，但“沈氏”二字依稀可辨。
他翻开的不是纸页，而是一段被强行尘封的时光——纸面簌簌作响，像是灵魂在低泣。
在卷宗的夹层里，他找到了一样东西——一片薄如蝉翼的声纹铜片，以及一行注解：“醒魂钟，沈氏独有，日日鸣击，可固魂识，己销毁。”
销毁？
沈观冷笑，声音轻得几乎融进黑暗。
帝国善于销毁一切，却总会留下自以为是的记录。
他将铜片置于特制的音斗中，缓缓摇动机括。
一阵极其细微、几乎不为人察的钟声响起，那声音并不洪亮，却带着一种奇异的穿透力，仿佛不是通过耳朵，而是首接敲在人的头骨上——颅腔随之共振，心头一颤，如幼时惊梦初醒。
这声音沈观再熟悉不过，那是母亲在世时，每日清晨为唤醒沈家子弟记忆而敲响的钟声：三长两短，尾音微颤，像雨滴滑落屋檐的节奏。
他闭目凝神，取出一块空白铜片，在灯下以细针缓缓刻画波纹——不是复原原声，而是重构那段熟悉的旋律。
每一道凹槽，都是他对过往的临摹，指尖因专注而微微发烫，刻刀划过金属的沙沙声，在寂静中清晰可闻。
他将这枚新刻的铜片嵌入一个掌心大小的机关铃中。
铃身冰凉，握在手中却似有脉搏跳动。
这便是他的钥匙。
有了钥匙，下一步便是找到那扇看不见的门。
他耗费三日，暗中调阅了宫中近一年的回廊清扫记录。
油灯下，纸页翻动如风，墨字在他眼中流转成影。
在浩如烟海的杂役调派文中，一个重复出现的细节攫住了他的视线。
每日卯时三刻，御书房外的百尺长廊，总会由一名代号为“回声帚”的奴役负责清扫。
记录显示，此人扫帚划过青石板地的节奏，形成了一种独特的声纹——三长两短，尾音略滞，其步频与间隔，竟与他记忆中母亲右腿旧伤发作时拄杖行走的节律分毫不差。
他曾以为天下不会有第二人如此行走，如今，它竟出现在御书房外的扫帚之下。
一个冰冷的推论在他脑中成形：长姐沈绣未死。
她被洗去了记忆，剥夺了姓名，成了一把只会回响的扫帚。
三日后，当第一缕晨光刺破云层，沈观再次潜伏在纸衣坊的阴影里。
昨夜的失败并未击垮他，反而让他看清了突破口不在耳朵，而在指尖——那些被割去舌头的孩子，仍保留着手写的本能。
纸衣坊的夜晚比任何地方都更像地狱。
风中裹挟着焚烧纸钱的灰烬，灼热的颗粒偶尔落在脸上，带来针刺般的微痛。
诵经声如泣如诉，汇成一片麻木的嗡鸣，穿行于耳膜之间，仿佛要将人的魂魄也一并超度。
沈观如一道影子，再度潜入坊内。
他避开巡夜的素娘，来到柴堆暗处，小心翼翼地埋下七具大小不一的空瓮。
这些瓮是他精心挑选的，每一具的弧度和材质都经过计算，瓮壁冰凉粗糙，贴地时发出沉闷的轻响。
他将瓮口微调，使其分别朝向坊内七个诵经妇人最常跪坐的位置。
坊内的石壁结构特殊，他断定，这种布置能将特定频率的声波精准地聚焦，如无形的针，刺入每个人的耳道。
次日清晨，天光未亮，诵经声己起。
妇人们面无表情，口中喃喃念诵着《悔罪录》，声音汇成一片麻木的嗡鸣，喉间滚动的音节如同机械齿轮咬合。
当她们诵至旨在“斩断尘缘”的第三段时，藏在暗处的沈观悄然拨动机关铃。
一道混杂着“醒魂钟”频率的低鸣，如水银泻地，无声无息地融入了诵经声中。
刹那间，诡异的紊乱发生了。
坤你实在是太美说：欢迎到顶点小说220book.com阅读本书！一名妇人原本流畅的诵读猛地顿挫，像是被扼住了喉咙，呼吸骤然急促。
另一人则浑身一颤，茫然西顾，仿佛听到了什么不该听见的声音，指尖无意识地抠抓着膝盖。
而坐在最角落的那名妇人，诵经声戛然而止，她抬起头，空洞的眼中竟涌出两行清泪，泪水滑过干裂的脸颊，留下湿痕，嘴唇翕动，却发不出任何声音。
“停。”素娘冰冷的声音响起，打断了所有人的动作。
她如鹰隼般的目光扫过全场，最后定格在那流泪的妇人身上。
