日子像沉重的石磨，吱吱呀呀地碾过。王秀英的玉米糊糊摊在城南码头勉强扎下了根，成了许多苦力清晨果腹的指望。那辆破旧的独轮车，载着沉甸甸的木桶，日复一日地碾过黎明的湿冷和泥泞，也碾着娘三人摇摇欲坠的生计。
家里那个曾经象征富足的大米缸，如今依旧空荡荡地立在灶房最显眼的角落，缸壁上积着一层薄灰，像一只饥饿张大的嘴，无声地诉说着匮乏。饥饿感，如同屋外连绵雨季带来的湿气，无孔不入地渗透进这个破败家庭的每一个缝隙，也缠绕着晓萍日渐清晰的意识。
每天傍晚，当秀英推着空木桶回来，佝偻的背上沾满汗水和灰尘，额角那块暗红的伤疤在暮色中显得格外沧桑时，晓萍的心都会揪紧一下。她知道，接下来，就是一场无声的、关于每一分钱的“战争”。
堂屋里，那张孤零零的八仙桌成了临时的账台。秀英小心翼翼地从腰间解下那个磨损得发亮的旧布袋——那是她们全家的命脉所在。她枯瘦的手指微微颤抖着，将布袋里的钱币一股脑倒在冰冷的桌面上。
叮叮当当……
分币，毛票，偶尔有一张皱巴巴的五分或一角纸币，散落在桌面上，发出冰冷而微弱的声响。晓萍和弟弟志成都围在桌边，眼巴巴地看着。晓萍的眼神是紧张而专注的，志成的眼神则更多是懵懂的好奇，偶尔会伸出脏兮兮的小手想去摸那亮晶晶的分币，立刻被秀英用眼神制止。
“别动！”母亲的声音带着疲惫的严厉。她深吸一口气，浑浊的眼睛像探照灯一样扫过桌面，开始极其缓慢、极其郑重地清点。
“一分，两分，三分……一角，一角一，一角二……”她干裂的嘴唇无声地翕动着，布满老茧的手指一枚枚、一张张地拨弄着那些沾着汗渍、带着玉米糊糊气味的钱币。每数完一小堆，就用手指将它们拢到一起，仿佛在确认它们的分量。
晓萍屏住呼吸，目光紧紧追随着母亲的手指和那些可怜的钱币。她看到母亲数到“两角”时，眉头会不自觉地舒展一丝；数到“两角五”时，嘴角会几不可察地牵动一下，那便是今天生意尚可的标志。而如果只有“一角八分”甚至更少，母亲的眉头就会拧成一个深刻的“川”字，眼神也会变得更加沉重，空气仿佛也随之凝固。
“今天……两角三分。”母亲终于清点完毕，长长地吁出一口气，声音里听不出是喜是忧。两角三分，意味着比昨天多了一分钱。
但这微小的“盈余”带来的并非轻松。母亲的眼神立刻变得像最精明的账房先生，锐利而审慎。她拿起一小截烧剩的炭条——那是她唯一的“记账工具”，走到灶房门口那面被烟熏得有些发黄的土墙边。
墙上，靠近墙角的地方，己经歪歪扭扭地划着许多炭痕。有竖道，有横杠，还有一些只有母亲自己能看懂的符号。晓萍知道，那些竖道代表卖出的碗数，横杠代表买玉米粒花的钱，还有一些符号可能代表盐、糖精的开销。这是母亲用最原始的方式记录着她们的生活，每一道痕迹都浸透着生存的斤斤计较。
母亲用炭条在墙上小心地划下新的一道竖痕，代表今天的收入。然后，她开始盘算明天的支出。
“晓萍，”母亲的声音带着不容置疑的指令，“去里屋，把床底下那个小布袋拿来。”
晓萍立刻跑进里屋，从冰冷的床板底下拖出一个同样破旧的小布袋。里面装着她们赖以糊口的“原料”——晒干的老玉米棒子。布袋的分量明显轻了很多。
母亲解开袋口，抓出一把玉米粒，在手里掂量着，又凑到眼前仔细看了看成色。“明天……得去买玉米粒了。”她喃喃自语，眉头又锁紧了。“东头老张家……前天说涨了半分钱一斤。”这半分钱，对她们来说，就是好几碗糊糊的利润。
她走回桌边，拿起那截炭条，在代表“买玉米”的符号旁边，犹豫了一下，划下一个代表“贵”的符号（一个向上的箭头）。然后又拿起一枚五分钱的硬币，放在桌子一角。“这五分……买玉米粒。”她的声音很轻，却像石头一样砸在桌面上。
接着，她的目光扫过灶台角落那个粗陶盐罐。罐子己经快见底了。
“盐……也快没了。”母亲拿起一枚两分硬币，放在五分硬币旁边。“两分钱……买粗盐。”
最后，她的目光落在了志成身上。志成正眼巴巴地看着桌上一小堆没被分配的钱，小嘴不自觉地咂巴着，似乎在回味什么味道。
