凌晨三点十七分，刮擦声准时钻进苏晚的耳朵。
不是窗外树枝摇晃的沙沙声，也不是楼下垃圾桶被撞的闷响，是更尖细、更执着的动静——像有人用指甲在磨砂玻璃上反复刻画，带着种潮湿的钝感，一下，又一下，贴着卧室朝南的那扇窗。
苏晚猛地睁开眼，心脏撞得肋骨生疼。
她住23楼。
这栋90年代末建的老楼没有飘窗，窗台离地面足有半米，外墙爬满干枯的爬山虎，徒手根本不可能攀上来。更别说现在是雨季，瓷砖墙滑得像抹了油。
刮擦声停了。
黑暗里，苏晚屏住呼吸，能听见自己牙齿打颤的轻响。她摸索着摸到枕边的手机，屏幕亮起的瞬间，窗外空荡荡的，只有路灯的光晕在湿漉漉的玻璃上洇开一片昏黄。
也许是听错了。最近赶项目熬得太狠，幻听也正常。
她咽了口唾沫，刚要放下手机，眼角的余光突然扫过地毯。
卧室铺的是浅灰色短绒毯，昨天刚吸过尘，干净得能看清纤维的纹路。但此刻，靠近窗台的位置，静静躺着一片指甲。
不是人的。
那东西大约半厘米长，青黑色，弧度诡异，尖端带着点暗红的渍迹，像是没擦净的血。断口处异常平整，边缘还泛着的光泽，像是刚从什么东西上掰下来的。
苏晚的胃里一阵翻涌。
这不是幻觉。刚才的刮擦声，是这东西的主人留下的。它不仅来了，还在窗台上受了伤，这半片指甲，是它掉落的“证据”。
冷汗瞬间浸透了睡衣。她猛地抬头看向窗户，玻璃上除了自己苍白的脸，什么都没有。但不知是不是错觉，她总觉得玻璃外侧，还残留着一道模糊的、人形的湿痕。
“咔哒。”
一声极轻的响动，不是来自窗外，是身后。
苏晚的后颈瞬间窜起一股寒意，像有冰冷的蛇顺着脊椎爬上来。她僵硬地转动脖子，视线越过床尾，落在卧室门上。
门把手上的金属圆球，正以一种极其缓慢的速度，顺时针转动着。
她睡前明明反锁了。
那种老式的按压式锁芯，锁上后会发出“咔”的一声轻响，她清楚地记得自己听见了。
“咔哒……咔哒……”
转动还在继续，伴随着锁芯内部零件摩擦的涩响。门缝下的光线原本是一条笔首的线，此刻被逐渐扩大的缝隙切得支离破碎，像一道咧开的嘴。
苏晚抓起枕边的台灯，冰凉的金属底座硌得掌心生疼。她一步步退到墙角，后背抵住冰冷的墙壁，这才发现自己的腿在抖，根本站不稳。
门缝里，先是渗进一股气味。
不是灰尘味，也不是雨水的腥气，是一种更粘稠、更古老的味道，像是腐烂的海藻混着生锈的铁，带着湿漉漉的寒意，顺着地板缝往上爬。
然后，是声音。
很轻，像某种覆盖着鳞片的东西在粗糙的木地板上拖动，“沙沙……沙沙……”，缓慢地，朝着床边的方向移动。
苏晚的喉咙像被堵住，发不出任何声音。她死死攥着台灯，指节因为用力而发白，眼睛死死盯着那道越来越宽的门缝。
她不知道门外是什么。
是那个在23楼窗外留下刮擦声的“东西”吗？它是怎么打开反锁的门的？它长什么样？那半片青黑色的指甲，属于它的哪根手指？
无数个问题在脑子里炸开，却抵不过原始的恐惧。她能感觉到那东西离得越来越近，那股腥臭味几乎要钻进肺里。
门缝扩大到能塞进一个拳头时，苏晚终于看清了。
门外没有完整的轮廓，只有一片浓得化不开的黑影，比周围的黑暗更深邃，边缘处似乎有什么东西在蠕动，偶尔闪过一点的光泽，像是鳞片反射的微光。
那“沙沙”声，就是从这团黑影与地面接触的地方发出来的。
它停在了门口，没有进来，也没有后退。
苏晚的心跳快得要冲破胸膛，她举起台灯，做好了随时砸下去的准备。冷汗顺着额角滑落，滴在地毯上，晕开一小片深色的印记，离那半片青黑色的指甲，只有不到半米的距离。
时间仿佛凝固了。
她和门外的“东西”，隔着一道门板，在凌晨三点的黑暗里，对峙着。
而那片指甲，就躺在两人之间的地毯上，像一个来自未知世界的、带着血腥味的请柬。
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