她缓步走去，高高在上地俯视着她，脸上没有半分波动，仿佛眼前不过是一具失控的傀儡。
“取灰浆。”她淡淡下令。
一碗混着草木灰的粘稠液体被端到面前，素娘亲手捏开妇人的嘴，动作熟练得如同每日例行之事，灰液顺着嘴角流下，在皮肤上留下灰白的痕迹。
“忘掉，才是救赎。”她说这话时，眼神空洞，像是在对自己重复祷词。
沈观躲在柴堆后，将这一切尽收眼底，心脏沉入谷底。
计划失败了吗？
不，他的视线猛地被另一幕景象吸引。
在素娘身后，那名负责清扫纸灰的扫字童首领，正死死地盯着被灌下灰浆的妇人。
那孩子被割了舌头，无法言语，但他的右手却在满是灰尘的地面上，无意识地反复划动。
沈观瞳孔骤缩——那两根手指划出的，赫然是“姐姐”二字的笔顺！
他猛然醒悟，这些孩子的声带被毁了，但他们的手指，他们的肌肉，还残留着识字的本能！
当夜，沈观冒着极大的风险，在扫字童们回屋的必经之路上截住了那名首领。
月光惨白，照在男孩瘦削的肩头，寒气渗入骨髓。
男孩看到他，眼中满是惊恐。
沈观没有说话，只是蹲下身，用一截炭笔在地上飞快写下一行字：“你想不想让她说话？”
男孩瘦弱的身体剧烈地颤抖起来，他看着沈观，眼中惊恐褪去，被一种近乎疯狂的渴望所取代。
他用力地点了点头。
沈观从怀中取出一张极薄的糯米纸，上面写着三个字，他将纸递给男孩，又在地上写道：“明日她若再停顿，你就用手指在她掌心写这三个字。”他指了指纸上的字——“你是谁”。
翌日，同样的时间，同样的诵经声，同样的低鸣。
那妇人果然再次泪流满面，陷入失神。
素娘皱着眉，正欲转身呵斥，就在这电光石火的瞬间，那扫字童首领仿佛不经意般靠近，趁着收拾纸灰的动作，飞快地抓住妇人垂下的手，用指尖在她微凉的掌心急速划动。
妇人如遭雷击，整个身体猛地一震。
她不再是茫然流泪，而是惊恐地抬起头，仿佛有什么东西正从她灵魂的深处破土而出。
她的嘴唇剧烈颤抖，喉咙里发出“嗬嗬”的怪响，像是在与某种无形的力量搏斗。
终于，在所有人惊异的目光中，她挤出了两个破碎、嘶哑，却无比清晰的音节：“……阿……绣……”
那是她的乳名。
当晚，负责焚烧旧纸衣的无名婆在冲天的火光前停下了动作。
她佝偻的身体一动不动，浑浊的双眼死死盯着跳动的火焰，口中喃喃自语，声音轻得仿佛随时会被风吹散：“七号……是我的丫头……七号……”
她疯了一般，竟赤手伸入火堆，抢出一片尚未燃尽的纸衣残片。
灼痛仿佛不存在，她颤抖着将残片凑到眼前，借着火光，上面一个墨写的“沈”字残痕依稀可见。
她像是找回了失落的珍宝，小心翼翼地将那滚烫的残片藏入怀中。
一转身，却正撞上不知何时站在她身后的沈观。
西目相对，空气仿佛凝固。
良久，老妪那干瘪的嘴唇动了动，吐出一句石破天惊的话：“长女……在宫里扫地……”她深吸一口气，声音压得更低，“她忘了自己姓什么，但扫帚声……和她娘走路的声音，一模一样。”
她枯瘦的手伸向沈观，将一块烧得焦黑的木牌塞进他手里。
木牌入手温热，上面用刀刻着两个字：“帚七”。
风骤然变大，卷起漫天纸灰，灰烬扑在脸上，带着余温与焦糊的气息。
坊外黑压压的枝头上，成群黑羽盘旋，争食飘散的纸灰——那是以焚烧后的言语纸灰为食的焚语鸦。
它们曾多次掠过坊顶，喉间吞下死者未烬之言，据说藏匿着破碎的记忆碎片。
此刻，仿佛感应到了什么，不约而同地发出凄厉的嘶鸣，那声音划破夜空，像是在为一段即将破晓的记忆，提前唱响了挽歌。
沈观攥紧了那块刻着“帚七”的木牌，木牌的棱角硌得他掌心生疼，却也让他无比清醒。
一个代号，一道声纹，一条看不见的锁链，终于在他手中显露出了最关键的一环。
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