“成子……”母亲的声音难得地柔和了一点，带着一丝不易察觉的愧疚。她从那堆钱里，极其小心地捻起一枚一分硬币，犹豫再三，最终还是放下了。她从贴身的衣袋里，摸出一个小小的、用油纸包得严严实实的纸包。打开，里面是些白色的粉末——糖精。
母亲用指甲尖，小心翼翼地挑了一丁点糖精粉末，放进一个豁口的碗里，又从水缸里舀了小半碗凉水冲开。一碗浑浊的、带着怪异甜味的糖精水就做好了。
“给，成子，甜嘴。”母亲把碗递给志成。
志成眼睛一亮，立刻接过来，咕咚咕咚喝了一大口，小脸上露出满足的笑容。“甜！妈！甜！”他开心地说。
晓萍站在一旁，默默地看着。糖精那股廉价的、带着涩味的甜气飘进她的鼻子。她看着弟弟满足的笑容，看着母亲眼中那丝对弟弟的偏袒和安抚，再看着桌上那枚被母亲拿起又放下的、最终没有花出去的一分钱硬币……一股难以言喻的酸涩感涌上心头。母亲连一分钱的零食都舍不得给她买，却可以为了安抚弟弟，动用那珍贵的糖精。那碗糖精水，像一根细小的刺，扎在她敏感的神经上。
秀英没有看晓萍，她似乎沉浸在自己的盘算里。她把买盐的两分钱也收回来，和买玉米的五分钱放在一起。桌上剩下的，只有可怜巴巴的一角六分钱。
她拿起那截炭条，在墙上代表“余钱”的地方，又划下了一道新的、代表“一角六分”的符号。然后，她走到墙角一个更隐蔽的、垫着砖块的角落，摸索着，拿出一个同样破旧、但洗得相对干净的小布袋。她小心翼翼地将桌上那一角六分钱，一枚一枚、一张一张地放进了这个小布袋里。放进去的时候，她的动作异常轻柔，眼神也充满了专注和一种近乎神圣的期望。
晓萍知道这个布袋。母亲告诉过她，这是给弟弟志成攒的“读书钱”。每一次看到母亲往这个袋子里放钱，晓萍的心就像被什么东西揪了一下。她知道，这些钱，每一分都浸透着母亲推车的汗水，浸透着她在灶台边搓玉米粒磨破的手指，也浸透着她对自己那份渴望的刻意忽视。这些钱，像一块块砖，在为她弟弟的未来铺路，而同时，也在将她自己通往未来的道路，一块块地拆毁。
“好了。”母亲系紧那个“读书钱”布袋的口子，将它重新藏回墙角砖块下，动作麻利而隐秘。她仿佛完成了一件极其重要的大事，紧绷的肩膀微微放松了一些，但脸上的疲惫却更深了。
“晓萍，”母亲转向她，声音恢复了平时的沙哑和平淡，“去搓玉米粒。今天的份量还差得多。”她指了指墙角那个装玉米棒子的大布袋。
晓萍默默地应了一声，走到墙角，拖出沉重的布袋。她的小手伸进袋子里，抓起一把坚硬粗糙的玉米棒子，开始用力地搓起来。玉米粒像顽石一样硌着她的手指，昨天磨破的伤口被反复摩擦，传来阵阵刺痛。她咬着牙，低着头，用力地搓着，仿佛要将所有的委屈和不甘都搓进这粗糙的颗粒里。
志成喝完了糖精水，满足地在屋里跑来跑去，嘴里哼着不成调的儿歌。那廉价的甜味似乎还在空气中飘荡。
秀英坐在桌旁，拿起那截炭条，对着墙上密密麻麻的炭痕，又陷入了沉思。她在算，算要攒多久，才能给成子买齐第一学期的书本费；算明天的玉米粒涨价，会不会影响糊糊的成本；算盐罐还能撑几天……她的眉头始终没有真正舒展过。生活的重担像无形的巨石，压得她喘不过气，也让她在分配那点可怜的生存资源时，变得愈发精打细算，甚至……冷酷。
晓萍搓着玉米粒，听着母亲偶尔发出的、沉重的叹息，看着墙角那个藏着“读书钱”布袋的地方。她手上的动作越来越快，越来越用力，指关节因为用力而泛白。那些坚硬的玉米粒在她掌心翻滚摩擦，仿佛也磨砺着她那颗幼小却己过早感知世态炎凉的心。
算盘珠在心里无声地拨动，每一颗都敲打着生存的艰辛。而那个空荡荡的米缸，像一个巨大的问号，沉默地矗立在昏暗的灶房里，冷冷地注视着这一切。明天会怎样？玉米粒真的涨价了怎么办？弟弟的“读书钱”袋子什么时候才能装满？而她们，又什么时候才能填满那个永远饥饿的米缸？晓萍不知道答案。她只知道，在这精打细算的生存缝隙里，那碗糖精水的甜味，早己在她口中，化作了无尽的苦涩。而母亲藏在墙角砖块下的那个小布袋，像一颗埋在她心头的种子，名为“不公”，正悄然生根发芽。
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