看着衣柜中的衣服，突然发现，好多都是在旅行时买的。冲锋衣是在云南大理住了一段时间后买的，还沾着苍山的晨露；那条亚麻长裙来自三亚的海边，还带着海水咸涩的味道；就连那条大披肩，也记得青岛栈桥的晚风。
看着这些带着满满回忆的衣服，我突然意识到，近些年来，我己在不知不觉中，在不同的季节，开启了把家装进那只行李箱的模式。
有过说走就走的旅行。第一次简单地收拾衣装，拖着行李箱远离熟悉地，首奔远方时，是在许多年前，一段心情郁闷的时期。那时，工作生活的重重压力，让人有些喘不过气来，于是，订了一张前往北方的机票，只用了几分钟。
一个人走在呼和浩特的大街上，一个人去了茫茫大草原，一个人跑到了被称为"鬼城"的鄂尔多斯，那是一种在孤独中的洒脱。
自那以后，往外奔赴的心一发而不可收拾。生活不再是被按部就班切割成的精确碎片，我终于开始寻找机会去看山看水看世界。
我常常能看见海边的日出日落，看到那些云蒸霞蔚如何在海上展现神奇；我常常能听见大雨小雨在异乡降落，它们拼凑出的雨珠似大珠小珠落玉盘般，发出不甚均匀的声响节奏。
在阳朔的遇龙河上，听到撑竹筏的师傅说了这样的话："你们城里人总把日子过成赶路，我们撑船的才知道，顺水漂流时才能看见最美的山影。"
在成都的大熊猫基地，听到一对小夫妻欣喜的欢笑："真想把这些熊猫宝宝带回家，看到它们，烦恼不再。"
在大理古城的角落，一家卖明信片的店，有用糯米浆修补过的明信片，店主说："纸会记得雨水的痕迹，就像人会记得走过的路。"而那些带着水痕的明信片竟然成为爆款，有买家留言："这上面的褶皱，像极了生活本来的样子。"
奔赴远方，听到了更多的故事，看到了更多的人，说了更多的话。
三年前的冬天，在哈尔滨遇到了一位独自旅行的姑娘，她在中央大街拿出速写本在画着画，手冻得通红："我爷爷年轻时在满洲里做过生意，"她指着本子上的老建筑，"这些房子里藏着他没说完的故事。"她说，沿着爷爷曾经的足迹走过几个城市后，终于明白"乡愁是会流动的河"这句话里蕴藏的深意。
那天我突然想起了天人永隔的父母，想起那心心念着的故乡，想着妈妈的音容，想着爸爸做的饭菜香。
一个春天，到了杭州，遇见了一家开拍写真店的小伙子，他把祖上传下来的老宅改成了工作室，天井里的石榴树是他太爷爷时期种植留下的。"以前总想逃离这青瓦白墙，"他抚着雕花木窗说，"走了世界的半圈，才发现，最想停靠的还是自家的老屋檐。"
这时，我突然懂得了，所谓故乡，不是固定的地址，而是那些刻在骨子里的深深印记，是母亲包粽子时放的咸蛋黄，是父亲雨后接我放学时打的那把红纸伞，是无论走多远，总会在某个瞬间突然涌上心头的依恋。
这一次又一次的远赴，拖着一个行李箱的西处游走，似乎没有精确的规划，却又处处藏着意外的馈赠。
曾经以为安稳需要固定的居所，如今发现真正的安定藏在心里。在寺庙前看信徒磕头时明白，信仰不需要华丽的庙宇；在沙漠里看星空时懂得，永恒并不一定存在砖石的框架里。
又一次出发，又一次回归。整理行李箱准备回家的那天，发现里面装着的不仅仅是衣物，还有海边的贝壳，古村落的银杏叶，少数民族姑娘编的手链，以及厚厚一叠盖满邮戳的明信片。这些碎片拼凑出的，是我这次奔赴的收获。
无论是离家奔赴远方，还是回家休息停留，我的心己变得宁静。看着那只和我一样布满风尘的行李箱，我知道，它的内心亦是安宁的。
行李箱拉链合上的瞬间，我仿佛听见里面装着整个世界的回响。那些走过的路，遇见的人，看过的风景，都变成了行李箱中满载的西季。
原来所谓远方，从来不是地理上的距离，而是敢于跳出固有轨道的勇气；所谓归宿，也不是固定的地址，而是终于学会与自己温柔相处的笃定。
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